Preben Mørkbak - Erik der Rote - Schiff und Schwert

Torvalds Worte fielen auf Ulf wie ein Fischnetz nieder, das einen Schwarm einschloss und sich zusammenzog. Mitten in der Bewegung fiel Ulfs Widerstand in sich zusammen.

- Hol die Pfeiler, Erik.

Die Worte seines Vaters waren ruhig, beinah überzeugend und von tiefer Vertrautheit erfüllt.

Erik löste sich aus der Berührung und lief mit ein paar erzwungen ruhigen Schritten in die Mitte des Kreises. Er öffnete den Mund, um etwas sagen zu wollen, gab aber auf. Er spürte in seinen Knien, dass nur irgendein Unsinn herausgekommen wäre. Dann ging er mit kraftvollen Schritten weiter durch den Kreis. Im Vorbeigehen konnte er einen Blick auf Torhals gebräuntes, gutmütiges Gesicht erhaschen, das ihm mit der über den hohen Wangen gespannten Haut entgegenstrahlte. In gespannter Erwartung. Erik musste all seine Kräfte aufwenden, um die Kontrolle über seine Füße zu behalten. Er konnte dem sowohl bewundernden als auch beklommenen Lächeln nichts entgegensetzen.

Er lief die Wiese direkt zum Meer hinunter und spürte kaum das kalte Wasser, das durch seine Schuhe und Kleidung drang. Die nassen Schuhbänder lösten sich von seinem Unterschenkel und ein Schuh war bereits über die Ferse gerutscht, als er über den ersten der bewachsenen, glitschigen Steine an der Wasserkante stieg.

Die Stangen lagen ein Stück voneinander entfernt. Sie hatten sich beide zwischen den Steinen verkeilt und schaukelten sanft im Takt der Brandung am Ufer. Erik beugte sich über die erste Stange und betrachtete sie. Sie hatte dieselbe Wirkung auf ihn wie ein Schatz auf einen Geizhals hat. Er kniete im kalten Wasser und begann, die Bänder zu lösen, die das in Fell gehüllte Bündel zusammenhielt. Behutsam und aufgeregt, als wäre es die Schlaufe an einem geheimnisumwitterten Kleid eines Mädchens. Mit eifrigen Fingern arbeitete er sich vor. Die strammen Lederriemen lösten sich und rutschten zur Seite. Er stellte sicher, dass sich die Stangen von den Riemen trennten.

Dies war die erste.

Er ließ sie an der Wasseroberfläche treiben, während er zur nächsten watete und die Umhüllung entfernte. Anschließend schob er sie zusammen, so dass sie nebeneinander lagen und er sie hochnehmen konnte.

Er hatte nie einen Gedanken an das Gewicht der Stangen verschwendet. Daher überraschte es ihn, dass ihr Gewicht ebenso schwer war wie ihre Bedeutung. Er konnte sie kaum aus dem Wasser heben. Schnaubend vor Anstrengung erhob er sich mit den langen Stangen in seinen Armen. Vorsichtig drehte er sich in Richtung Land und sah die kleine Menschenschar und die gedrungene Erscheinung seines Vaters an vorderster Stelle.

Benommen von Stolz und schwerfällig unter der Last, betrat er zögerlich den Strand. Und nun spürte er, wie das Blut in seiner gebrochenen Nase und seinen Schläfen pochte. Der Puls jagte wie ein Trommelwirbel durch seinen Körper.

Doch es ging.

Wie ein Fohlen, das sich zum ersten Mal zum Säugen erhebt, watschelte er ans Ufer. Sein Stolz schwappte in seine nassen Lederschuhe, die dazu bereit waren. Doch die glitschigen Steine am Strand mit ihrem grünbraunen Tang waren nicht so fügsam. Sie behielten sich bis zum Schluss das Recht der tückischen Hinterlist vor. So näherte sich Erik der wartenden Schar vollkommen ohne die beabsichtigte Erhabenheit.

Sein Vater befreite ihn von der Bürde. Er nahm die Stangen, die Erik beinah nicht loslassen wollte. Erhobenen Hauptes trat sein Vater auf die Menge zu. Erik lief mit einer Hand an den Stangen neben ihm, und so erreichten sie gemeinsam die Wiese.

Neben der Feuerstelle legte Torvald die Stöcke ins Gras und bat Ulf, einen Kübel mit Erde zu holen. Ulf trottete bereitwillig, beinah verwirrt, zum Schiff hinunter. Als er zurückkehrte, hatte er einen rot bemalten Kübel mitgebracht. Er hielt ihn vom Körper weg, als wollte er vermeiden, dass die rote Farbe auf ihn abfärbte.

