Heinrich Mann - Zwischen den Rassen

Da er­wach­te Mai, und bei­de er­schra­ken.

»Du bist also doch ge­kom­men?« stam­mel­te Mai. »Ich habe dich nicht ge­hört. Du hast mir schreck­li­che Sor­ge ge­macht. Ich konn­te doch nie­mand nach dir fra­gen; was hät­te man ge­dacht!«

Lola er­kann­te, nun Mai zu Sor­gen er­wacht war, plötz­lich Spu­ren des Al­terns an ihr. Sie er­in­ner­te sich: auch dies Kin­der­we­sen muss­te kämp­fen und lei­den.

Zärt­li­che Reue hob Lo­las Herz auf; sie warf sich vor dem Bett auf die Knie, schob die Arme un­ter Mais Na­cken.

»Ich habe dich lieb, Mai. Wir wol­len fort von hier!«

»Fort? Wa­rum?« frag­te Mai er­schro­cken.

»Weil … Siehst du: man hat mich er­kannt. Was ich ge­tan habe, war dumm. Nun ist’s bes­ser, wir ge­hen. Ja, so: Der Her­zog und Aguir­re, de­nen tra­gen wir auf, zu er­zäh­len, wir sei­en schon ges­tern ab­ge­reist. Sie wer­den dis­kret sein, nie­mand wird be­wei­sen kön­nen, dass er mich heu­te Nacht ge­se­hen hat.«

»Und Da Sil­va?«

Lola fuhr zu­rück, mit plötz­lich ver­schlos­se­ner Mie­ne.

»Wie ist’s mit Da Sil­va?« wie­der­hol­te Mai un­si­cher. Lola nä­her­te sich ihr wie­der.

»Er ist ein gu­ter Freund«, sag­te sie sanft. »Ge­gen mei­ne Schmer­zen und Mü­dig­kei­ten hat er mir dies ge­ge­ben. Meinst du, dass ich’s ver­su­chen soll?«

Sie nahm Mais gol­de­nen Arz­neilöf­fel und ließ einen Trop­fen hin­ein­fal­len.

»Soll ich?«

Zö­gernd:

»Soll ich?«

Und dann:

»So, nun wer­den wir se­hen.«

Wenn es nun ein Gift war, das sie wahn­sin­nig mach­te und ihm in die Arme trieb: sie hat­te es ge­nom­men, es war ge­sche­hen. Ihre Züge wa­ren be­sänf­tigt; sie neig­te sich tief auf Mai, de­ren Ge­sicht dem Wei­nen nahe war.

»Arme Mai, ich bin schlecht; ich be­dach­te nicht, dass du dich schwer trennst. Im­mer lege ich dir Op­fer auf. Aber dort, wo­hin wir ge­hen, sollst du dich an­be­ten las­sen …«

Sie strei­chel­te und trös­te­te. Mai schluchz­te und schlief ein. Lola schloss sich in ihr Zim­mer, setz­te sich vor ein Buch und ver­stopf­te, wie als Kind, mit den Fin­gern die Ohren. Sie ge­noss, was sie las, mit im­mer hel­le­rem Geist. Eine Stun­de spä­ter be­merk­te sie, dass Tep­pich und Tisch voll Son­ne wa­ren. Sie lehn­te sich zu­rück, at­me­te tief auf und fühl­te, wie weit nun die Nacht zu­rück­lie­ge. »Von hier« – sie sah das Buch an – »bis zu ihm ist’s end­los weit. Was geht er mich an? Ganz leicht wer­de ich ihn ent­beh­ren.«

Als sie fer­tig an­ge­zo­gen den Sa­lon be­trat, knie­te Mais Mäd­chen vor ei­nem Kof­fer.

»Hast du auch schon an­ge­fan­gen?« frag­te Mai.

»Ach, pa­cken …« Und ein Angst­schau­er über­rasch­te sie.

»Willst du denn nicht mehr rei­sen?«

»Ich … will … rei­sen«; da­bei ließ sie den Kopf sin­ken. Dann:

»Das heißt …«

»Ja«, dach­te sie, »ich will’s dar­auf an­kom­men las­sen.«

»Das heißt, selbst zu pa­cken habe ich heu­te kei­ne Lust. Wenn Ger­mai­ne Zeit hat …«

Ja: Mai gab Ger­mai­ne frei; Lola war ge­ret­tet.

1 Als Mo­den­arr, al­ter­tüm­lich auch „Stut­zer“ oder „Geck“, wird ein Mensch be­zeich­net, der mit über­trie­be­ner, af­fek­tiert wir­ken­der Ele­ganz Auf­merk­sam­keit zu er­hei­schen sucht. <<<

Haie be­glei­te­ten das Schiff. Lola sah zu, wie Ma­tro­sen sie an An­geln her­auf­zo­gen und ih­nen, kaum dass der Kopf den Schiffs­rand er­reicht hat­te, Stö­cke in den Ra­chen und durch den gan­zen Leib trie­ben. Als die wehr­lo­sen Un­ge­heu­er das Deck mit den Schwän­zen peitsch­ten und die Ma­tro­sen sich vor Freu­de auf die Knie klatsch­ten, fühl­te sie läh­men­de Trau­rig­keit.

