Lisa Henry - Ein guter Junge

Was für einen Ärger er anderen Leuten eingebrockt hatte.

Scheiße, warum so tun, als wäre es nichts Persönliches?

Verwöhnter, kleiner, reicher Scheißkerl.

Die Moredocks hatten eine Menge Zeit in Belleview verbracht. Jeden Sommer in den mindestens letzten fünfzehn Jahren. Sie waren keine Einheimischen, aber im Gegensatz zu vielen Sommergästen hatten sie sich nicht abgekapselt. Die Leute hatten Laura und Stephen Moredock gemocht. Sie hatten sich in der Gemeinde viel Vertrauen erarbeitet, was wohl sehr praktisch war, wenn man vorhatte, einen Haufen Leute zu betrügen.

Seine Wut war, genau wie seine Eifersucht, keine Emotion, die Derek mochte, aber es war genauso verdammt schwer, sie zu ignorieren. Okay, er war also nicht völlig ruiniert. Es waren 15.000 Dollar, was im Großen und Ganzen nicht viel war. Es war nicht mal ein neues Auto. Für viele Leute waren das Peanuts, oder? Landon Moredock hatte sicher schon Essen gegessen, das mehr kostete als Dereks ganzer Notgroschen.

Aber dieser Gedanke half nicht, seine Wut zu zerstreuen, sondern machte sie nur noch größer. Fünfzehntausend waren nichts für Leute wie die Moredocks und wahrscheinlich nichts für viele andere Investoren, aber für Derek machte es einen großen Unterschied.

Er runzelte die Stirn.

Er war nicht leichtsinnig gewesen. Jede Investition war von Natur aus riskant, und wenn die Märkte zusammengebrochen wären und er alles verloren hätte, hätte Derek es vielleicht mit einem Schulterzucken abtun können. Er hatte seine Hausaufgaben gemacht. Er hatte die Geschichte der Moredocks überprüft. Er hatte sich unabhängigen finanziellen Rat eingeholt. Also ja, er kannte die Risiken. Was er nicht gewusst hatte, war, dass er ausgeraubt wurde.

Magic Moredock und ihr vermisster Scheiß-Ehemann und ihr schlampiger Scheiß-Sohn.

Es würde der ganzen Familie recht geschehen, wenn Derek das Foto an eine Boulevardzeitung verkaufen würde. Hatte er nicht das Recht zu versuchen, seinen Verlust wiedergutzumachen? Derek hatte sich eingeredet, dass er nie zum Paparazzo werden würde – nicht, dass Belleview Heights von Berühmtheiten überquoll –, aber er konnte es immer anonym verkaufen. Für wie viel könnte er so ein Bild verkaufen? Fünf Riesen? Zehn? Mehr? Derek hatte keine Ahnung.

Genug, um einen Unterschied zu machen, wahrscheinlich.

Er seufzte.

Was hatte er zu Brin beim Mittagessen gesagt? Es ging um das Prinzip, nicht um das Geld. Wenn er das Bild verkaufte, wäre er nicht besser als das Motiv.

„Ruiniere ihn“, hatte Brin beim Mittagessen gesagt, aber Derek wollte ihn nur anfassen.

„Du solltest es einfach tun.“

Wäre es der Landon Moredock von diesem Foto gewesen, der das gesagt hatte, und nicht der betrunkene, nuttige Landon Moredock, hätte Derek auf ihn gehört. Wäre es dieser Junge gewesen und nur sie beide, wäre Derek nicht weggelaufen. Er wäre in den Raum gegangen und hätte dem Jungen alles gegeben, von dem er nicht mal wusste, dass er es brauchte.

Jede einzelne Sache.

Zu schade, dass es diesen Jungen nicht gab.

Derek ging zum Kühlschrank, öffnete eine Flasche Wein und fand einen Plastikbecher. Er trug den Becher und die Flasche zurück zum Computer. Zurück zu diesem Foto von Landon Moredock, und studierte es, während er trank.

***

Bis zu allem, was mit seinen Eltern passiert war, war Lane noch nie in einer Polizeistation gewesen. Jetzt kannte er den Verhörraum B im Schlaf, von der wasserbefleckten Deckenplatte in der Ecke über das dunkle Glasfenster, bei dem er sich immer fragte, wer ihn hindurch beobachtete, bis hin zu den fleckigen Linoleumfliesen auf dem Boden. Vielleicht gab es keinen Befragungsraum A, oder vielleicht war das FBI einfach daran gewöhnt, diesen Raum zu requirieren.

An diesem Abend saß das FBI, in Form von Agent Boyne, einfach da. Eigentlich saß er auf Lanes Seite des Tisches mit ihm, wie ein Anwalt oder ein Fürsprecher. Ihnen gegenüber saßen die beiden örtlichen Detectives, deren Namen Lane bereits vergessen hatte: Schnauzbart und Bierbauch.

