Heinrich Mann - Zwischen den Rassen

»Ach, wie rei­zend wär’s«, mein­te sie und er­mun­ter­te sich, »wenn alle so däch­ten! Tat­sa­che ist, dass je­der sich zu­erst um mich be­müht; dann erst be­sinnt er sich und geht zu Mai.«

»Gut für ihn.«

»Dan­ke. Wa­rum bli­cken Sie mit sol­cher Wut auf dies arme hüb­sche Mäd­chen?«

»Kom­men Sie auf die an­de­re Sei­te: Sie wer­den se­hen.«

Das Mäd­chen, das ohne Beglei­tung war, trat in das weit of­fe­ne, er­hell­te Ge­wöl­be ei­nes Ta­ba­kla­dens. Alle Män­ner wand­ten den Kopf nach ihr; die Stut­zer, 1die am La­den­tisch lehn­ten, wi­chen kei­nen Schritt breit. Das Mäd­chen ver­lang­te et­was; aber so­oft sie den Mund öff­ne­te, ward ge­pfif­fen.

»Sie will Räu­cher­ker­zen, man sieht es«, sag­te Lola. »Was hat sie denn be­gan­gen, mein Gott?«

Das Mäd­chen er­rö­te­te plötz­lich tief; die Män­ner lach­ten scha­den­froh; der, der den Witz ge­macht hat­te, bläh­te sich. Das Mäd­chen stürz­te, die Au­gen ver­wirrt und nass, ins Freie. Wie sie nahe kam, stieß Da Sil­va einen Pfiff aus. Sie floh wei­ter. Lola rief:

»Das ist ab­scheu­lich! Ich will Sie nicht mehr ken­nen! Wenn die Ärms­te nie­mand hat, schlie­ße ich mich ihr an, ich!«

»Ver­ges­sen Sie, dass Sie ein Mann sind? Re­den Sie sie an, ists gra­de sol­che Be­lei­di­gung, wie wenn Sie pfei­fen.«

Lola blieb rat­los ste­hen. Zwei blon­de Da­men mit Spa­zier­stö­cken stelz­ten über das Pflas­ter und be­tra­ten ge­las­sen den­sel­ben La­den – wo al­les ih­nen Platz mach­te. Lola sag­te sich, dass je­der sie auf die Stu­fe die­ser bei­den stel­len, ihr die glei­chen Rech­te ein­räu­men wer­de; und doch war sie der Miss­hand­lung je­ner an­de­ren mit ei­ner Angst ge­folgt, als sei’s eine Dro­hung, die auch ihr gel­te.

»Es ist furcht­bar«, sag­te sie, »un­ter euch eine Frau zu sein. Bei uns ist der Mann un­ser Ka­me­rad.«

»Bei euch? Sie sind kei­ne Nord­län­de­rin. Sie ha­ben et­was von je­nem uns so er­bit­tern­den Reiz, ge­wiss. Wir Män­ner des Sü­dens fol­gen all­zu gern der zwei­deu­ti­gen Her­aus­for­de­rung, die von der be­frei­ten Frau aus­geht. Wozu kommt ihr her? Ihr ver­derbt un­se­re Frau­en, dass sie sich ohne un­se­ren Schutz auf die Stra­ße wa­gen und, wenn wir sie lie­ßen, sich im Café mit­ten un­ter uns set­zen wür­den. Ihr ver­derbt auch uns, dass wir den schlaf­fen Kit­zel der Ka­me­rad­schaft mit euch füh­len möch­ten wie eure her­un­ter­ge­kom­me­nen Män­ner. Ich will’s nicht. Ich will Ihr Herr wer­den.«

»Manch­mal re­den Sie wie das Al­ter, das Sie wirk­lich ha­ben.« Und Lola lach­te ge­zwun­gen.

»Nicht nur mei­ne Wor­te, auch mei­ne Mus­keln sind die ei­nes Fün­f­und­zwan­zig­jäh­ri­gen. Sie wer­den es füh­len.«

Lola hob schwei­gend die Schul­tern. Nach ei­ner Wei­le:

»Jetzt ge­hen wir drü­ben in das Café: ich will mich mit­ten un­ter euch set­zen.«

»Ich bin Ihr Beglei­ter, aber ich ver­las­se mich dar­auf, dass Sie selbst wis­sen, wie weit Sie ge­hen dür­fen.«

»Sie wer­den mich als einen jun­gen Po­len vor­stel­len, der in Pa­ris stu­diert.«

»Ich wer­de mich Ih­nen emp­feh­len und es Ih­nen über­las­sen, sich zu kom­pro­mit­tie­ren.«

Aber er trat mit ein.

