Miguel Domínguez - Bicicleta, mon amour

En Oporto, tuve la ocasión de ver sus iglesias con las características fachadas de azulejos, el parque da Boavista, con un monumento conmemorativo a los héroes caídos durante la invasión napoleónica (una columna cilíndrica con el león luso aplastando al águila galo, representados en lo alto) y su puente D’Arrábida, de un solo arco, último viaducto en salvar al Duero antes de que se diluya en el océano.

Oporto, Glorieta Joao VI.

De regreso, me paré en otro chiringuito del paseo marítimo, poco antes de llegar al camping, para tomar una cena caliente y abundante. Había que reponer fuerzas pues la etapa siguiente se anunciaba larga. Me atendieron muy bien unos simpáticos camareros que bromeaban con todo el mundo, como lo suelen hacer los chicos con sensibilidad especial que han salido del armario.

En el camping me sorprendió la verbena que tenían montada unos compatriotas. Tres jóvenes parejas, sentadas alrededor de una hoguera, cantaban a coro acompañados por la guitarra que tocaba con destreza una de las chicas. La melodía me engancho enseguida, sonaba muy bien, sin estridencias. La luz del fuego hacía que las sombras de los cantores, proyectadas en el suelo, oscilasen, dando la impresión por momentos que también seguían el compás de la música. Tumbado en la hierba, estuve escuchando un buen rato, hasta que apareció un vigilante que les hizo apagar la lumbre, provocando que también apagasen sus voces.

La etapa del día, a pesar de ser corta, fue mala por el calor excesivo al salir muy tarde de Braga. Nadie quería arreglarme la bici. En un taller accedieron a que me la arreglase yo mismo usando todas sus herramientas y materiales. Solo me pidieron doscientos escudos por todo lo usado. Lástima de energías perdidas fuera de los pedales, aunque el contacto con los oriundos fue mayor, que de eso se trata al viajar: conocer las gentes y costumbres por donde pasas, no solamente hacerse la foto con los monumentos de fondo para justificar el paso por el lugar.

Gracias a la serenata que me regalaron los madrileños, el día acabó mejor que había empezado y, como también se fueron a dormir pronto, pude descansar. ¡Tudo bem!

Salida de Matosinhos con viento. ¡Qué subida! Y como no podía ser menos, con adoquines durante más de veinte kilómetros del recorrido que transcurría por una gran zona urbana muy concurrida. En el norte de Portugal las poblaciones están esparcidas por el monte (y sus casas, más dispersas si cabe). Al tocarse unas localidades con otras parecía que no dejases nunca la ciudad.

Km. 420, Penafiel en fiestas, adoquines incluidos.

Parada y ligero almuerzo antes de seguir subiendo a Penafiel, que estaba en fiestas. Por ese motivo desviaban el tráfico por otro camino, sí, camino, no carretera y con un desnivel que hasta los coches subían con dificultad, como un BMW con muchos caballos (según su denominación extra larga incrustada en el maletero), que lo hizo en primera. El último tramo lo recorrí a pie empujando la bici hasta la N15, en lo alto de la villa.

Al llegar a Amârante desistí de seguir hasta Vila Real como previsto y me quedé en el campismo. Entre los desvíos y las pausas para saborear las visitas ya eran las tres de la tarde. Mañana más, pensé.

Una vez instalado me propuse ir a comer, pero al llegar a la cantina del recinto, tenían en marcha un banquete y no me querían servir. El padrino de los novios, pues era una boda lo que allí se festejaba, les dijo que uno más no se notaría. Me hicieron un sitio, separando a dos comensales, en aquella larga mesa que habían montado con tableros y caballetes, pero muy bien adornada y mejor surtida. Allí, sentado sobre una caja de cervezas, puesta de canto, comí tan ricamente como un invitado más. Eso es la hospitalidad de la gente humilde. ¡Vivan los novios!

