Flavio Salinas - Escribe, Sirio, escribe

Capítulo 3

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La marcada crueldad que se vive y se siente como hierro fulminante en el tejido epitelial más débil y desprovisto de resistencia, el vapor denso y pesado que se aplasta sobre los hombros de los caídos y cabizbajos, toda la inconsistencia personal y la falsa seguridad; eso y mucho más fueron las sensaciones de insuficiencia en la adolescencia de Sirio.

Almohadas aplastadas por puños dolientes queriendo extirpar la rabia contenida y los deseos oscuros de determinación y maleficios que sentía contra todos aquellos que día tras día le ejercían en la cara el bullying nefasto y de lo más variado. Fue el proceso que quizás lo determinó y a su vez lo endureció en las relaciones sociales en cambio de fortalecerlo, no fue su mejor época, nunca la recordaría como algo memorable ni entrañable.

Desprenderse de amigos de una escuela y conquistar nuevos amigos en otra suponía un reto importante para él. Los alumnos que conoció en su primer año de educación secundaria no fueron de gran encanto para su persona, una niña cascarrabias y engreída que pasaba burlándose de su pelo, otro niño que se sentaba a lo lejos no dejaba de hacerle gestos obscenos con sus manos y partes íntimas, para coronar la permanencia de esas cinco horas diarias interminables de tardes infectas, se sumaban las cargas de artillería pesada que suponía el estudio de muchas materias a las que debía prestar especial atención si no quería fracasar, el ánimo de los docentes de aquella época también dejaba mucho que desear, todo en su conjunto no sumaba a priori una estadía cómoda en lo que suponía la escuela.

Por motivos obvios y propios de la edad, a todo aquel infortunado y desalentador panorama, se agregaban los miedos y la incertidumbre por el futuro, las definiciones de carácter y afinidades con el género masculino y con el femenino, las creencias religiosas y los cuestionamientos sobre el origen de la vida, si existía o no un Dios o algo o alguien superior, a quien rezarle para cuando las cosas se venían cuesta arriba, o cuando los logros se desmoronaban como castillos de arena vieja arrebatada por el viento cruel y salado del océano, para confrontar la inquisición con valentía y esperanza. Todos los supuestos se tambaleaban de forma fluida, nunca encontró un grupo al cual pertenecer, con el cual poder identificarse y relacionarse, por eso, su propio desempeño académico le colocó las etiquetas de mamón de los libros, puto estudioso, maricón aplicado y chupamedias de los profes, para la mayoría de los compañeros, mientras que para su compensación moral y ética logró congeniar con un grupo reducido de cuatro o cinco chicos, también estudiosos y, por supuesto, aplicados y dedicados a las costumbres sanas que Sirio consideraba propias de un círculo social joven.

El costo-beneficio del primer año en la escuela no dejó nada bueno como novedad bien recibida por su parte, aunque para sus padres supuso un logro enorme y bienvenido, ambos vitoreaban a su hijo con el boletín de calificaciones en sus manos y lo felicitaban cada año y cada cierre de ciclo lectivo finalizado. Estaban felices por lograr reunir a su hijo mayor de nuevo con un grupo de jóvenes decentes y de buenas familias. Mientras tanto la sonrisa de Sirio escondía el flagelo y el escarnio público de todos esos años, de un grupo etario con el que nunca se sentiría completamente identificado y a gusto, una afrenta pesada y herrumbrosa que endurecía su coraza sentimental como piedra y acero fundidos, alimentaba su ego y su individualismo de forma peligrosa. Pero qué experiencia podía existir en el mundo mejor que ver alegres a sus padres por sus logros y dedicaciones; por eso, por el amor y la ternura que traía consigo, las maneras y los modales de las estrellas pretéritas que lo componían, él se conformaba.

De las pocas cosas buenas a las que le sacó provecho furtivo, en aquel tiempo de cielo gris de dudosas nubes, fueron al kung-fu y a la danza flamenca y española, disciplinas que poco y nada tenían que ver una con la otra, y a la vez, ambas le hacían ejercerle presión al cuerpo para desarticular la mente, era la especie de droga precisa para generar el efecto cuello de botella que necesitaba para estrangular la depresión, la rabia cruda y los desaires que sentía muy en lo profundo de su corazón.

Cada mañana el corazón despertaba como un músculo insignificante que en realidad nunca dormía, cada mañana latía, cada noche latía, al amanecer llegaban los rayos dorados anunciando el trabajo y la rutina aciagos que le correspondían. Era Sirio mismo quien se empezaba a entender y a sentir como integridad humana física y biológica, espiritual y social en total plenitud, era la época de la metacognición, de las definiciones y las determinaciones más importantes que lo irían conformando dentro de su propia personalidad y forjarían los pilares duros, los cables a tierra de su vida, y sin ser consciente de esto, él se entregó al paso de los días, al devenir del futuro, sin saber que ese ciclo conformaría lo bueno de su persona, lo que estaría agraciado de llevar consigo; pero también, tristemente, lo malo o no tan deseado, que de arraigado como las culturas más intransigentes, nunca podría por sí solo desprender de su esencia, sin una guía de buenos consejos.

Por aquel entonces solía viajar a menudo en transporte público a la chacra de su abuelo Casimiro Altaír, que se ubicaba a casi una hora de viaje del corazón de San Gabriel del Sol, la chacra era su lugar favorito en el mundo por aquel entonces, un sitio tranquilo, en contacto permanente con la naturaleza más pura y salvaje que se podía vislumbrar a kilómetros a la redonda, era un sitio soñado de siestas benevolentes, donde ninguna rémora podía interrumpir el descanso y la paz que generaba en el alma; lugar de acequias generosas; frutales de ensueño y película, que dulces cerezas y ciruelas ofrecían en verano y flores grandes y aromadas de exquisitez descubrían en primavera. Unas plantas de excéntrica vegetación y follaje se revelaban en los lugares más protegidos y cubiertos de la humedad y del rocío más escondido, todo aquello era un homenaje a la abundancia de la naturaleza más pura. Un sitio de amores prohibidos y clandestinos de su infancia y de su juventud, paraíso que se convertía en musa inspiradora cada vez que pisaba su suelo, que sentía su sangre correr por las viñas, que respiraba el campo y la tradición por la nariz hasta inundarse de éxtasis de cultura, sueños y memorias entrañables. La chacra fue todo eso y todo lo demás que las palabras más románticas no alcanzan a describir, fueron los años felices, fueron los caminos de día y de noche con luciérnagas por los surcos del parral, adornado en cada esquina con algún rosal silvestre o enredadera, que luego de décadas recordaría de forma constante y con doliente y emotiva evocación, por el pasado dorado que representaría en su vida.

El camino de ida, con los auriculares puestos, apreciando la naturaleza que escoltaba el asfalto caliente de las tardes de otoño, las hojas que se desprendían de los árboles más añosos y arcaicos, formando túneles vegetales, por esas calles iban sus sueños, sus pensamientos, con algún libro en la mano, sintiendo el perfume de alguna persona, que, viajando en el colectivo, desbordaba su fragancia como las flores del atardecer, el camino lo recorría ese transporte que lo llevaba hasta la casa de sus abuelos, y también lo recorría Sirio, con el alma puesta al servicio de la felicidad más plena y vital, sus colecciones de pinturas y hojas en blanco para dibujar y en ocasiones apuntes de la facultad y resúmenes a medio hacer. Todo eso y la música, la música siempre, la música sanadora y fiel que siempre lo acompañaba en cualquier viaje a la finca.