Lisa Henry - Ein guter Junge

„Er weiß, wie man mit dir umgehen muss.“

Brins Lächeln wurde breiter. „Das tut er, nicht wahr?“ Er fummelte an seiner Serviette herum. „Und wie geht es dir wirklich? Tut mir leid, dass ich das ganze Essen über unausstehlich war.“

„Mir gehts gut.“

„Ich wette, du wünschst dir, jemand würde ein paar Antworten aus Landon Moredock herausprügeln, damit du dein Geld zurückbekommst.“

Ferg, Brin und Christy waren die einzigen Leute, denen Derek erzählt hatte, dass er im Moredock-Skandal Geld verloren hatte. Derek zuckte mit den Schultern. „Es geht mehr um das Prinzip als um das Geld. Ich mag keine Lügner.“

„Ich verstehe dich.“ Brin warf einen Blick in Richtung der Toilette. „Hey, bevor Ferg zurückkommt, kann ich dich was fragen? Zum Beispiel, ob ich dich um einen Job bitten kann?“

„Du willst einen Job?“

„Nein. Ich habe einen, danke, obwohl ich zugeben muss, dass ich kaum etwas anderes machte, als Zeitschriften zu lesen und Leute zu Raum eins dreizehn für AA-Treffen zu lotsen. Ich möchte deine Dienste in Anspruch nehmen.“

„Für?“

„Fergs Geburtstag steht an. Ich möchte ein Nacktshooting für ihn machen.“

„Du willst …“

„Mich nackt ausziehen und mich in anzüglichen Posen fotografieren lassen.“

Derek seufzte.

„Was? Er wird es lieben.“

„Bist du sicher, dass es eine gute Idee ist, mich zu fragen?“

„Hast du Angst, du könntest deinen Schwanz nicht unter Kontrolle halten? Ich weiß nicht, wie es dir geht, Der, aber ich bin durchaus in der Lage, die Sache professionell anzugehen. Ich denke an Bettie Page, ein Bein über einen Schemel gehängt.“

Derek schüttelte den Kopf. „Tut mir leid, Brin. Ich drehe keine Pornos.“ Er dachte wieder an das Foto von Acton Wagner und Landon. „Oder bis zu diesem Wochenende nicht.“

„Ooh! Erzählt mal. Hast du ein unanständiges Foto von einem Jungen gemacht, den du in deinem Schlafzimmer gefesselt hast?“

„Landon Moredock.“

Brin sah verwirrt aus. „Hä?“

Warum denn nicht? Brin hatte eine große Klappe, aber er würde ein Geheimnis bewahren, wenn Derek ihn darum bat. Ferg auch. „Er war nicht in meinem Schlafzimmer gefesselt. Er lag auf dem Rücken, auf Acton Wagners Schreibtisch. Nackt. Und Wagner beugte sich über ihn.“

„Du verarschst mich.“

„Nein.“

„Und du hast ein Foto gemacht? Hat man dich darum gebeten?“

Derek schüttelte den Kopf.

„Großer Gott, Der. Du hast ein Foto von Acton Wagner, wie er Landon Moredock fickt?“

„Nicht beim Ficken.“ Aber im Begriff, es zu tun. Derek fühlte einen Stich des Unbehagens. Der Junge war betrunken gewesen. Aber was ging das Derek an? Landon hatte sich amüsiert. Viel zu viel Spaß für eine Person von Interesse in einer Bundesuntersuchung.

„Für wie viel verkaufst du es?“

„Verkaufen?“

„Oder gibt es einen Bieterkrieg? Wirst du Sommerhäuser haben, Mr Fields?“

„Ich verkaufe es nicht.“

„Du wirst nicht …“ Brin hielt inne, presste die Lippen zusammen. Holte tief Luft und öffnete den Mund wieder. „Okay, Derek. Du hast ein Bild von Neuenglands unbeliebtestem Sohn. Nackt unter der vornehmsten Masse des ersten aller ersten Immobilienmakler. Der Mann, der Geld für Kinder mit zwei Köpfen und Naturkundemuseen sammelt. Und du willst es nicht verkaufen? Hast du eine Ahnung, wie heiß es die Medien machen würde, wenn sie wüssten, dass ihr liebenswerter Prügelknabe auch eine Hure ist?“

„Ich habe noch nicht entschieden, was ich damit machen werde.“

„Oh mein Gott. Der-Bär, da gibt es keine Entscheidung zu treffen. Ruiniere ihn.“

„Was ist hier los?“, fragte Ferg und schlüpfte zurück auf seinen Platz.

