Heinrich Mann - Zwischen den Rassen

Sie hat­te eine ge­habt, eine Wahl­hei­mat, die Schritt für Schritt zu er­obern ge­we­sen war: ihre Kunst. Und auch aus der war sie ver­sto­ßen; denn die Bran­zil­la saß in der Ner­ven­heil­an­stalt.

Die Bran­zil­la war eine der al­ler­letz­ten Leh­re­rin­nen des Bel­kan­to. 1Ein be­rühm­ter Gei­ger hat­te zu­fäl­lig Lo­las Alt­stim­me ent­deckt, den Um­fang und die Stär­ke der Stim­me be­staunt, hat­te Lola eine un­er­mess­li­che Zu­kunft ver­hei­ßen und nicht ge­ruht, bis sie zur Bran­zil­la reis­te. Wie Lola ins Zim­mer trat, mach­te die Alte ge­ra­de ih­rem Mann eine Sze­ne, dem an­ge­be­te­ten Te­nor von einst, der nun fett, leer und ängst­lich um­her­schlich. Sie warf ihm sei­ne al­ten Ge­lieb­ten vor, das Un­recht, das er ihr bei dem und dem vor drei­ßig Jah­ren ge­sun­ge­nen Duo ge­tan habe, und dass er ihr zur Last lie­ge. Sooft Lola das Paar bei­sam­men traf, war’s das glei­che: der Alte flüch­te­te, die Au­gen gen Him­mel ge­rollt – und als Lola ein­mal nach Been­di­gung der Stun­de das Vor­zim­mer öff­ne­te, da hing er an der De­cke … Und nun ihre Bos­heit sich auf den Mann nicht mehr aus­lee­ren konn­te, be­spie die Alte da­mit alle Welt, ver­trieb die letz­ten Schü­le­rin­nen, brach­te Lola bis zu Trä­nen­kri­sen. Aber moch­te Mai sich em­pö­ren, Lola blieb ih­rer Ty­ran­nin treu, folg­te ihr blind­lings in alle die Haupt­städ­te, wo die Bran­zil­la ehe­mals ge­fei­ert wor­den war und wo sie nun das un­be­kann­te Da­hin­le­ben nicht er­trug, schlich­te­te die Strei­tig­kei­ten, die die Alte in den Ho­tels, den Ge­schäf­ten und über­all an­zet­tel­te, sorg­te für sie, ließ sie ihre kopf­lo­sen Un­ge­rech­tig­kei­ten her­un­ter­kei­fen und schloss den Auf­tritt mit ei­nem fes­ten und doch ge­dul­di­gen »Adieu, Ma­da­me« – wor­auf sie zur ge­nau­en Stun­de wie­der­kehr­te. Statt ei­nem Ge­setz, ei­nem Be­fehl, die ihr Le­ben nicht kann­te, un­ter­warf sie sich den Lau­nen ei­ner Hexe; und ihre Zick­zack­fahr­ten durch Eu­ro­pa wa­ren nicht plan­los, da sie hin­ter der her­führ­ten, in der, wie in ei­ner Rui­ne, der Geist ei­ner großen, fast schon ent­schwun­de­nen Kunst haus­te.

Denn das arme, täg­lich ver­wirr­te­re Ge­hirn der Bran­zil­la schi­en wun­der­bar ge­ne­sen, wenn sie den Stoff un­ter den Hän­den hat­te, aus dem sie schuf. Der Stoff war die Stim­me der Schü­le­rin. Lola war sich be­wusst, sie selbst sei nichts, sei nicht mehr als ein dump­fes Werk­zeug, und was aus ihr wer­den sol­le, sei im Geist der Leh­re­rin schon auf­ge­baut, wie ein Tem­pel aus Luft, un­fass­bar für je­den, ver­traut nur ihr, die ihn durch eine Ge­bär­de, ein Wort, durch einen der kind­lich mys­ti­schen Aus­drücke, die die Se­her fin­den, für eine Se­kun­de vor die Schü­le­rin hin­zau­bern konn­te, so­dass Lola sah: dort hin­an! Wer ver­moch­te das noch: durch ein Wort, ein ei­ge­nes, dem nichts Wirk­li­ches ent­sprach, das rich­ti­ge Spiel ei­nes Kehl­kop­fes be­wir­ken! Nie­mand wuss­te mehr von die­ser Kunst. Bei den Heu­ti­gen wa­ren Leh­re­rin­nen un­be­liebt, die zwei Jah­re brauch­ten. Und die Aus­bil­dung währ­te ehe­mals acht. Lola hät­te es, ein­mal in der Schu­le der Bran­zil­la, nicht mehr aus­ge­hal­ten, sich mit ei­nem Un­ge­fähr zu be­gnü­gen. Sie war fremd über­all, und nur mit ei­ner al­ten halb Ir­ren hielt sie Ge­mein­schaft; aber ei­nes Ta­ges woll­te sie im Be­sitz ei­ner un­er­hör­ten Kunst vor die Welt hin­tre­ten!

