Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Und er hebt den Fuß mit dem ge­na­gel­ten Schuh, setzt ihn aber gleich wie­der hin: zum Fuß­tritt­ge­ben steht er zu wack­lig auf den Fü­ßen.

Ei­nem Ton wie dem eben ist der Bark­hau­sen ein­fach nicht ge­wach­sen. Wenn er so an­ge­schnauzt wird, kriecht er ganz in sich zu­sam­men, hat bloß Angst. Er flüs­tert de­mü­tig: »Ent­schul­di­gen Sie bloß, Herr Per­si­cke! Woll­te mir nur mal ’nen klei­nen Spaß mit der ol­len Jüd­schen ma­chen!«

Der Bal­dur legt vor an­ge­streng­tem Nach­den­ken die Stir­ne in Fal­ten. Nach ei­ner Wei­le sagt er: »Klau­en wollts­te, du Aas, das ist dein Spaß mit der ol­len Jüd­schen. Na, geh vor­an!«

So grob die Wor­te auch wa­ren, so klan­gen sie doch zwei­fels­frei wohl­wol­len­der; für so was hat­te Bark­hau­sen ein fei­nes Ohr. So sagt er denn mit ei­nem für den Witz um Ent­schul­di­gung bit­ten­den Lä­cheln: »Ick klau doch nicht, Herr Per­si­cke, ick or­ga­ni­sier bloß manch­mal ein biss­chen!«

Bal­dur Per­si­cke er­wi­dert das Lä­cheln nicht. Mit sol­chen Leu­ten macht er sich nicht ge­mein, wenn sie auch manch­mal nütz­lich sein kön­nen. Er klet­tert nur vor­sich­tig hin­ter Bark­hau­sen die Trep­pe hin­un­ter.

Bei­de Män­ner sind so mit ih­ren Ge­dan­ken be­schäf­tigt, dass sie dar­auf nicht acht­ha­ben, dass die Fl­ur­tür bei den Quan­gels jetzt nur an­ge­lehnt ist. Und sie wird so­fort wie­der ge­öff­net, als die bei­den Män­ner vor­über sind. Anna Quan­gel huscht ans Trep­pen­ge­län­der und lauscht hin­un­ter.

Vor der Fl­ur­tür der Per­sickes hebt Bark­hau­sen stramm die Hand zum deut­schen Gruß: »Heil Hit­ler, Herr Per­si­cke! Und ich dan­ke Ih­nen auch schön!«

Wo­für er ei­gent­lich dankt, weiß er selbst nicht so ge­nau. Vi­el­leicht, weil er nicht mit dem Fuß in den Hin­tern ge­tre­ten und die Trep­pe hin­un­ter­ge­wor­fen ist. Er hät­te sich das ja auch ge­fal­len las­sen müs­sen, solch klei­ner Pin­scher wie er ist.

Bal­dur Per­si­cke er­wi­dert den Gruß nicht. Er starrt den an­de­ren mit sei­nen gla­si­gen Au­gen an und er­reicht, dass der nach kur­z­em zu blin­zeln an­fängt und den Blick zur Erde senkt. Bal­dur fragt: »Du woll­test dir also einen Spaß mit der al­ten Ro­sen­thal ma­chen?«

»Ja«, ant­wor­tet Bark­hau­sen lei­se mit ge­senk­tem Blick.

»Was denn für ’nen Spaß?«, wird er wei­ter ge­fragt. »Bloß so Fir­ma Klau und Lan­ge?«

Bark­hau­sen ris­kiert einen ra­schen Blick in das Ge­sicht sei­nes Ge­gen­übers. »Och!«, sagt er. »Ich hät­te ihr auch schon die Fres­se la­ckiert!«

»So!«, ant­wor­tet der Bal­dur nur. »So!«

Eine Wei­le ste­hen sie schwei­gend. Der Bark­hau­sen über­legt, ob er jetzt ge­hen darf, aber ei­gent­lich hat er noch nicht den Be­fehl zum Ab­tre­ten be­kom­men. So war­tet er stumm, mit wie­der ge­senk­tem Blick, wei­ter.

»Geh da mal rein!«, sagt Per­si­cke plötz­lich mit sehr müh­sa­mer Zun­ge. Er zeigt mit aus­ge­streck­tem Fin­ger auf die of­fe­ne Fl­ur­tür der Per­sickes. »Vi­el­leicht habe ich dir noch was zu sa­gen. Mal se­hen!«

Bark­hau­sen mar­schiert, wie vom wei­sen­den Zei­ge­fin­ger be­foh­len, schwei­gend in die Woh­nung der Per­sickes. Bal­dur Per­si­cke folgt ein we­nig schwan­kend, aber in sol­da­ti­scher Hal­tung. Die Tür schlägt hin­ter bei­den zu.

