Derzu Kazak - Cazador de narcos II

– La Mafia italiana ha perdido a su jefe, un tal Frank, que nunca conocí personalmente pero sé que la manejaba con brazo de hierro. Mantenía el poder político y legal suficiente para impedirnos meternos en sus territorios. Aparecíamos, y la policía nos echaba el guante.

– Ese siciliano llamado Frank, manejaba la cocaína y la marihuana de los carteles de Medellín y Cali. Pero ahora, los cabecillas de las principales familias ligadas al narcotráfico latino están presos. ¡Y seguirán presos! En la Unión la ley se respeta… casi siempre. Esa es otra característica que debemos saber de los americanos. Cuesta fortunas comprar abogados y jueces, y muchos son incorruptibles, pero si se demuestra que no cumplieron un pequeño procedimiento judicial, los imputados, por más culpables que sean, quedan libres. La compra de políticos y jueces es más fácil para los italianos, pues muchos descienden de ellos. Para nosotros, un sueño casi imposible.

– Ningún americano se venderá a un asiático. Al menos por ahora…

– Los carteles de Cali y Medellín se pelearon. El de Cali prácticamente no existe, y el de Medellín quedó maltrecho. Está debilitado. Los envíos de marihuana y cocaína que salen de Colombia por la península de la Guajira y Santa Marta son muy reducidos. Los compradores americanos están presos o siendo juzgados. Tenemos delante nuestro miles y miles, quizás millones de brazos crispados que se levantan con puñados de dólares pidiéndonos drogas. Cualquier droga. Ellos nos darán dólares. Muchos dólares. ¡Miles de millones de dólares! ¡Un negocio de más de cuatrocientos millones de dólares diarios! El mayor negocio del mundo… si descontamos a los fabricantes de armas y los petroleros… y a los dueños del mundo.

– Esta es la ocasión para copar occidente con la heroína y la marihuana en gran escala, y luego quizás con la cocaína. Cuando intenten recuperarse los latinos, no dejaremos que lo hagan… los clientes serán nuestros y estarán muy conformes con la higiene, calidad y cantidad de nuestra mercancía.

– Maestro, ¿qué planes tiene para los dragones? Preguntó muy respetuosamente Silk, moviendo cadenciosamente sus cuidadas manos.

– Haberlo llamado “maestro” era lo más preciado en su raza. El Tigre agradeció con la cabeza y siguió explicando…

– Cada uno en su puesto debe aumentar la producción. Plantaremos amapolas en todos los campos aptos, y daremos trabajo a todos los campesinos que estén en condiciones de hacerlo. Abonaran la tierra con productos industriales balanceados según la necesidad de los suelos, de acuerdo a los estudios de pedología y edafología que nosotros haremos de las tierras.

– Organizaremos la compra del opio a un precio fijo para todos, algo mayor que el que se paga actualmente para incentivar la producción y la voluntad de trabajo. Eliminaremos drásticamente al que intente comprar opio fuera de nuestra organización, que será exclusivamente la Secta del Dragón.

– Para tener el control total, instalaremos fábricas de heroína de última generación cerca de los centros de producción, con tecnología y calidad garantizada. Estaremos comunicados en forma permanente con un sistema criptográfico simbólico chino adecuado, que será indescifrable para los occidentales. Usaremos para comunicarnos un código con nuevos sinogramas modificando los significados normales, significados que solamente nosotros conoceremos.

– Tendremos una empresa moderna y todos serán inmensamente ricos.

Si las palabras del Tigre resultaban interesantes, las últimas despertaron el mayor interés. Hasta lograron que Michel Vavarie girara lentamente la cabeza y mirara al chino con curiosidad.

El anciano levantó una mano, y Yuan Yat–sen colocó en ella un portafolio rojo con ideogramas. Lo abrió ceremoniosamente en profundo silencio, y repartió a cada uno de los presentes el plan de trabajo que correspondía a su función en la organización.

