Heinrich Mann - Zwischen den Rassen

»Wenn der künf­ti­ge Gat­te des gnä­di­gen Fräu­leins sie so sähe …«

»Was dann?« forsch­te Da Sil­va dro­hend.

Hin­ter den lee­ren blau­en Au­gen des Her­zogs ge­sch­ah eine müde, ver­geb­li­che Ar­beit.

»Ich weiß wirk­lich nicht«, schloss er, mit ei­nem Lä­cheln des Ver­zich­tes.

In­des Frau Ga­bri­el ih­ren jun­gen Lands­mann mit den Vor­wür­fen be­kannt mach­te, die er ver­dien­te, wid­me­te der Ab­ge­ord­ne­te sich Lola. Er türm­te sei­ne fein be­klei­de­te Fett­mas­se vor sie hin und plau­der­te, wie er al­lein es konn­te, nur ohne sei­ne ge­wohn­te Uner­schüt­ter­lich­keit. Sei­ne ro­si­gen Wan­gen zuck­ten; die Wulst­fin­ger be­tas­te­ten un­ru­hig die Hüf­ten; die lau­ni­gen Au­gen ver­ga­ßen sich bis zu ei­nem ver­däch­ti­gen Ge­fun­kel, das Aguir­re fühl­te und durch Un­ter­wür­fig­keit gutz­u­ma­chen such­te. »Ganz wie ein un­ge­sun­des Baby!« dach­te Lola. Sie hör­te Mai sa­gen:

»Ich be­kla­ge mich über Ihren Man­gel an Of­fen­heit ge­gen mich …«

»Das ist wahr, Herr Da Sil­va: warum sa­gen Sie Mai nicht, wen Sie lie­ben?« rief sie hin­über, ge­kit­zelt durch ihre Wir­kung, durch das neue We­sen, das sie vor­stell­te, und die Er­war­tun­gen, die man ihm sicht­lich ent­ge­gen­brach­te.

»Sie ge­hen in den Klub?« be­gann sie ge­gen Aguir­re. »Ich habe seit ges­tern Nacht kei­nen Hel­ler mehr …«

Sie brach ab, dreh­te sich ein­mal um sich selbst und sag­te in ei­nem Atem­zug:

»Pum­pen Sie mir was! Wer so viel ge­stoh­len hat wie Sie!«

Der Po­li­ti­ker kroch noch tiefer. Lola lä­chel­te plötz­lich zag­haft.

»Ge­hen wir? Bit­te, ge­hen wir!« ver­lang­te sie has­tig. Und man ging.

»Zu Fuß, Mai! Mir zu Ge­fal­len! Wo­hin? Ganz gleich: eine Irr­fahrt.«

Sie at­me­te tief die mat­te Luft der Däm­me­rungs­stun­de. Zu Da Sil­va, der mit ihr hin­ter den an­de­ren zu­rück­b­lieb, sag­te sie:

»Es gibt Ge­le­gen­hei­ten, bei de­nen ich mich nach – fast hät­te ich ge­sagt: nach Hau­se seh­ne, ich mei­ne nach dem reich­lich kal­ten Ort, wo ich er­zo­gen wur­de, und dem feuch­ten Nord­ost­wind, der den Ge­ruch ei­nes nor­di­schen Mee­res mit­brach­te.«

Und un­ver­mit­telt:

»Wie ich die Män­ner ver­ach­te!«

»Sie ha­ben doch noch so­eben einen großen Er­folg bei ih­nen ge­habt«, be­merk­te Da Sil­va mit bei­ßen­der Stim­me, »und ich be­glück­wün­sche Sie. Den Aguir­re über­lässt man Ih­nen; dem Her­zog al­ler­dings hat Mistress Job be­reits einen Teil sei­ner Schul­den be­zahlt, und Sie wür­den sich mit der Dame aus­ein­an­der­zu­set­zen ha­ben.«

»Ich ver­bie­te Ih­nen, ver­ste­hen Sie, über Frau­en schlecht zu re­den! Sol­che Ge­schich­ten er­fin­den die Män­ner, um für sich Re­kla­me zu ma­chen.«

»Wie Sie gleich auf­ge­bracht sind! Ich spre­che doch zu ei­ner Frau, die we­ni­ger ab­hän­gig von ih­rem Ge­schlecht ist als die an­de­ren – und es heu­te Abend zeigt.«

»Mer­ken Sie sich: Wer, um mir zu schmei­cheln, eine an­de­re Frau her­ab­setzt, mit dem bin ich schon fer­tig. Nichts kann krän­ken­der für mich selbst sein.«

»Böse im Ernst?«

»Nein; denn ich will mir den Spaß nicht ver­der­ben … Mai! Nicht wahr, wir tref­fen uns zum Es­sen bei Du­rieu? Ich gehe mit Herrn Da Sil­va einen an­de­ren Weg.«

»Al­lein mit Herrn –?«

Lola er­klär­te, in Ge­sell­schaft Mais er­ken­ne man sie. Auch habe sie als Ame­ri­ka­ne­rin das an­er­kann­te Recht, zu ge­hen mit wem und wo­hin sie wol­le.