Oben löst sich Frau Anna Quan­gel vom Trep­pen­ge­län­der und schleicht in die ei­ge­ne Woh­nung zu­rück, de­ren Tür sie sach­te ins Schloss glei­ten lässt. Wa­rum sie die bei­den ei­gent­lich bei ih­rem Ge­spräch, erst oben vor der Woh­nung der Frau Ro­sen­thal, dann un­ten vor Per­sickes Tür, be­lauscht hat, sie weiß es nicht. Sie folgt sonst ganz der Ge­wohn­heit ih­res Man­nes: die Mit­be­woh­ner kön­nen tun und las­sen, was sie wol­len. Frau An­nas Ge­sicht ist noch im­mer krank­haft weiß, und in ih­ren Au­gen­li­dern ist ein ir­ri­tier­tes Zu­cken. Ein paar­mal schon hät­te sie sich ger­ne hin­ge­setzt und ge­weint, aber sie kann es nicht. Ihr ge­hen Re­dens­ar­ten durch den Kopf wie: »Es drückt mir das Herz ab«, oder: »Es hat mich vor den Kopf ge­schla­gen«, oder: »Es steht mir vor dem Ma­gen«. Von all dem emp­fin­det sie et­was, aber auch noch dies: »Die sol­len mir nicht un­ge­straft mei­nen Jun­gen um­ge­bracht ha­ben. Ich kann auch an­ders sein …«

Wie­der weiß sie nicht, was sie mit dem An­ders­s­ein meint, aber dies Lau­schen eben war viel­leicht schon ein An­fang da­von. Otto wird nicht mehr al­les al­lein be­stim­men kön­nen, denkt sie auch noch. Ich will auch mal tun kön­nen, was ich will, auch wenn es ihm nicht passt.

Sie macht sich eif­rig an die Fer­tig­stel­lung des Es­sens. Die meis­ten Le­bens­mit­tel, die sie bei­de auf Kar­ten zu­ge­teilt er­hal­ten, be­kommt er. Er ist nicht mehr jung und muss stän­dig über sei­ne Kraft ar­bei­ten; sie kann viel sit­zen und Näh­ar­beit tun, also ver­steht sich sol­che Tei­lung von selbst.

Wäh­rend sie noch mit ih­ren Kochtöp­fen han­tiert, ver­lässt Bark­hau­sen wie­der die Woh­nung der Per­sickes. So­bald er die Trep­pe hin­un­ter­steigt, ver­liert sei­ne Hal­tung all das Krie­che­ri­sche, das sie vor de­nen hat­te. Er geht auf­recht über den Hof, sein Ma­gen ist an­ge­nehm von zwei Schnäp­sen er­wärmt, und in der Ta­sche hat er zwei Zehn­mark­schei­ne, ei­ner von ih­nen wird Ot­tis üble Lau­ne be­sänf­ti­gen.

Aber als er die Stu­be im Sou­ter­rain be­tritt, ist Otti kei­ner üb­len Lau­ne. Auf dem Tisch liegt eine wei­ße De­cke, und Otti sitzt mit ei­nem Bark­hau­sen nicht be­kann­ten Man­ne auf dem Sofa. Der Frem­de, der gar nicht schlecht an­ge­zo­gen ist, zieht has­tig sei­nen Arm, der um Ot­tis Schul­ter lag, zu­rück. Aber das hät­te er gar nicht zu tun brau­chen, in so was war Bark­hau­sen nie hei­kel.

Er denkt: Kiek mal, das alte Aas, sol­che fängt sie sich auch ein! Der ist min­des­tens Ban­kan­ge­stell­ter oder Leh­rer …

In der Kü­che heu­len und jau­len die Kin­der. Bark­hau­sen bringt je­dem eine di­cke Schei­be von dem Brot, das auf dem Tisch steht. Dann fängt er sel­ber zu früh­stücken an, es ist so­wohl Brot wie Wurst wie Schnaps da. Für was so ein Frei­er al­les gut ist! Er streift den Mann auf dem Sofa mit ei­nem zu­frie­de­nen Blick. Der Mann scheint sich nicht so wohl wie Bark­hau­sen zu füh­len.

Da­rum geht Bark­hau­sen auch schnell, so­bald er ein biss­chen ge­ges­sen hat. Er will den Frei­er um Got­tes wil­len nicht ver­grau­len! Das Gute ist, dass er nun die gan­zen zwan­zig Mark für sich be­hal­ten kann. Bark­hau­sen rich­tet sei­ne Schrit­te nach der Rol­ler­stra­ße; er hat von ei­ner Knei­pe dort ge­hört, wo die Leu­te be­son­ders leicht­sin­nig re­den sol­len. Vi­el­leicht lässt sich da was ma­chen. Man kann jetzt in Ber­lin über­all Fi­sche fan­gen. Und wenn nicht bei Tage, dann bei Nacht.

Wenn Bark­hau­sen an die Nacht denkt, zuckt es im­mer wie La­chen hin­ter sei­nem lose her­ab­hän­gen­den Schnurr­bart. Die­ser Bal­dur Per­si­cke, alle die­se Per­sickes, was für ’ne Ban­de! Aber ihn sol­len sie nicht für dumm ver­kau­fen, ihn nicht! Sie sol­len bloß nicht glau­ben, bei ihm ist es mit zwan­zig Mark und zwei Schnäp­sen ge­tan. Vi­el­leicht kommt noch mal die Zeit, wo er alle die­se Per­sickes in die Ta­sche steckt. Er muss nur jetzt de­mü­tig und schlau sein.

Da­bei fällt Bark­hau­sen ein, dass er noch vor der Nacht einen ge­wis­sen Enno fin­den muss, Enno ist viel­leicht der rich­ti­ge Mann für so was. Aber kei­ne Angst, den Enno fin­det er schon. Der macht täg­lich sei­ne Run­de durch nur drei oder vier Lo­ka­le, wo die klei­nen Renn­wet­ter ver­keh­ren. Wie die­ser Enno wirk­lich heißt, das weiß Bark­hau­sen nicht. Er kennt ihn nur aus den paar Lo­ka­len, wo ihn alle Enno ru­fen. Er wird ihn schon fin­den, und er wird viel­leicht so­gar der rich­ti­ge Mann sein.