– Allí está todo lo necesario. Lo estudian y lo destruyen con fuego. No dejen papeles sueltos. Los occidentales siempre buscan papeles. Estudien durante dos días lo allí escrito. Nos reuniremos nuevamente el viernes a las nueve de la mañana aquí mismo, para solucionar los problemas que encuentren al plan.

Terminada la reunión de trabajo... empezaba Michel.

Destapó unas botellas de “vin rouge” con la maestría de un cantinero; sacó por arte de magia jarrones de cerámica de scotch whisky Ye Monks de Luxe y botellas de Chivas Regal Royal Salute, champagne Cordon Rouge, Foundres Reserve Port de Sademan, vinos portugueses, y cerdo asado rodeado de una colección de bocadillos chinos y nepaleses, preparados por Lulú. Ninguno de los presentes extrañó el licor de arroz ni el té. Michel era un francés de alma.

Lo primero para él, era la buena mesa.

Fue el único que no recibió papeles del Capo de la Mafia China. Él estaba en otra etapa. La final.

Mientras los demás estudiaban y discutían la propuesta del Tigre, Michel vagaba por las polvorientas calles de Katmandú, al lado de hileras de casas de madera bellamente talladas y jamás mantenidas, donde la pintura original debía durar para siempre, y con los menos lavados posibles.

Bandadas de chicos con vivarachos ojos negros, y alguno que otro de dudosos ojos azules, herencia de algún trotamundos que busco el paraíso de la droga libre, se ofrecían para guiarlo, parloteando en dos o tres idiomas que habían aprendido en su trato con los hippies y los drogadictos occidentales que allí se asentaban por unos meses.

Con su aparente despreocupación, observaba todo lo que veía con más cuidado que los demás turistas. Contrató a un chiquillo despeinado y bastante zaparrastroso que caminaba descalzo a su lado con los aires de mundo de un pequeño gánster, hablando un argot afrancesado plagado de improperios y maldiciones propios de Marsella. Tendría unos ocho años vividos intensamente a su absoluto arbitrio, y le recordaba su infancia…

Le divertía hablar de hombre a hombrecito con un vocabulario que incluía tres barbaridades en cada frase, seguramente enseñadas a propósito para reírse de él por los trotamundos que pasaban el día recostados en la semiinconsciencia de una dosis de heroína, tomando sol en las escalinatas de la plaza Durbar.

Lo llevó por el templo de la virgen vestal Kumari, el templo Kashtamandap, que según el chiquillo lo habían edificado con la madera de un solo árbol, luego a la estupa budista Swayambhunath, ubicada en lo alto de la hermosa colina que permitía la vista de Katmandú y sus alrededores.

Estuvo conversando con algunos jóvenes franceses que frecuentaban la plaza Durbar, sentado en las escalinatas de la Stupa blanca y radiante, mientras le ofrecían drogas de todo tipo en bandejas colgadas al cuello. Pero eso le resultaba demasiado aburrido, ya conocía todos los templos, pagodas y stupas de Asia.

Le dio unos dólares al muchacho y le pidió que lo llevara al mejor bar donde tomar un trago y buscar amigos.

Luego de caminar unas tres cuadras, el chico le enseñó con la mano un parador que aparentaba estar en ruinas, despintado y sucio como tantos por la zona. Pero Michel estaba acostumbrado.

Abrió la puerta y parpadeó ante la oscuridad del interior. Cuando sus ojos se habituaron a la penumbra, logró distinguir un mostrador y unas mesas con hombres medio alcoholizados o drogados, casi todos occidentales, y un par de chinos hablándose al oído en un rincón. Se apoyó en el mostrador de madera y notó que la pegajosa mugre podía rasparse con un cuchillo. Pero eso no tenía importancia en esas zonas.

– Sírveme un whisky.

Al sentir la palabra “whisky”, un hombretón bastante achispado se acercó a él tambaleando. Arrastró un banco de madera y se sentó a su lado mirándolo inquisitivamente.