Der Kaffee, den sie ihm gegeben hatten, war kalt geworden. Lane hatte anfangs versucht, etwas zu trinken, aber seine Hand hatte gezittert und er hatte ihn verschüttet und dann dumm ausgesehen, als er sich zu sehr entschuldigt hatte.

„Du bist bei Wagner geblieben für …“ Schnauzbart schaute auf seine Notizen. „Eine Woche lang. Ist das richtig?“

„Fünf Tage.“

Es sollte eine Woche sein.

„Was soll ich dafür tun?“

Actons Hand lag auf dem Scheck, und seine Nägel waren abgekaut. Lane hatte Acton noch nie ohne eine perfekte Maniküre gesehen. „Was immer ich sage.“

„Willst du noch einen Kaffee?“, fragte der Schnauzbart ihn.

Lane schaute auf die Papiertücher, die noch immer neben seiner Tasse lagen. „Nein, danke.“

Bierbauch räusperte sich. „War Wagner in finanziellen Schwierigkeiten?“

„Ja.“ Lane fragte sich, ob diese Männer ihm die Schuld dafür gaben, so wie Acton es getan hatte. Er riskierte einen Blick zu Boyne.

Boyne blickte zurück.

„Hat Wagner Ihnen gesagt, was er vorhatte?“

Lane starrte auf den Tisch. Er hatte doch nichts gesagt, oder? Aber vielleicht hatte es Hinweise gegeben, die jemand, der schlauer war, gesehen hätte. Die Rücksichtslosigkeit. Der Schmerz. Jedes Mal mehr Schmerz. Lane war so darauf konzentriert gewesen, die Woche zu überstehen, so besorgt, wie weit Acton gehen würde, dass er nur an sich selbst gedacht hatte. Er hatte den größten Hinweis von allen nicht gesehen: Acton scherte sich einen Dreck darum, Lane zu verletzen, nicht weil er dachte, Lane hätte zu viel Angst, es zu erzählen, sondern weil es dort, wo er hinging, keine Konsequenzen für ihn haben würde.

„Nein“, sagte er schließlich.

Was würden sie sagen, wenn er aufstehen und sein Hemd ausziehen würde? Wenn er seine Jeans fallen lassen und ihnen zeigen würde, was letzte Nacht passiert war?

Verflucht. Letzte Nacht.

Selbst als er die kalte Wut in Actons Augen gesehen hatte, hatte Lane gedacht, er sei noch in Ordnung. Er sagte sich, er sei zu weit gekommen, um jetzt abzuhauen. Actons Scheck war seine Zukunft.

„Zwanzig mit dem Rohrstock, du diebischer kleiner Scheißer.“

Aber es war viel schlimmer als das.

„Bitte, Acton. Gott, bitte!“

Er hatte gedacht, er würde sterben.

„Ich w-will den Scheck nicht. Du kannst den Scheck behalten. Ich flehe dich an. Ich will nichts weiter von dir. Lass mich einfach gehen.“

Allein der Gedanke daran, ließ Panik in Lane aufsteigen. Er ballte die Fäuste.

Bierbauch schob eine Plastiktüte über den Tisch. Darin sah Lane den Scheck, den Acton in Stücke gerissen hatte. Er zuckte instinktiv davon weg, und die geschwollenen Schnitte an seinem Rücken und seinem Hintern rissen auf.

„Da steht dein Name drauf“, sagte Bierbauch.

Lane versuchte, seine Atmung zu kontrollieren. „Er wollte für mein Schulgeld bezahlen.“

„Nachdem deine Familie ihn abgezockt hatte, wollte er für dein Schulgeld aufkommen.“ Bierbauch lächelte daraufhin.

„Das war nicht ich“, sagte Lane und blickte wieder zu Boyne. „Damit hatte ich nichts zu tun. Ich habe ihn nicht abgezockt.“ Mist. Niemand hatte gesagt, er hätte es getan. Nicht wirklich. Bierbauch hatte „Ihre Familie“ gesagt, was auf Lane schließen ließ, oder nicht? Lanes Abwehrhaltung war reflexartig, und es ließ ihn wahrscheinlich nur schuldig aussehen.

„Das ist die übliche Antwort, und er bleibt dabei“, sagte Boyne den Detectives.

Schnauzbart schnaubte. Vielleicht sollte es ein Lachen sein.

Bierbauch nahm den Scheck zurück. „Wir haben das hier gefunden im …“ Er sah seinen Partner stirnrunzelnd an. „Wie hast du es noch mal genannt?“

„Wintergarten.“