Und in je­des Gast­haus brach­te sie eine ei­ge­ne Luft mit, mach­te je­des flüch­ti­ge Quar­tier hei­misch, in das sie ihre Ge­sän­ge, die seit Jah­ren ge­üb­ten, schick­te. Aus der Un­ord­nung der has­tig um­her­ge­wor­fe­nen Ge­gen­stän­de, der zer­streu­ten Stun­den, der re­gel­lo­sen Ver­gnü­gun­gen und der zu­fäl­li­gen Men­schen ret­te­te sie sich in den Win­kel, wo das Kla­vier stand, wie auf ihr ei­ge­nes Stück Erde. Von hier wür­de sie al­les Land er­obern! Wür­de un­ab­hän­gig, wür­de Fürs­tin sein, der die Her­zen schla­gen. Wie hoch­ge­mut und stark sie, in­des die an­de­ren, alle zum Un­ter­gang be­stimmt, lee­re Wor­te re­de­ten, Rän­ke, Lie­be­lei­en ver­geu­de­ten, mit sich selbst um­gin­gen wie mit Wert­lo­sig­kei­ten. Wie hoch­ge­mut, stark und voll Ver­ach­tung sie an sich ar­bei­te­te! Ihre Hei­mat er­wei­ter­te! … Aber man lock­te sie dar­aus fort; die Über­flüs­si­gen um­schwärm­ten sie. Um­sonst übte sie ta­ge­lang mit ih­rem Takt­zäh­ler: der Schwarm der Fest­li­chen über­täub­te das Ti­cken der klei­nen stren­gen Ma­schi­ne. Eine Wal­lung von Leicht­sinn, und Lola war mit­ten dar­in, ging un­ter in der Jagd der nach Freu­de Fie­bern­den. Dann trat der Mann auf: ei­ner de­rer, die sie im Blut hat­te, die sie nicht ver­mei­den konn­te – und die Kunst lag un­be­greif­lich da­hin­ter … Ei­nes Ta­ges stand sie dann wie­der am Kla­vier ne­ben der Al­ten, de­ren Stim­me hart und böse war; und der Tag hat­te blei­ches, schmer­zen­des Licht, wie ei­ner nach durch­tob­ter Nacht, der reu­e­be­la­den ist und den man lie­ber ver­schlie­fe. Und oft, wenn so ihre Tage in ei­ner lu­xu­ri­ösen Land­strei­che­rei zer­flos­sen, dach­te sie mit Neid al­ler An­ge­bun­de­nen, Be­hü­te­ten, in einen en­gen Kreis von Pf­licht und Ge­mein­schaft Ge­schlos­se­nen. An ih­rer Stim­me, die so kost­bar war, trug Lola, wie je­mand an ei­nem Klum­pen Gold in ei­ner Wüs­te. An­de­re sa­ßen in heim­li­cher Werk­statt und be­ar­bei­te­ten ihn …

Und dann war die Bran­zil­la ver­schwun­den. Es war ge­sche­hen, wie Lola das letz­te Mal sie wo­chen­lang al­lein ge­las­sen hat­te. Lola hat­te es mit Zorn er­fah­ren. War denn der Rest Kraft, den die Alte ihr noch zu ge­ben hat­te, schon ver­braucht? Die Bran­zil­la moch­te ver­rückt sein, wie sie woll­te: sie blieb die ein­zi­ge, die Lo­las Stim­me be­herrsch­te, die ihre Stim­me sah. Dazu taug­te sie noch, dazu sam­mel­te sich noch ihre Ver­nunft. Lola sag­te dies den Leu­ten, die sie ihr weg­ge­nom­men hat­ten. »Lasst sie doch ver­rückt sein, es ist mei­ne Sa­che! Ich bin sie ge­wohnt, wie sie ist, und wer­de sie be­hü­ten. Gebt sie mir zu­rück!« Um­sonst: die Leh­re­rin blieb ver­lo­ren – und Lola wuss­te so­gleich, nun sei’s zu Ende. Die Metho­de der Bran­zil­la ließ einen un­selbst­stän­dig bis zu­letzt. Lola war ohn­mäch­tig ohne ihre Füh­re­rin. Der Weg zur Kunst, in die­se neue Hei­mat, war ver­lo­ren.

So, aus Rat­lo­sig­keit, Halt­lo­sig­keit ge­riet sie nach Bar­ce­lo­na, wie­der in einen Schwarm, wie­der an einen Mann, und fuhr nun ent­täuscht und zum ers­ten Mal ganz hilf­los plan­lo­se Fahr­ten.

»Wer ei­ner Hei­mat ent­ge­gen­füh­re!«

*

Vom Den­ken, vom Be­grei­fen und vom Seh­nen war sie heiß und er­regt. Auf­seuf­zend blick­te sie um sich, ohne et­was zu er­ken­nen. Der Schiffs­arzt strich in glei­chen Pau­sen an ihr vor­bei. End­lich, wie sie sich um­wand­te, blieb er ste­hen, und sie muss­te in sei­ne schwer­mü­ti­gen Au­gen se­hen. Ob auch sie die Ge­sell­schaft flie­he, frag­te er. Er war häss­lich, und wie­der nicht häss­lich ge­nug, um zu rei­zen. Das war, schloss Lola, sein gan­zes Un­glück und ver­schaff­te sei­nen Au­gen den An­schein von See­le. Sie ver­lang­te das Ho­spi­tal zu se­hen. Es sei zu trau­rig dort, er­wi­der­te er, für eine jun­ge Dame, die selbst nicht hei­te­ren Ge­mü­tes schei­ne. Ob er sie un­ter­hal­ten dür­fe. Er be­gann von sich selbst zu er­zäh­len, ein­fa­che und wah­re Din­ge, de­nen sie mit Ach­tung zu­hö­ren konn­te. Noch mehr­mals im Lauf des Abends nä­her­te er sich, tat ihr wohl durch gü­ti­ge und ge­las­se­ne Rede; und so­oft Lola ihn bat, ihr sei­ne Kran­ken zu zei­gen, wei­ger­te er sich.