»Und dann siehst du doch, dass ich ein Freund des Herrn Da Sil­va bin. Ja, Mai, Herr Da Sil­va und ich, wir sind rich­ti­ge Freun­de.«

»Sind wir Freun­de«, sag­te Da Sil­va im Wei­ter­ge­hen, »so müs­sen Sie mir eine War­nung er­lau­ben. Ges­tern sind Sie wie­der al­lein aus­ge­gan­gen. Ich ach­te Sie zu hoch, um –«

»Ja, frü­her ha­ben Sie mir we­gen sol­cher Din­ge Sze­nen ge­macht! Sie bes­sern sich.« Und sie wuss­te: »Er ach­tet mich hö­her, seit er mich für sei­ne Braut hält. Ist das echt männ­lich!«

Er schwieg un­zu­frie­den. Sie rich­te­ten sich nach der Mu­sik, die her­scholl. Wie sie auf den Platz ein­bo­gen, über des­sen Pal­men­hain der Kir­chen­gie­bel mäch­tig aus­griff und der Bron­ze­rei­ter da­hin­spreng­te, war das Stück zu Ende. Vie­le fä­cheln­de, die Hüf­ten wie­gen­de jun­ge Frau­en mit ih­ren Mäg­den und An­be­tern, vie­le prall ge­klei­de­te, rau­chen­de jun­ge Män­ner be­gan­nen lang­sam zu krei­sen.

»Sie ken­nen wohl die Frau gar nicht, die eine Dueña und eine Magd bei sich hat und die Ih­nen zu­lä­chelt? Das ist die, in de­ren Schuld Sie vor­geb­lich seit ges­tern Nacht sind.«

»La Ge­li­da? Aber die habe ich schon oft ge­se­hen und wuss­te nicht … Wie gut ihr die Däm­me­rung steht! Ihr grau und un­si­cher ge­bo­ge­nes Pro­fil scheint von dem Auge, das ein großes schwar­zes Loch ist, ganz auf­ge­zehrt zu wer­den. Ihr Lä­cheln – se­hen Sie, ich möch­te es er­wi­dern, aber es schüch­tert mich ein.«

»So?« mach­te Da Sil­va zor­nig. »Ich aber rate Ih­nen zu der Ge­li­da nicht, denn ich war zu­ge­gen, als sie ope­riert ward. Das nimmt ei­nem man­che Lust.«

»Wirk­lich?«

Aus tie­fem Her­zen:

»Dann möch­te ich Ihren Be­ruf ha­ben!«

Der jun­ge Mann hieb sei­nen Stock durch die Luft. Ge­reizt:

»Oh, an­de­re ent­bren­nen nur noch hef­ti­ger. Ei­ner von uns se­zier­te sei­ne ei­ge­ne Ge­lieb­te, und als er in ih­rem Ma­gen eine un­ver­dau­te Spei­se fand, aß er sie.«

Lola schwieg. Ent­set­zen, Scham und Ver­gnü­gen strit­ten sich um ihr Herz, und es klopf­te. Mit Frohlo­cken in der Stim­me sag­te sie dann:

»Wür­den Sie mir das auch er­zählt ha­ben, wenn ich Rö­cke an­hät­te?«

»Wenn wir erst ver­hei­ra­tet sind«, ver­hieß er, her­ab­las­send aus Är­ger, »er­fah­ren Sie mehr.«

Sie lach­te auf:

»Habe ich Ih­nen nicht ge­sagt, dass ich für die freie Lie­be ein­ge­nom­men bin?«

Er schob ge­quält die Schul­tern hin und her.

»Ich ver­ste­he Sie nicht. Sind Sie raf­fi­niert, oder was sind Sie?«

»Ach was: ich bin ein jun­ger Mann, wie Sie se­hen kön­nen, dem alle Frau­en zu­lä­cheln. Se­hen Sie, welch Er­folg? Wa­rum ste­he ich, die doch alle hübsch nen­nen, sonst im­mer hin­ter Mai zu­rück, heu­te aber er­re­ge ich Auf­se­hen? Ich bin ei­gent­lich ein ver­klei­de­ter Mann, und jetzt habe ich mich de­mas­kiert. Man hat kaum Zeit, je­der die­ser Schö­nen mit den Wim­pern zu win­ken.«

Da Sil­va sah rund­um.

»Wer ist schön? Wenn ich Schön­heit noch se­hen könn­te!« – und sei­ne Stim­me fuhr auf. Nun, mit schmerz­lich er­bit­ter­tem Ton­fall:

»Aber Sie hal­ten mich so be­ses­sen mit Ihrem Ge­sicht, mit Ih­rer Ge­stalt, dass ich für die an­de­ren Maß und Sinn ver­lo­ren habe. Sind sie schön, sind sie häss­lich? Ich ver­ste­he nichts, ich sehe nur dies eine klei­ne un­er­bitt­li­che Ge­schöpf, und es er­stickt in mir al­les, was nicht sein ei­gen ist.«

Lola bück­te sich ein we­nig, mit ei­nem Schau­er im Na­cken, als wer­de gleich eine Hand hin­ein­grei­fen. »Im­mer das Ge­sicht, im­mer die Ge­stalt: im­mer der Kör­per« dach­te sie, auf ein­mal matt von Wi­der­wil­len und Trau­rig­keit. Er sag­te stür­misch:

»Sie sind über alle Ver­glei­che schön!«