Después de la siesta de rigor, cuando marchaba de visita al pueblo, antes de salir del recinto encontré un gentío que se chapuzaba en un remanso del río Tâmega. Allá que me fui también. El agua estaba estupenda, digna de cualquier playa con bandera azul. Además de la buena temperatura, el agua estaba limpísima, no como en el Mediterráneo que parece una sopa, caliente y con tropezones. Fue muy relajante. Después, seguí hasta el pueblo para telefonear a casa y curiosear.

La Villa de Amârante fue una de tantas donde los lusos e ingleses (entonces aliados) dieron caña al ejército de Napoleón, allá por 1809, aunque al final, los invasores consiguieron entrar por el puente que defendían los portugueses, que aún sigue en pie. ¡Y qué pie! En el de la ribera derecha construyeron el convento de Sao Gonçalo.

Terminé la visita en la terraza de un local del centro comercial, desde la que se podía contemplar gran parte de la villa, degustando una pizza al tiempo que observaba a extranjeros y autóctonos deambulando entre los numerosos puestos y comercios de una plaza cercana, a los pies, antes de regresar al campamento.

Una tarde completa: baño fluvial, baño cultural y baño de masas. Con tanto baño, esa noche dormiría como un bebé.

Salida de Amarante a las 8h. Tras desayunar en la terraza del bar al pie del puente (el snack-cantina del camping estaba cerrado). El día amaneció con neblina, excelente para la bici, buena temperatura y sin sol que molestase.

La N15, poco transitada y muy poco cuidada, a juzgar por los tramos con ramas y tierra en la calzada, debido casi seguro a las tormentas que se desataban por las tardes. Esa carretera discurría por el bosque dando muchas vueltas, además de los continuos cambios de rasante, siempre subiendo. No habían allanado nada el terreno para su construcción. Parecía que el asfalto lo hubiesen colocado, desenrollándolo tal cual, como si de una alfombra se tratase.

Los motoristas, verdaderos acróbatas. No era extraño ver a toda una familia de tres o cuatro miembros en la misma moto. Los críos muy pequeños, a caballo sobre el depósito de gasolina, sin más protección ni seguridad que los brazos del que conducía. Además, casi siempre bajaban las pendientes con el motor parado. También me encontré un coche bajando en punto muerto, con el consiguiente sobresalto al no oírlo llegar y encontrarme con él en plena curva.

Llegando a la Pousada do Marao, cerrada, aproveché para descansar y apreciar con calma la vista del valle por el que había iniciado la subida atravesando el bosque que lo cubría todo, antes de culminar un poco más arriba, en el Alto do Marao, a (1025m) donde se inicia el descenso hacia Vila Real.

En esa bajada me siguió un coche con matrícula inglesa durante bastante rato hasta que, cansado de tenerlo a la zaga, les hice señas para que pasasen. Es cuando me percaté que me estaban grabando con una de aquellas cámaras enormes. Sería por lo graciosa que estaba la mochila, tiesa, atada al porta-bultos con las eslingas amarillas tan vistosas, o quizás por la velocidad a la que la bici tomaba las curvas. Cuando al fin pasaron delante, les alcanzaba al llegar a los virajes en horquilla.

Parada en Vila Real para comer. El dueño del restaurante me invitó a guardar la bici en su garaje (seguía la tónica del buen trato), pues amenazaba lluvia que no acababa de descargar. Ya hacía rato que el trueno se dejaba oír.

Llegué a Mirandela con restos de agua por doquier. Algunos de ellos ocupaban la calzada de acera a acera.

El camping estaba a cuatro kilómetros, pero esta vez no había monte y fue un paseo llegar. Sorprendía la hierba seca a pesar de las intensas lluvias de esos días en la zona. El último aguacero dejó encharcado el recinto y había provocado la no potabilidad del agua de boca. Al quejarme, me aplicaron 35% de descuento (el que no llora no mama). Me dio de sobras para comprar agua embotellada. Buenas vibraciones.