Lisa Henry - Ein guter Junge

Derek klickte zurück zu der E-Mail, an der er gearbeitet hatte, an die Herausgeberin der Gazette, Kim Garner. Er hatte in der Vergangenheit einige freie Arbeiten für die Gazette gemacht, aber Kim war immer noch verdammt pingelig, was sie akzeptierte. Er hatte den Fehler gemacht, als er das erste Mal ein Foto angeboten hatte, dass er dachte, sie seien Freunde und er hätte eine Zusage. Als er das nächste Mal ein Foto einreichte, hatte Kim ihm lapidar mitgeteilt, dass die Gazette nicht interessiert sei. Seitdem war es immer ein Glücksspiel.

Er fügte seine zwei besten Fotos von der Benefizveranstaltung und ein Anschreiben bei.

Wenn Kim sie mochte, gab es die Stromrechnung für diesen Monat.

Der Wein brannte in seiner Kehle, ließ seinen Kopf pulsieren und schwimmen. Er sollte wirklich einfach ins Bett gehen.

Aus einem Impuls heraus öffnete er seine Fotodateien und hängte das Foto von Lane und Acton an. „Wirst du ein Sommerhaus haben, Mr Fields?“, hatte Brin gefragt.

Brin wollte, dass er das Bild verkaufte. Brin war schon immer so gewesen – kühn, unüberlegt, spontan. Als sie zusammen waren, hatte Derek es sich zur Aufgabe gemacht, das zu zügeln, wenn es außer Kontrolle geriet. Aber manchmal war er verdammt neidisch darauf.

Vielleicht war das der Grund, warum Brin mit ihm Schluss gemacht hatte. Ja, mit ihm Schluss gemacht – denn obwohl es eine gegenseitige Trennung gewesen war, hatte Brin die Worte zuerst gesagt. Brin brauchte jemanden, der die Kontrolle hatte. Aber er hatte auch jemanden gebraucht, der entspannter war als Derek. Jemanden, der spontaner war.

Das Foto war nichts, was die Gazette drucken würde – es war ein Boulevardblatt. Aber aus irgendeinem Grund bereitete es Derek immenses Vergnügen, sich den Gesichtsausdruck von Kim vorzustellen, wenn sie es sah. Er bewegte sich und stieß dabei fast seinen Weinbecher um. Mehr als alles andere wollte er in diesem Moment nur, dass jemand seine Moredock-Wut teilte. Er wollte einfach nur, dass jemand sah, was Landon anstellte, während alle anderen litten.

Nur war es schwer, Verachtung für den Jungen auf dem Foto zu empfinden. Er war zu … unschuldig?

Wie zum Teufel schaffte man es, unschuldig auszusehen, wenn man nackt und flach auf dem Rücken lag? Wenn du so eine Sehnsucht in deinem Ausdruck hattest?

Wenn du so verdammt offensichtlich schuldig warst?

Es war die Verlorenheit in Landons Ausdruck, die ihn rettete. Er sah aus, als wüsste er nicht genau, wonach er sich sehnte. Als bräuchte er jemanden, der ihm half, es herauszufinden.

Oh, verdammt. Zu viel Adele, zu viel Wein, zu viel Selbstmitleid.

Derek starrte auf die E-Mail.

Selbst wenn Kim danach nie wieder ein Foto von ihm akzeptieren würde, würde sie es wenigstens wissen, oder? Wissen, was für ein Mensch Landon Moredock war. Die Art von Person, die bei der SEC mitleidig gespielt hatte, um dann loszurennen und mit Acton Wagner zu feiern.

Derek setzte den Zeiger auf „Senden“, und sein Finger schwebte knapp über der Maus. Das Foto war noch in seinem Kopf. Der verlorene Junge. Unschuldig.

Scheiße, Derek konnte es nicht tun. Nicht bei diesem Jungen. Selbst wenn dieser Junge nicht real war.

Wenn dieser Junge nur eine Fantasie war, war es eine Fantasie, die Derek für sich behalten wollte.

Er entfernte das Foto aus den Anhängen. Dann drückte er auf Senden, leerte den letzten Rest seines Weins, schaltete Adele aus und taumelte ins Bett.

***

„Soll ich dich nach oben begleiten?", hatte Boyne ihn gefragt.

„Nein“, hatte Lane geantwortet. „Nein, danke.“

Der Gang die Treppe hinauf war quälend gewesen, aber Lane hatte es so schnell geschafft, wie er konnte. Es war nicht die Art von Ort, an dem er sich in den Gängen herumtreiben wollte. Dieses Zimmer war auch nicht besser als das erste, das er bekommen hatte. Die Wände waren dünn, und die Tür war vernarbt von dem letzten Mal, als jemand sie aus den Angeln gehoben hatte. Lane wusste nicht, wie sehr er den neuen Scharnieren oder dem Schloss traute.