»Welch Glück: da sitzt die Ge­li­da. Ma­chen Sie mich so­fort mit ihr be­kannt!«

»Und der Kreis um sie her? Da­bei sind Leu­te, die Sie ken­nen.«

»Sie wer­den kei­nen Skan­dal er­le­ben. Mut, ar­mer Freund!«

Sie wur­den auf­ge­nom­men und setz­ten sich. Die Un­ter­hal­tung ward zu Ehren der schö­nen Kur­ti­sa­ne ge­führt, die, hin­ter sich ihre Dueña und ihre Magd, de­nen, die gut spra­chen, ein we­nig von ih­rem Lä­cheln zu­teil­te. Lola be­gann dar­um zu wer­ben. Man wen­de­te die Stüh­le, um die­sen jun­gen Men­schen spre­chen zu se­hen. Wenn sie sei­ne klei­ne ko­ket­te Hand weich durch die Luft strei­chen und bei ei­ner sei­ner leich­ten, ra­schen Be­we­gun­gen sei­ne Tail­le sich bie­gen sa­hen, schi­en den Män­nern rings­um sein Geist fri­scher, be­le­ben­der. Er gab stür­mi­sche, jun­ge Mei­nun­gen zum Bes­ten: »Die Lie­be ist et­was sehr Ein­sei­ti­ges und ei­gent­lich ein Man­gel an Selbst­zucht« – wo­bei alle, die zu­hör­ten, sich, sie wuss­ten nicht warum, be­glückt fühl­ten. Lola sah die Mie­nen, die sie be­weg­te, das schö­ne Ge­sicht der Ge­li­da, aus dem ihr freund­li­che, wohl­klin­gen­de Zu­stim­mun­gen ka­men; und sie hat­te eine Emp­fin­dung von Leich­tig­keit und Frei­heit wie nie im Le­ben. Nie hat­te sie Da Sil­va so ru­hig an­se­hen kön­nen. Was küm­mer­ten sie nun sei­ne ge­fal­te­ten Brau­en. Bei al­lem, was sie sag­te, fühl­te sie ihn ne­ben sich als Be­sieg­ten; der Ge­nuss, den sie von ih­ren Wor­ten hat­te, kam da­her, dass sie gut wa­ren und dass er es hät­te leug­nen wol­len, und die­se Schau­er des Si­cher­he­bens, des Flie­gens und Be­sonnt­seins da­her, dass er so tief un­ten blieb.

Das Di­ner war her­ge­rich­tet. Da Sil­va be­haup­te­te, er und sein Freund hät­ten eine drin­gen­de Verab­re­dung. Wa­rum er heu­te so mür­risch sei, ward er ge­fragt. Lola for­der­te ihn auf, zu ge­hen und sie zu ent­schul­di­gen. Sie saß bei Tisch ne­ben der Ge­li­da. Ein Dich­ter re­zi­tier­te. Da Sil­va ver­such­te un­ge­schickt, ihn zu kri­ti­sie­ren. Lola lä­chel­te und sprach der Ge­li­da von dem Jüng­ling, dem in sei­nen ar­beit­sa­men Näch­ten manch­mal die Phan­to­me von Frau­en über die auf­ge­schla­ge­nen Sei­ten tän­zel­ten und der sol­chen be­klom­me­nen Stolz ge­nie­ße, wenn er die Au­gen weg­wen­de. Sie sah Da Sil­va sei­ne Lip­pe kau­en und in sich ver­sin­ken. Wie alle durch­ein­an­der re­de­ten, der Nacht­wind an der Tür lau­ter mit dem Per­len­vor­hang klim­per­te und eine Glo­cke elf­mal dröhn­te, sprang Lola auf, ließ die Frei­heit le­ben – und mit dem letz­ten Ruf war sie ent­schlüpft.

Sie be­fand sich in ei­nem Gäss­chen und sah am Ende der schma­len Häu­ser­flucht, wie durch ein Rohr, die große Ge­stalt des Ko­lum­bus von Ster­nen um­wogt. In trun­ke­ner Wal­lung er­hob sie bei­de Arme. Wie aber hin­ter ihr der Schritt, den sie er­kann­te, ver­nehm­lich ward, ver­wirr­te es sie pa­nisch, als bre­che auf ein­mal ein künst­li­cher Turm­bau in ihr zu­sam­men. Er­nüch­tert, kalt vor Furcht, ver­steck­te sie sich in ei­nem Por­tal; aber Da Sil­va fand sie. Wie un­vor­sich­tig sie sei. Ob sie glau­be, dass es den Hel­den der Nacht auf einen Mord an­kom­me. Lola, die an Da Sil­vas Sei­te wei­ter­ging, wünsch­te sich in­stän­dig, dass aus dem nächs­ten Schat­ten ein Be­frei­er sprin­ge und sie töte.

Denn sie hat­te er­kannt: al­les war um­sonst. Be­geis­tert mein­te sie zu sein, und war nur be­rauscht ge­we­sen. Den Geist, der sie von ihm er­lö­sen soll­te: eben der Drang nach ihm hat­te ihn ihr ein­ge­ge­ben; und nie hat­te er fes­ter sei­ne Hand auf ihr ge­hal­ten, als da sie ihn tief un­ter sich glaub­te.

Da­bei durch­ma­ßen sie den Quai.

»Wo­hin geht’s?« dach­te Lola ver­stört und: »Wenn ich den nächs­ten Stra­ßen­rand mit dem rech­ten Fuß er­rei­che, ent­kom­me ich ihm heu­te noch. Sonst nicht. Sonst nicht.«

Aber noch vor dem Ziel, das sie mein­te, rück­ten ihre bei­den Schat­ten nach vorn, und beim Her­auf­kom­men sei­ner brei­ten Schul­tern schloss Lola die Au­gen. Das Schwei­gen fol­ter­te sie. Wie ent­setz­lich ner­ven­stark und sei­ner si­cher er war! »Ich zäh­le bis zwan­zig, und hat er dann noch nichts ge­sagt, rufe ich um Hil­fe.«