Heinrich Mann - Zwischen den Rassen

Gleich­wohl rausch­te der Brun­nen auf der Pla­za del Pala­cio in­mit­ten sei­nes und ih­res Schwei­gens. Hier, un­ter der grells­ten Hel­le, folg­ten sie bei­de auf ein­mal dem Zwang, ein­an­der an­zu­se­hen. Lola sah et­was düs­ter Schmach­ten­des, tie­risch Lei­den­des, das sie schreck­li­cher er­schüt­ter­te als die Sie­ger­här­te, die sie sich vor­ge­stellt hat­te. Lang­sam von ihm weg­se­hend: »Ja, das ist er. Er ist ein be­schränk­ter Ge­walt­mensch, und ich lie­be ihn mit Wi­der­wil­len, aber er ist der Ty­pus, dem ich un­ter­lie­gen soll. Die vo­ri­gen, in Pa­ris und in Rom, wa­ren vom sel­ben. Die­sel­ben zu­sam­men­tref­fen­den Brau­en, die har­te Mar­mor­far­be wie hier, wor­aus jede Wim­per, je­der Bluts­trop­fen der Lip­pen dro­hend her­vor­starrt. Wozu sich quä­len? Er liebt mich, so gut er’s ver­steht. Mit dem, was zu ihm ge­hört, lie­be auch ich ihn. Ich habe noch mehr, wo­von er nicht weiß; aber wer wird je da­von wis­sen. Wozu auf dem Un­mög­li­chen be­ste­hen, wozu so viel kämp­fen; warum nicht ein ein­zi­ges Mal ganz un­ver­nünf­tig glück­lich sein.«

Sie nahm tiefe­re Züge Meer­win­des, und in­zwi­schen stie­gen sie kaum be­leuch­te­te Gas­sen hin­an, er­reich­ten einen Gar­ten­platz und tas­te­ten sich durch das ei­nes bit­ter duf­ten­den Ge­bü­sches. »Wo ist denn der Weg?« Und statt des We­ges such­ten sie ei­ner des an­de­ren Hand. Lola zuck­te zu­sam­men, als sie die ihre ge­fan­gen fühl­te; aber sie fühl­te auch, dass er in die­sem Au­gen­blick mit Zart­heit an sie den­ke; und wäh­rend des Lä­chelns, das lang­sam über ihr Ge­sicht hin­ging, war ih­r’s, als lä­che­le das gan­ze Dun­kel. Sie dach­te un­be­stimmt an weit Ver­gan­ge­nes: an ihre Kind­heit. Wie sie eine Ba­lus­tra­de tra­fen, stütz­ten sich bei­de dar­auf; ihre Un­ter­ar­me la­gen, ohne sich zu be­rüh­ren, ein­an­der so nahe, dass je­der des an­de­ren Wär­me spür­te, und drun­ten über dem nächt­li­chen Git­ter aus Mas­ten und Schlo­ten such­ten sie das Meer: lan­ge und be­klom­men von Sehn­sucht. »Der Mond muss bald auf­ge­hen.«

Lola sag­te:

»Da­heim auf der Gro­ßen In­sel war’s das schöns­te, wenn das Meer leuch­te­te. Ach, nun weiß ich wie­der: mein Groß­va­ter zün­de­te vie­le Pa­pi­er­röll­chen an und schoss sie in wei­ten leuch­ten­den und zi­schen­den Bo­gen über das Meer.«

Der jun­ge Mann lach­te kind­lich und sprach von sei­ner Meer­fahrt, der­sel­ben, die einst auch Lola ge­macht hat­te. Ob sie sich nicht je­nes In­sel­kö­nigs er­in­ne­re, den man für zwei Fran­cs se­hen konn­te. Ab­wech­selnd rie­fen sie zu­rück, was ih­nen bei­den be­geg­net war; und bei je­dem Zu­sam­men­tref­fen ih­rer Er­leb­nis­se durch­rann Lola der Schau­er des Vor­her­be­stimm­ten.

»Gleich wird der Mond auf­ge­hen«, mur­mel­te sie mit sü­ßer Angst. Je­nes Kin­der­glück auf der Gro­ßen In­sel be­weg­te sich lei­se un­ter al­len ih­ren Ein­fäl­len; und die heim­li­che Ge­wiss­heit, nie wer­de es wie­der so gut wer­den, ließ sie, sie wuss­te nicht warum, von er­lit­te­nen Schmer­zen spre­chen, von ih­rer Ein­sam­keit, von der Mü­dig­keit, die in ihr zu­neh­me. Schwe­res Drän­gen nach Ge­mein­schaft, nach Men­schen­nä­he zit­ter­te in ih­rer Stim­me und mach­te ihre Arme flug­be­reit: be­reit um einen Na­cken zu flie­gen.

Er sah sie mehr­mals un­ru­hig von der Sei­te an.

Plötz­lich: »Woran den­ken wir?« – mit ei­ner Be­we­gung, die er so­fort zu­rück­nahm. Aber sie war nun wie­der er­in­nert, dass er sie ha­ben wol­le und nichts wei­ter, dass sie nicht sei­ne Ge­fähr­tin sei, nur eine Ge­lieb­te, dass ir­gend­ei­ne der flüch­ti­gen Be­gier­den, in de­ren Wir­beln sie da­hin­leb­te, sie an die­se Stel­le ge­weht habe und die nächs­te sie wei­ter­trei­ben wer­de – und dass al­les dies nicht mehr sei als ein hei­ßer Wind­stoß über die nack­te Haut. Das Ent­set­zen des Ver­irrt­seins pack­te sie, und sie wag­te sich nicht zu rüh­ren.