Lane war hungrig.

Er lag auf dem Bauch auf seinem Bett und beobachtete die Zimmertür. Nach einer Weile griff er unter sein Kopfkissen nach seinem billigen Prepaid-Handy. Dumm, dass er hier liegen konnte, nachdem seine Eltern weg waren, Acton tot, kein Zuhause, kein Job, das FBI im Nacken, Verletzungen, vor denen er Angst hatte, sie überhaupt anzusehen, und niemand, buchstäblich niemand, sich einen Dreck um ihn scherte – und sein verdammtes iPhone vermisste. Aus irgendeinem Grund hatte der Verkauf des iPhones alles real werden lassen. Er würde sein altes Leben nicht zurückbekommen.

Acton war tot.

Vor ein paar Stunden war er noch am Leben gewesen, und jetzt nicht mehr, und das ergab keinen Sinn.

Nur vielleicht machte es Sinn. Lane schloss seine Augen und versuchte, sich nicht zu erinnern. Das Schließen der Augen machte es noch schlimmer, also öffnete er sie und richtete seinen Blick auf die fleckige Wand.

Stellte sich Actons Blut an der Wand vor.

Nein.

Welches Zimmer? Acton hatte sich im Wintergarten eingeschlossen, nachdem er Lane gesagt hatte, er solle gehen.

Lane hatte keine Fragen gestellt; er war einfach abgehauen.

Scheiße, hatte Acton eine Waffe im Wintergarten gehabt?

Wie egoistisch war es, dass Lane plötzlich an nichts anderes mehr denken konnte als daran, dass er mit Acton in dem Raum gewesen war und dort eine Waffe gelegen haben könnte. Acton hätte ihn umbringen können.

Lane starrte auf das dunkle Display des Telefons. Er schaltete es nicht ein. Er wollte nicht sein letztes Guthaben dafür verschwenden, auf ein Nachrichtenband zu sprechen, wenn er nichts Neues zu sagen hatte. Trotzdem hielt er es an sein Ohr.

„Hey, ich bins.“

Die Erkenntnis, dass er verrückt war, traf ihn im gleichen Moment, als die Tränen zu laufen begannen.

„Ich wünschte, du würdest mich zurückrufen, Dad“, flüsterte er in das tote Telefon. „Ich muss wirklich mit jemandem reden. Ich weiß nicht, was ich tun soll.“

Was würde sein Vater sagen? Es machte ihm Angst, dass er es nicht wusste.

Er hatte Stephen nie Dad genannt, nicht im echten Leben. Aber das hier war nicht real. Das war eine Fantasie, und es war nicht der lächelnde, charmante Stephen Moredock, mit dem er jetzt reden musste. Es war jemand, der sich Dad nannte, der zuhören und wissen würde, was zu tun war. Jemand, für den Lane an erster Stelle stand.

„Acton ist tot.“ Er schmeckte Salz. „Es ist meine Schuld.“

War es das?

Menschen beschlossen nicht einfach, sich in einem Sekundenbruchteil umzubringen. Menschen planten es. Es gab Anzeichen, die Lane nicht bemerkt hatte, weil er sich einreden wollte, dass er bekam, was immer er wollte. Dass er den Schmerz verdiente, ihn brauchte. Dass Acton sich um ihn sorgte.

Actons Kälte. Seine Distanz. Die Momente, in denen er sich nicht einmal an Lanes Anwesenheit zu erinnern schien. Die Momente der Wut, der wilden Verwirrung. Die Art, wie er sein Telefon ignorierte, wenn es klingelte. Wie er unrasiert in der Villa herumlief, seine Hemden zerknittert, wo er doch immer so auf sein Äußeres geachtet hatte.

„Musst du heute zur Arbeit gehen?“, hatte Lane gefragt – gestern? Oder war es Mittwoch gewesen?

„Heute nicht.“ Acton hatte die Hand ausgestreckt und seine warme Handfläche gegen den oberen Teil von Lanes Wirbelsäule gepresst und sie dann nach unten gleiten lassen. „Mach dir keine Sorgen darüber, wie ich mein Geld verdiene, Kumpel. Kümmere dich darum, wie du deins verdienst.“

Vielleicht war Acton schon eine Weile am Rande des Abgrunds.

Aber Lane hatte ihn letzte Nacht mit dem, was er getan hatte, unter Druck gesetzt. Deshalb hatte Acton Lane fertiggemacht, und deshalb hatte er sich umgebracht. Wäre Lane nicht gewesen, hätte Acton vielleicht gewartet und jemand anderes, der klüger war als Lane, hätte gesehen, dass Acton abrutschte und ihm geholfen.