Lisa Henry - Ein guter Junge

Derek ging hinein und öffnete ihn.

„Heilige Scheiße“, murmelte er, als er den Inhalt des Umschlags auf seiner Küchenbank ausbreitete. Christys Notizen, komplett mit Illustrationen, sahen eher wie die Art von Verrücktheit aus, die man in Horrorfilmen an den Kellerwänden von Serienkillerhäusern sah. Das Einzige, was fehlte, war die gruselige Sammlung von kopflosen Puppen.

Derek blätterte einen Moment lang durch die Seiten, dann zog er sein Handy aus der Tasche und wählte Christys Nummer. Sie nahm nach dem dritten Klingeln ab.

„Was gibts?“

„Okay, das sind mindestens dreiundzwanzig Vorschläge.“

Sie hatte sie nummeriert. Einige hatten Unterabschnitte. Und Aufzählungspunkte.

„Gefallen sie dir?“

„Ein Jahr hat zwölf Monate, nicht dreiundzwanzig“, sagte Derek.

„Ist das ein Scherz?“, knurrte Christy.

„Ich weiß es nicht einmal mehr.“

„Nun, du musst nicht alle meine Ideen verwenden“, sagte sie.

„Ich bin mir nicht sicher, ob ich das könnte.“

Auf einem Stück Papier stand nur Steampunk geschrieben. Das Wort war zweimal unterstrichen worden. Derek konnte das plötzliche Bild des dreiohrigen Hundes mit der Fliegerbrille nicht abschütteln.

Christy schnaufte.

„Wie viel Kaffee hattest du vor deiner Brainstorming-Sitzung? Oder war es Crack?“

„Halt die Klappe!“

Derek lachte.

„Wie war das Mittagessen mit den Jungs?“

„Gut. Ferg ist gut, und Brin ist …“ Eine paisleygemusterte Vera-Bradley-Razzleberry-Explosion begeisterter Zickigkeit? Das Wunderkind des improvisierten Burrito-Puppenspiels? Derek hatte keine Worte.

„Brin ist Brin?“, schlug Christy vor.

„Genau.“ Derek kramte seine Brieftasche aus der Tasche seiner Jeans und warf sie auf die Bank. „Aber hör mal, wenn du dich wirklich treffen willst, um über Ideen für den Kalender zu sprechen, bin ich dafür zu haben."

„Wann?“

„Mein Wochenende ist ausgebucht, aber mir passt jeder Abend in dieser Woche.“

„Ooh“, stichelte Christy. „Heißes Date, alter Mann?“

Derek schnitt eine Grimasse. Siebenunddreißig war doch nicht alt, oder? Außer, dass es fast vierzig war, und schwule Vierzig, wie Brin sagte, waren wie heterosexuelle Sechzig. Der Witz ging ein bisschen zu nahe, um ihn zu trösten.

„Bar Mitzvah“, sagte er und wies den Köder zurück. „Und eine Verlobungsfeier.“

„Die Leute buchen Fotografen für Verlobungspartys?“

„Diese Leute schon“, sagte Derek.

„Also kein heißes Date? Wann warst du das letzte Mal in einem Club?“

„In welchem Club?“

„Der, in den du immer gingst“, sagte Christy. „Mit Ferg und Brin. Und dem Auspeitschen. Du weißt, welchen ich meine.“

„Ich weiß, welchen“, sagte Derek. Er streckte die Hand aus und fuhr mit den Fingern über das glatte Leder seiner Brieftasche. Er bildete sich ein, dass er die Kamerakarte darin fühlen konnte. Sie zog seine Berührung an. Wie lange war es her, dass er wirklich Kontakt zu einem Sub gehabt hatte? Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal jemanden getroffen hatte, der ihn mit der gleichen Sehnsucht ansah, die seine Kamera auf Landon Moredocks Gesicht eingefangen hatte. Eine zufällige Aufnahme, aber verdammt, dieses Gesicht. Diese Lippen. Dereks Fingerspitzen strichen über das Leder seiner Brieftasche.

„Wie lange?“, fragte Christy.

„Eine Weile.“ Derek dachte an Ferg und Brin. Das Mittagessen mit den Jungs heiterte ihn immer auf, aber er war schon ewig nicht mehr mit ihnen in einem Club gewesen. Selbst beim Mittagessen hatten sie nur Augen füreinander gehabt. In einer Clubszene war es noch schlimmer. Es war nicht ihre Schuld, dass ihr Tunnelblick Derek ausschloss. Es war nicht ihre Schuld, dass er eifersüchtig auf die Verbindung war, die sie teilten. „Weißt du, was ein drittes Rad in einem Club wie diesem ist?“

„Was?“

„Ein Voyeur“, sagte Derek. „Was nicht wirklich mein Ding ist.“

Ein Teil seiner Gedanken wanderte zu dem Foto von Landon Moredock. An Landon auf dem Schreibtisch in Wagners Arbeitszimmer.