Er sag­te:

»Ich habe über Sie nach­ge­dacht; ich durch­schaue Sie voll­kom­men. Neh­men Sie ge­gen Ihre Zu­stän­de dies: nie mehr als einen Trop­fen und nur wenn Sie in Ge­sell­schaft ge­hen wol­len.«

Sei­ne Stim­me war ihr nun ver­däch­tig. Un­ter ei­nem ei­si­gen Miss­trau­en zog sie sich in­ner­lich zu­sam­men. Was hat­te die­ser Mensch mit ihr vor? »Noch nie­mand hat Gu­tes mit mir vor­ge­habt!« Er war ein Feind. »Mein Gott, in wes­sen Ge­walt bin ich ge­ra­ten!« Sie stieß zu­rück, was er ihr hin­hielt. Er be­merk­te plötz­lich ihre Ver­än­de­rung, be­reu­te un­ge­stüm, an Schwär­me­rei und Re­gun­gen der Güte eine ge­le­ge­ne Zeit ver­geu­det zu ha­ben, und tat einen har­ten Griff nach ihr. Sie wich aus, bück­te sich und ent­kam in der Fins­ter­nis der Stei­ge. Der Mond war nicht auf­ge­gan­gen.

Sie stieß auf die Trep­pe, stürz­te vor­wärts, durch das Netz der lee­ren Gas­sen, im­mer dar­auf ge­fasst, die Schul­tern un­ter sei­ner zu­fas­sen­den Hand zu du­cken. Dr­un­ten auf dem wei­ten, grel­len Platz schi­en ihr der An­blick ei­ni­ger Bumm­ler un­be­greif­lich, ein ret­ten­des Wun­der. Al­les hat­te sich doch schon auf­ge­löst, al­les war doch schon ver­lo­ren ge­we­sen. Sie sprang, noch flie­gen­den Atems, in einen vor­über­fah­ren­den Wa­gen. Wäh­rend der Fahrt er­leb­te sie im­mer aufs neue den Au­gen­blick, als er nach ihr griff. Sie wand sich vor Angst und Hass.

Wie sie in ih­rem Zim­mer das Licht auf­dreh­te, stand vor ihr im Spie­gel der ele­gan­te, selbst­si­che­re jun­ge Mann, den sie, schi­en es, hier zu­rück­ge­las­sen hat­te. »Was ist seit­her aus mir ge­wor­den! Mein Gott!« Sie ließ sich in den Ses­sel fal­len und wein­te.

Sie wach­te auf und saß noch im­mer in ih­ren Män­ner­klei­dern da. Im off­nen Fens­ter lag grau­er Halb­tag; drun­ten knirsch­ten die ers­ten Kar­ren. Lola fror es; sie fühl­te sich müde und ver­las­sen. »Wenn ich’s nun ge­tan hät­te?« dach­te sie star­ren Blicks. »Ich hät­te jetzt einen Herrn. Vi­el­leicht wäre ich glück­lich.« Dann: »Wenn er jetzt käme? Wenn er jetzt drun­ten stün­de?« Sie sah hin­ab: nein; und sie seufz­te.

Beim Aus­klei­den fand sie in der Wes­ten­ta­sche das Fläsch­chen, das sie zu­rück­ge­sto­ßen hat­te. Also war’s ihm ge­lun­gen, es ihr auf­zu­drän­gen! Sie stell­te es weit weg, wan­der­te ein paar­mal rat­los in der Run­de, zog schließ­lich ein Mor­gen­kleid an und ging hin­über in den Sa­lon. Vor der Tür zu Mais Schlaf­zim­mer kehr­te sie um, mach­te den Weg noch ein­mal und hol­te das Fläsch­chen. Es ließ sich in der hoh­len Hand ver­ste­cken, ohne dass sie die Fin­ger schloss. Dann trat sie bei Mai ein.

Mai schlief; Lola sah ihr zu, wie sie kind­lich at­me­te, wie ihr schö­nes, fal­ten­lo­ses Ge­sicht sich glück­lich aus­ruh­te. Ein­mal lä­chel­te sie, wie bei ei­nem Sie­ge. Was träum­te ihr? Ge­wiss, dass man sie an­be­te. Lola stand und sann sich fest in Mai. »Wie selt­sam, dass ich zu ihr ge­hö­re! Ich habe doch Wel­ten für mich, von de­nen die arme Mai nichts ahnt; aber dann fal­le ich, ob ich will oder nicht, wie­der auf die ihre zu­rück und spü­re in mei­nem Blut die­sen schö­nen, dum­men Män­ner­ty­pus, den ich ver­ach­te. Ist es nicht, als ob ich manch­mal das Be­wusst­sein ver­lö­re, in Mai zu­rück­kehr­te, aus der ich einst her­vor­ge­gan­gen bin, und sie für mich füh­len und han­deln lie­ße? Da geht man da­hin und ist nicht man selbst. Was kann al­les auch in dem Na­men ste­cken, den ei­nem an­de­re ge­ge­ben ha­ben. Lola: … Lo–­la … Ich höre et­was un­heim­lich Schmel­zen­des, Wil­len­lo­ses dar­in. Lola: nein, es kann auch sehr frisch und mu­tig klin­gen …«