Er stellte ihn zwischen Erik und dessen Vater ab, die jetzt beide neben den langen, verheißungsvollen Stangen hockten. Ulf verharrte einen kurzen Augenblick, zog sich aber dann rasch mit ein paar Schritten zurück, als Torvald ein murmelndes Brummen von sich gab. Das Geräusch von dem knienden Mann verwandelte sich in einen eintönig klagenden Laut, der einen an einen polternden Gesang erinnern konnte. Er begann, seinen mächtigen, schweren Körper ruhig hin und her zu bewegen, während er den Gesang fortsetzte und gleichzeitig anfing, rhythmisch auf das Holz zu klopfen. Das Trommeln versetzte ihn in weitere Bewegungen. Danach fuhr er mit der Hand zärtlich über das Fell bis zu den Enden der Stangen hinauf und ließ dabei seine Finger durch die weichen, feuchten Tierhaare gleiten.

Erik wusste nicht, was er mit seinen Händen tun sollte. Es war, als hätte sein Vater ihn mit all seinen angenehmen Träumereien in einen Raum gesperrt. Er hatte keine Ahnung, wie er mit einer Huldigung beginnen sollte, oder ob er überhaupt etwas unternehmen durfte.

Er versuchte, in das Brummen seines Vaters einzustimmen. Doch seine helle Stimme hob sich im stechenden Gegensatz davon ab, und da er nicht die Worte kannte, die ab und zu aus der Kehle des sich hin- und herbewegenden Mannes herauskamen, wirkte das Ganze ein wenig peinlich.

Eriks Hände griffen zaghaft nach den Stangen, während sich der Kopf seines Vaters ruhig zu ihm drehte. Ihm begegnete der zärtlichste Blick, den Erik seit langem sah. Der Vater schaute innig zum Sohn, der stumm und mit offenem Mund versuchte, sich selbst in jenem Blick wiederzufinden.

So saßen sie ganz kurz einander gegenüber. Der wippende Mann und der Jüngling mit offenem Mund. Dann legte Torvald seine Hand auf die Eriks und führte sie die Stangen entlang. Er spürte die Wärme im Holz. Fast brennend.

Erik betrachtete ihre Hände und fiel sogleich in den Gesang mit ein. Er bemühte sich, in den Rhythmus des Vaters einzustimmen und zugleich seinen Händen, die die Stangen entlangfuhren, zu folgen. Erik hatte längst damit aufgehört, die anderen um ihn herum wahrzunehmen, und nun achtete er auch nicht mehr auf seinen Vater. Er ließ sich von den Bewegungen, dem Gesang und der sanften Berührung treiben.

Kurz danach war er völlig weggetreten.

Vor ihm gab es nur noch diese mächtige Blume. Die mit feinen Härchen besetzte Knospe brach auf und entfaltete ihre Blütenblätter auf einladende Weise. Verlockende und berauschende Düfte strömten auf ihn zu, so dass er hingebungsvoll hin- und herschwankte. Er verspürte die allergrößte Lust, sich in sie hineinzustürzen und sich in den Düften und Farben zu tummeln. Er wippte mit seinem Kopf. Und er schüttelte sein rotes Haar. Er wollte in die Blume hinein. Hinein wollte er. Hinein. Hinein. Hinein.

Sein Vater legte eine Hand auf seinen Ellbogen. Immer noch seinen tiefen Gesang murmelnd, gab er Erik zu verstehen, dass er sich nun erheben solle.

Erik hielt in seinem Gesang inne. Die Blume entschwand aus seinem Kopf und er schaute fragend und abwartend auf seinen Vater, der jetzt eine lange Eisenstange in seine Hand legte. Erik packte das Eisen, als hing jetzt alles von ihm ab. Sein Vater kniete nun wieder über den Stangen.

Die Hochsitzpfeiler lagen ausgepackt und leuchtend im Tageslicht. Die schimmernden blauen und roten Farben strahlten ihnen entgegen und schwere Eisenringe stachen hervor. Im Morgenlicht lag das entblößte Antlitz des Rotbärtigen mit seinem geflochtenen Bart da. Die hervorstechenden, großen Augen starrten sie blendend, beschwörend und furchteinflößend an.

Aus seinem kleinen Lendenbeutel nahm Torvald einen kleinen, eckigen Feuerstein heraus. Er hielt ihn einen kurzen Augenblick zwischen seinen Händen, bevor er ihn vor den Mund hielt und küsste. Nach einem langen und innigen Seufzer stimmte er in einen noch intensiveren Gesang ein. Dann beugte er sich vornüber und legte eine Hand auf die Pfähle. Er rubbelte mit einem Stoffbüschel über die leuchtenden Farben und streckte mit der anderen Hand den Feuerstein zum Himmel. Mit einem wilden Brüllen schlug er mit einer Hand auf das Antlitz des Gottes.