„Derek hat ein Foto von dem nuttigen Landon Morecock, der mit Acton Wagner unanständige Dinge tut.“

„Moredock“, verbesserte Derek, nicht sicher, warum er sich die Mühe machte, Landon auch nur auf diese kleine Weise zu verteidigen.

Ferg sah ihn an. „Was ist los?“

„Ich habe zufällig Landon und Acton Wagner im Arbeitszimmer erwischt. Ich habe ein Foto gemacht.“

„Mein Gott, ist der Junge überhaupt volljährig?“

„Zwanzig, glaube ich. Ich habe noch nicht entschieden, was ich mit dem Foto machen soll.“

Brin gab ein frustriertes Knurren von sich. „Verkaufe es. Verkaufe es, verkaufe es, verkaufe es.“ Er hüpfte auf seinem Sitz auf und ab.

Ferg drehte sich zu ihm um. „Wenn wir nach Hause kommen, wirst du dich in eine Ecke setzen, bis du einen beschreibenden Artikel über die Farbe an der Wand schreiben kannst.“

„Darf der Artikel immer wieder aus demselben Wort bestehen?“

„Wenn du willst, kann es ein zusammenfassender Aufsatz sein, in dem du den Farbton der Wand mit dem deines Hinterns vergleichst.“

„Du denkst, er soll es verkaufen, nicht wahr, Ferg?“

„Ich denke, Derek sollte damit machen, was er will.“

Derek zerknüllte seine Serviette und warf sie auf das Tablett. Dann steckte er die nicht gebrauchten Päckchen scharfer Soße in seine Tasche.

Was immer er damit machen wollte.

Nun, war das nicht die Eine-Million-Dollar-Frage?

8. Juni

Zum Glück war das T-Shirt dunkel. Lane stand unter dem tropfenden Duschkopf des Motels und weichte den Stoff von seiner Haut auf. Es war schwer, genau zu wissen, was da hinten los war – ob die Striemen noch bluteten oder ob sie infiziert waren. Der zerbrochene Spiegel über dem Waschbecken war zu klein, um viel zu sehen, und was Lane gesehen hatte, hatte ihn krank gemacht. Die Haut war gesprenkelt, schwarz und rot und gelb und braun.

Verfluchter Acton.

Lane zog das T-Shirt aus und kniff die Augen zusammen, als ein frischer Schorf riss. Er ließ das T-Shirt auf den Duschboden fallen und schob seine Jeans nach unten.

Scheiß Acton.

Lane lehnte seine Stirn gegen die Fliesen. Er hatte gehofft, dieses beschissene Motel nie wieder sehen zu müssen, und doch war er hier – und hatte sein iPhone für das Privileg verkauft, weitere zwei Wochen hier zu verbringen.

Seine Kehle schmerzte. Tränen stachen.

„Was habe ich dafür zu tun?“

Er konnte nicht glauben, dass er Acton das gefragt hatte. Konnte nicht glauben, dass er nicht einfach weggelaufen war.

Mist. Er würde wieder weinen, und nicht nur vor Schmerz.

Der unsignierte Scheck, den Acton über seinen Schreibtisch geschoben hatte, war über zwanzigtausend Dollar gewesen. Nur ein wertloses Stück Papier, als Lane es sah, ein unerfülltes Versprechen, leeres Potenzial, das darauf wartete, dass Actons schleifenförmige Unterschrift es in alles verwandelte, was Lane brauchte. Vielleicht nicht ganz alles – das Boston College war teuer –, aber mit finanzieller Unterstützung und einem Job hätte es reichen können, bis die Anwälte das Chaos mit dem Geld seiner Eltern geklärt hatten.

Bis zu diesem Sommer war Geld nichts, worüber Lane jemals nachgedacht hatte. Geld war nur einen Telefonanruf oder eine E-Mail entfernt. Wenn man etwas wollte, musste man fragen. So funktionierte es, bis es plötzlich nicht mehr so war.

Und Freunde der Familie waren Freunde der Familie, bis sie es plötzlich nicht mehr waren.

Acton hatte ihm den nicht unterschriebenen Scheck nicht gezeigt, weil er Lane als eine Art Neffe betrachtete.

„Was willst du dafür?“, hatte er Acton gefragt.

„Ich will eine Woche.“

Es war dumm, aber er hatte Acton vertraut. Er hatte Acton gewollt. Er hatte es am Abend der Party selbst zugegeben: „Als ich fünfzehn war, habe ich mir bei dem Gedanken an dich einen runtergeholt.“ Bei dem Geruch von Actons Aftershave – er hatte eine Flasche nur für diesen Zweck gekauft – und mit einem Bild von Actons hübschem Gesicht und schiefem Lächeln auf einem Schild, das Lane aus dem Vorgarten eines zu verkaufenden Hauses gestohlen hatte.