Die Pas­sa­gie­re ver­sam­mel­ten sich; dies war ein Fest – und da sah Lola im Geist ein Kind sich zwi­schen die Leu­te drän­gen und mit ih­nen in Freu­de aus­bre­chen, er­kann­te sich selbst, wie sie einst auf ih­rer ers­ten Meer­fahrt ge­we­sen war, und be­lausch­te sich, dies un­wis­sen­de, hei­te­re und grau­sa­me Kind, mit Ver­ach­tung, Sehn­sucht und ei­ner Spur von Grau­en. Nicht wahr, jetzt wird das Mes­ser ge­nom­men und das Tier zer­stückt? Rich­tig: sie hat­te dies also auch da­mals er­lebt. Da­mals ge­hör­te es nicht zum Au­ßer­or­dent­li­chen; die Ne­ger da­heim hat­ten ganz eben­so grau­sam ge­han­delt an den Tie­ren, die sie fin­gen; und Lola selbst, hat­te sie nicht einst eine Schlan­ge, von der sie er­schreckt wor­den war, ganz lang­sam zer­schnit­ten, in lau­ter Rin­ge, und die Schlan­ge leb­te im­mer noch? Sie be­sah die Hand, die es ge­tan hat­te: die­se sel­be Hand. »Und ich den­ke, wenn ich der Gro­ßen In­sel ge­den­ke, nur an feu­ri­ge Pa­pi­er­röll­chen, die übers Was­ser schnell­ten, und an den Duft der Oran­gen­blü­ten! Das ist ein Irr­tum. Als ich nach Eu­ro­pa reis­te, schie­nen es an Bord lau­ter lie­be Men­schen, die nur dar­auf san­nen, ein­an­der Freu­de zu ma­chen. Die Wahr­heit ist an­ders; oh, was al­les lese ich jetzt in den Ge­sich­tern, die die Haie ster­ben se­hen!«

Sie zog die Ka­pu­ze ih­res Re­gen­man­tels in die Schlä­fen und hat­te nun, über das Ge­län­der ge­beugt, nur noch ein kur­z­es Stück brau­nen Was­sers vor Au­gen, be­pri­ckelt vom Re­gen. »Der gute alte Herr, der auf je­ner Rei­se al­len Kin­dern Scho­ko­la­de schenk­te und fast wein­te, wenn man sie nicht nahm: was für ein Schuft er viel­leicht war!« Da­rauf be­merk­te sie: »Schreck­lich miss­trau­isch und men­schen­feind­lich bin ich ge­wor­den! Wie lan­ge lebt man auch schon!« Ihr Man­tel ward steif von Was­ser; die brau­ne, sto­cken­de Luft ließ sich schwer at­men. »So, deucht mich, ist’s jetzt im­mer. Als ich von Rio kam, strahl­ten Meer und Him­mel un­aus­lösch­lich.«

Mai hat­te es leich­ter. Mit al­len war sie be­freun­det, er­freu­te sich des bes­ten Ap­pe­tits und vie­ler An­be­ter. »Wa­rum hältst du dich im­mer zu­rück?« frag­te sie oft. »Wie sym­pa­thisch ist Herr Sound­so!« Und Lola gab dies zu, weil die Wor­te, die ihre Ver­ach­tung des Herrn Sound­so ent­hiel­ten, ihr selbst den Hals zu­schnür­ten. Aber war es mög­lich, et­was an­de­res zu füh­len für je­mand, der un­ter al­len Da­men nur ei­ner die Hand küss­te, und zwar der, die den höchs­ten Ti­tel führ­te? Oder für einen an­de­ren Herrn Sound­so, der auch sym­pa­thisch sein soll­te und der dem Kell­ner nur zwei Glas Ko­gnak ein­ge­stand, wenn er drei ge­trun­ken hat­te? So war die Mensch­heit; umso schlim­mer für den, der nicht die Gabe hat­te, da­von ab­zu­se­hen.

»Du hast dich schwer ge­trennt«, mein­te Mai herz­lich. »Wa­rum warst du nicht auf­rich­tig mit mir? Sage doch, bit­te, bit­te, an wen du denkst!«

»An nie­mand be­son­ders, ich ver­si­che­re dich.«

Und sie ver­sank in im­mer trüber­en Zorn. Wär’s noch ein ein­zel­ner ge­we­sen, an dem sie litt! Aber der, den sie zu­rück­ge­las­sen hat­te, war nichts. Nicht sei­net­we­gen er­dul­de­te sie nun die­sel­be schwe­re Ein­sam­keit, die ihre frü­hen Mäd­chen­jah­re ver­bit­tert hat­te. Nur er­in­nert hat­te er sie dar­an, wie vor ihm an­de­re sei­ner Ras­se und Art, dass al­lein ihre Sin­ne einen Ge­fähr­ten fin­den konn­ten; dass in kei­nem Lan­de Men­schen er­wüch­sen, die ganz ih­res­glei­chen wa­ren; dass sie in der See­le al­lein war … Sie sah ins Was­ser und sehn­te sich: »Wer ei­ner Hei­mat ent­ge­gen­füh­re!«