Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Er sieht noch ein­mal das Bild mit dem la­chen­den Hit­ler und Gö­ring an, nickt kurz und gießt dann Schnaps ein, zum Zei­chen, dass sein po­li­ti­scher Vor­trag be­en­det ist. Er sagt la­chend: »Zieh bloß kei­nen Flunsch, Va­ter, weil ich dir mal die Mei­nung ge­geigt habe!«

»Du bist erst sech­zehn und mein Sohn«, fängt der Alte, noch im­mer ge­kränkt, an.

»Un du bist mein Ol­ler, den ich ein biss­chen zu ville be­sof­fen ge­se­hen habe, als dass du mir noch groß im­po­nierst«, sagt Bal­dur Per­si­cke rasch und bringt da­mit die La­cher, so­gar die stän­dig ver­ängs­tig­te Mut­ter, auf sei­ne Sei­te. »Nee, lass man, Va­ter, ei­nes Ta­ges wer­den wir noch alle im ei­ge­nen Auto fah­ren, und du sollst alle Tage Sekt zu sau­fen krie­gen, bis du voll bist!«

Der Va­ter will wie­der et­was sa­gen, aber die­ses Mal nur ge­gen den Sekt, den er nicht so schätzt wie sei­nen Korn­schnaps. Aber Bal­dur fährt rasch und lei­ser fort: »Ide­en hast du gar nicht so schlech­te, Va­ter, bloß, du soll­test mit kei­nem dar­über re­den als mit uns. Mit der Ro­sen­thal ist viel­leicht wirk­lich was zu ma­chen, aber mehr als Kaf­fee und Ku­chen. Lasst mich nur dar­über nach­den­ken, das muss vor­sich­tig an­ge­fasst wer­den. Vi­el­leicht rie­chen an­de­re den Bra­ten auch, und viel­leicht sind an­de­re bes­ser an­ge­schrie­ben als wir.«

Sei­ne Stim­me hat sich ge­senkt und ist ge­gen den Schluss hin fast un­hör­bar ge­wor­den. Bal­dur Per­si­cke hat es wie­der fer­tig­ge­bracht, er hat alle auf sei­ne Sei­te ge­zo­gen, selbst den Va­ter, der erst ein­ge­schnappt war. So sagt er denn: »Prost auf die Ka­pi­tu­la­ti­on von Frank­reich!«, und weil er sich da­bei la­chend auf die Schen­kel klatscht, mer­ken sie, dass er da­mit et­was ganz an­de­res meint, näm­lich die alte Ro­sen­thal.

Sie la­chen lär­mend durch­ein­an­der und sto­ßen an und trin­ken dann so man­chen Schnaps, im­mer einen hin­ter dem an­de­ren. Aber sie ver­tra­gen auch was, die­ser ehe­ma­li­ge Gast­wirt und sei­ne Kin­der.

1 Be­sit­zer ei­ner klei­nen Knei­pe <<<

2 Die Schutz­staf­fel (SS) war eine na­tio­nal­so­zia­lis­ti­sche Or­ga­ni­sa­ti­on in der Wei­ma­rer Re­pu­blik und der Zeit des Na­tio­nal­so­zia­lis­mus, die der NSDAP und Adolf Hit­ler als Herr­schafts- und Un­ter­drückungs­in­stru­ment diente. <<<

3 Jus­tiz­voll­zugs­an­stalt Plöt­zen­see (ber­li­ne­risch) <<<

4 Na­tio­nal­po­li­ti­sche Er­zie­hungs­an­stalt <<<

5 Her­mann Wil­helm Gö­ring war ein füh­ren­der deut­scher na­tio­nal­so­zia­lis­ti­scher Po­li­ti­ker. Ab Mai 1935 war er Ober­be­fehls­ha­ber der deut­schen Luft­waf­fe. <<<

Der Werk­meis­ter Quan­gel ist auf die Ja­blons­ki­stra­ße hin­aus­ge­tre­ten und hat vor der Haus­tür her­um­ste­hend den Emil Bark­hau­sen ge­trof­fen. Es schi­en der ein­zi­ge Be­ruf Emil Bark­hau­sens zu sein, im­mer ir­gend­wo rum­zu­ste­hen, wo es was zu gaf­fen oder zu hö­ren gab. Da­ran hat­te auch der Krieg nichts ge­än­dert, der doch über­all mit Dienst­ver­pflich­tun­gen und Ar­beits­zwang vor­ge­gan­gen war: Emil Bark­hau­sen stand wei­ter rum.

Er stand da, eine lan­ge, dür­re Ge­stalt in ei­nem ab­ge­tra­ge­nen An­zug, und sah ver­dros­sen mit sei­nem farb­lo­sen Ge­sicht in die um die­se Stun­de fast men­schen­lee­re Ja­blons­ki­stra­ße. Als er Quan­gels an­sich­tig wur­de, kam Be­we­gung in ihn, er trat auf ihn zu und bot ihm die Hand. »Wo ge­hen Sie denn jetzt hin, Quan­gel?«, frag­te er. »Das ist doch noch nicht Ihre Zeit für die Fa­brik?«

Quan­gel über­sah die Hand des an­de­ren und mur­mel­te fast un­ver­ständ­lich: »Ei­li­ger Weg!«

Da­bei ging er schon wei­ter, nach der Prenz­lau­er Al­lee zu. Die­ser läs­ti­ge Schwät­zer hat­te ihm ge­ra­de noch ge­fehlt!