Das ist nicht dasselbe. Oder doch?

Er schaute nicht gerne zu. Nicht, wenn das Zusehen Eifersucht in ihm auslöste. Es war ein hässliches Gefühl, und er hasste es. In letzter Zeit hatte er das Gefühl, es nicht abschütteln zu können. Er wollte sich Ferg und Brin schnappen, ihre Schädel zusammenschlagen und schreien: „Hört auf, so ekelhaft glücklich zu sein!“ Was auch immer sein Problem war, Ferg und Brin in einer Szene zu sehen, würde nicht helfen. Dereks Eifersucht hatte nichts damit zu tun, wie seine Freunde spielten; es ging um das Vertrauen, das sie teilten. Ihnen in einer Szene zuzusehen, würde ihm nur zeigen, was er vermisste. Es war schon schlimm genug, ihnen beim Mittagessen zuzusehen.

„Das verstehe ich.“ Christy seufzte. „Na ja, nicht das mit dem Voyeur, sondern das mit dem dritten Rad am Wagen. Wenn ich den Richtigen finde, schaue ich, ob er einen schwulen, devoten Bruder hat, okay?“

„Klar.“ Derek lächelte. „Wie läuft die Suche?“

„Letzte Woche hat Alison versucht, mich mit ihrem Cousin zu verkuppeln.“ Christy schnaubte. „Es hat sich herausgestellt, dass er allergisch gegen Hunde ist. Was solls?“

Derek lachte.

„Hey, ich muss los“, sagte Christy. „Passt dir Mittwochabend?“

„Kein Problem“, sagte Derek. Er grinste über die Seiten auf seinem Schreibtisch. „Bring Wein mit, und lass die Verrückten bei dir zu Hause.“

„Halt die Klappe“, sagte Christy. „Bye.“

„Bye.“ Derek beendete das Gespräch. Mit Schmollen über sein Liebesleben, oder das Fehlen eines solchen, konnte er die Rechnungen nicht bezahlen, und davon gab es immer mehr, sobald er sich umdrehte. Und er musste immer noch die schlechten Fotos von den guten aussortieren, die er bei Acton Wagners Benefizveranstaltung gemacht hatte, für was auch immer sich die modischen Reichen diese Saison interessierten.

Er würde sich ein paar Fotos für die Gesellschaftsseiten der Lokalzeitung schnappen und sie per E-Mail verschicken. Über gesellschaftliche Ereignisse wie Wagners Benefizveranstaltungen zu berichten, brachte nicht viel Geld ein, aber es war gute Werbung für das Studio. Der einzige Nachteil in letzter Zeit war, die Lokalzeitung zu kaufen, um zu sehen, wie seine Bilder aussahen. Es war unmöglich, die Zeitung in die Hand zu nehmen, ohne die fortlaufende Saga des Moredock-Skandals zu lesen: das obligatorische Foto von Laura Moredock in einem orangefarbenen Gefängnisoverall, Spekulationen darüber, wo Stephen Moredock war und was vor sich ging, und eine Erinnerung, dass Landon Moredock den Behörden bei ihren Ermittlungen half.

Die ganze Welt wusste, was das bedeutete. Er wusste, wo das Geld war.

Derek fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis das Kind ein Wiedersehen mit Mami im Gerichtssaal haben würde.

Derek nahm die Speicherkarte aus seiner Brieftasche und ging ins Wohnzimmer. Er schaltete seinen Computer ein und legte die Speicherkarte ein. Er sagte sich, dass er es nicht tun würde, aber plötzlich blätterte er zu diesem Foto.

Landon Moredock lag mit dem Rücken auf dem Schreibtisch, die Flächen seines Körpers in goldenes Lampenlicht getaucht. Das Licht beleuchtete die Winkel seiner Wangenknochen und seines Kiefers. Es leuchtete auf seinen geschürzten Lippen.

Himmel, das Foto war etwas anderes. Derek hatte eine brillante Aufnahme hinbekommen. Es war die Art von Aufnahme, die in eine Galerie gehörte. Eine gute Aufnahme verrät etwas über das Motiv, hatte Dereks Kunstlehrer an der Highschool gesagt. Derek war sich nicht sicher, was diese Aufnahme über Landon Moredock verriet. Wahrscheinlich verriet es mehr über Derek. Er betrachtete das Foto und sah, was er sehen wollte: Verletzlichkeit. Die Kamera hatte einen in der Zeit eingefrorenen Moment eingefangen, aber das war trügerisch. Der Junge hatte keine Ahnung, in was für Schwierigkeiten er steckte. Oder es war ihm egal.