So leicht ließ sich der aber nicht ab­schüt­teln. Er lach­te me­ckernd und rief: »Da ha­ben wir ja den­sel­ben Weg, Quan­gel!« Und als der an­de­re, stur gra­de­aus star­rend, ei­lig weiter­schritt, setz­te er hin­zu: »Der Dok­tor hat mir näm­lich ge­gen mei­ne Hart­lei­big­keit viel Be­we­gung ver­ord­net, und al­lein rum­lau­fen, das lang­weilt mich!«

Er fing nun an, weit­läu­fig und ge­nau zu schil­dern, was er al­les schon ge­gen sei­ne Hart­lei­big­keit ge­tan hat­te. Quan­gel hör­te gar nicht hin. Ihn be­schäf­tig­ten zwei Ge­dan­ken, und der eine ver­dräng­te im­mer wie­der den an­de­ren: dass er kei­nen Sohn mehr hat­te und dass Anna ge­sagt hat­te: du und dein Füh­rer. Quan­gel gab es sich zu: er hat­te den Jun­gen nie ge­liebt, wie ein Va­ter sei­nen Sohn zu lie­ben hat. Von der Ge­burt an hat­te er das Kind nur als Stö­rer sei­ner Ruhe und sei­ner Be­zie­hun­gen zu Anna emp­fun­den. Wenn er jetzt doch Schmerz fühl­te, so dar­um, weil er mit Un­ru­he an Anna dach­te, wie sie die­sen Tod auf­neh­men, was da­durch al­les ge­än­dert wer­den wür­de. Hat­te doch Anna schon zu ihm ge­sagt: Du und dein Füh­rer!

Es stimm­te nicht. Hit­ler war nicht sein Füh­rer oder doch nicht mehr sein Füh­rer, als er An­nas Füh­rer war. Sie wa­ren sich im­mer ei­nig ge­we­sen, als er 1930 mit sei­ner klei­nen Tisch­ler­werk­statt ver­kracht war, dass der Füh­rer den Kar­ren aus dem Dreck ge­ris­sen hat­te. Nach vier Jah­ren Ar­beits­lo­sig­keit war er Werk­meis­ter in der großen Mö­bel­fa­brik ge­wor­den und brach­te jetzt alle Wo­chen sei­ne vier­zig Mark nach Hau­se. Da­mit ka­men sie gut aus. Das war durch den Füh­rer ge­kom­men, der hat­te die Wirt­schaft wie­der in Gang ge­bracht. Dar­über wa­ren sie sich im­mer ei­nig ge­we­sen.

Aber in die Par­tei wa­ren sie dar­um doch nicht ge­tre­ten. Ein­mal reu­te sie der Par­tei­bei­trag, man muss­te schon so an al­len Ecken und En­den blu­ten, für das WHW, 1für alle mög­li­chen Samm­lun­gen, für die Ar­beits­front. Ja, in der Ar­beits­front hat­ten sie ihm in der Fa­brik auch ein Ämt­chen auf­ge­huckt, und gra­de das war der an­de­re Grund, warum sie bei­de nicht in die Par­tei ein­ge­tre­ten wa­ren. Denn er sah es bei je­der Ge­le­gen­heit, wie sie stän­dig einen Un­ter­schied zwi­schen Volks­ge­nos­sen und Par­t­ei­ge­nos­sen mach­ten. Auch der schlech­tes­te Par­t­ei­ge­nos­se war de­nen noch mehr wert als der bes­te Volks­ge­nos­se. War man ein­mal in der Par­tei, so konn­te man sich ei­gent­lich al­les er­lau­ben: so leicht pas­sier­te ei­nem nichts. Das nann­ten sie Treue um Treue.

Er aber, der Werk­meis­ter Otto Quan­gel, war für Ge­rech­tig­keit. Je­der Mensch war ihm ein Mensch, und ob er in der Par­tei drin war, das hat­te da­mit gar nichts zu tun. Wenn er in der Werk­statt im­mer wie­der er­le­ben muss­te, dass dem einen ein klei­ner Feh­ler am Werk­stück schwer an­ge­krei­det wur­de und dass der an­de­re Pfusch über Pfusch ab­lie­fern durf­te, so em­pör­te ihn das stets von Neu­em. Er setz­te die Zäh­ne auf die Un­ter­lip­pe und nag­te wü­tend an ihr – wenn er’s ge­konnt hät­te, er wäre auch die­ses Pöst­chen in der DAF längst los ge­we­sen!

Die Anna wuss­te das gut, dar­um hät­te sie das nie sa­gen dür­fen, dies Wort: Du und dein Füh­rer! Bei der Anna war al­les auch ganz an­ders ge­we­sen, sie hat­te ganz frei­wil­lig das Amt in der Frau­en­schaft über­nom­men, sie hat­te nicht ge­musst wie er. Gott ja, er ver­stand es, wie es dazu bei ihr ge­kom­men war. Zeit ih­res Le­bens war sie bloß ein Dienst­mäd­chen ge­we­sen, erst auf dem Lan­de, dann hier in der Stadt. Zeit ih­res Le­bens hat­te sie Trab lau­fen müs­sen und war kom­man­diert wor­den von an­de­ren. Und in ih­rer Ehe hat­te sie auch nicht viel zu sa­gen ge­habt, nicht etwa, weil er sie nun viel kom­man­diert hät­te, son­dern ein­fach weil sich um ihn, den Geld­ver­die­ner, nun ein­mal al­les dre­hen muss­te.