Lisa Henry - Ein guter Junge

„Im Wintergarten.“ Bierbauch lehnte sich zurück. „Haben auch etwas Blut gefunden. Habt ihr zwei euch gestritten?“

„Ich werde dir eine Lektion erteilen, aber du wirst dich besser fühlen, wenn es vorbei ist. Du wirst wieder mein braver Junge sein.“

„Nein“, sagte Lane. Sein Gesicht brannte, und seine Kehle schmerzte. Er wollte weg von hier, zurück zum Motel und versuchen zu vergessen, dass die letzte Woche je passiert war. „Ich hatte einen Unfall.“

Wenn sie ihn fragten, würde er es ihnen zeigen müssen, und dann würden sie es wissen. Es würde für immer in einem Polizeibericht stehen, was Acton getan hatte. Was Lane ihn hatte tun lassen.

„Sie hatten einen Streit“, sagte Bierbauch. „Deshalb hat er den Scheck zerrissen.“

„Nein“, sagte Lane.

„Sie können es uns sagen“, sagte Bierbauch. „Wir wissen, dass es Selbstmord war. Sie sind nicht verhaftet. Wir wollen nur die Fakten erfahren.“

Schnauzbart nickte. „Sie haben das Haus um neun Uhr verlassen und sich um elf Uhr im Motel eingecheckt. Der Gerichtsmediziner legt den Todeszeitpunkt auf diese Zeit fest, und ein Nachbar hat berichtet, dass er zu dieser Zeit etwas gehört hat, das sich wie ein Schuss angehört hat.“

Lane erschauderte. „W-wo…“

Im Wintergarten, in seinem Schlafzimmer, in seinem Arbeitszimmer? Er beendete die Frage nicht, weil er die Antwort nicht wissen wollte. Er wollte nicht so über Acton denken. Nicht einmal nach all dem.

Boyne warf ihm einen Blick zu, der fast mitfühlend wirkte.

„Warum hat er dann den Scheck zerrissen?“, fragte Bierbauch.

„Er hat ihn zerrissen, weil er sowieso geplatzt wäre“, sagte Lane.

Das war nicht Actons einziger kalter Triumph in dieser Nacht gewesen.

„Weißt du, was du bist, Landon?“ Er spürte noch immer Actons heißen Atem in seinem Nacken.

Gott, nein. Lane schob den Rest weg, bevor der Schock ihn wieder einholte. Er wollte hier nicht zusammenbrechen. Nicht vor diesen Männern. Er wollte nicht, dass sie wussten, was für ein dummer Idiot er war. Wollte nicht, dass sie allen erzählten, wie dumm der kleine Landon Moredock sich im Befragungsraum B die Augen ausgeweint hatte.

Er schaute wieder auf seinen Schoß. Er hielt seine Hände unter den Tisch, wo sie die blauen Flecken nicht sehen würden.

„Okay“, sagte Bierbauch mit einem Seufzer. „Warten Sie hier, und ich lasse Ihre Aussage abtippen, damit Sie sie unterschreiben können.“

Lane nickte.

Stühle scharrten. Die Tür öffnete und schloss sich. Lane schloss die Augen und versuchte, nicht zu zittern. Er bemerkte nicht, dass Boyne noch im Raum war, bis der Mann sprach.

„Nun, es ist gut zu wissen, dass ich nicht der Einzige bin, bei dem du dich dumm stellst, Landon, aber lass mich dir einen Rat geben. Du musst dich steigern, wenn wir das nächste Mal reden.“

Lane beugte sich vor.

„Weißt du, wovon die Leute wirklich krank sind?“, fragte Boyne. „Reiche weiße Wall-Street-Arschlöcher, die das Geld anderer Leute stehlen. Es gibt eine Menge Wut da draußen. An jemandem muss ein Exempel statuiert werden, und deine Mutter wird da nicht reichen. Wenn du uns nicht sagen kannst, wo dein Vater ist, werden wir dich stattdessen sehr genau unter die Lupe nehmen. Deine Entscheidung.“

„Ich weiß nicht, wo er ist. Ich glaube, irgendwo in Spanien. Das habe ich Ihnen doch gesagt.“

„Du glaubst?“

„Ich glaube nicht – ich werde keine Fragen ohne meinen Anwalt beantworten.“

Boyne lächelte und schüttelte den Kopf. „Die Uhr läuft ab, und du hast die Chance, einen Deal zu machen. Denk darüber nach.“

Lane ruckte mit dem Kinn und nickte.

Boyne schwieg eine ganze Weile. Dann streckte er sich und gähnte. „Wenn du hier fertig bist, fahre ich dich zu deinem Motel.“

Lane war zu müde und hatte zu große Schmerzen, um abzulehnen.

„Danke“, sagte er stattdessen und studierte die vertrauten Bodenfliesen, während er auf die Rückkehr der Detektive wartete.

***

Derek war betrunken genug, dass die Adele-CD, die Brin ihm zu Weihnachten geschenkt hatte, ein ziemlich gutes Hörerlebnis darstellte. Es war fast zwei Uhr morgens, und er saß an seinem Computer, abwechselnd schaute er sich online Kalenderbilder von Hunden an, um sich inspirieren zu lassen, spielte eine hoffnungslose Partie Spider Solitaire und verfasste eine E-Mail an den Herausgeber der Belleview Gazette.

Er musste doch irgendwie die Stromrechnung bezahlen, oder? Und noch einen Monat lang so tun, als wäre er nicht total am Arsch und als würde das Studio nicht untergehen. Wenn das Studio unterging, konnte er das Haus nicht behalten, und wenn er das Haus nicht behalten konnte, zog er in Christys Gästezimmer, und wenn er in Christys Gästezimmer zog, wachte er wahrscheinlich jeden Morgen mit einem vierzüngigen Hund auf, der sein Gesicht leckte, und Mr Zimmerman schrie etwas von Nutten und Herzinfarkten. Und er wäre ein siebenunddreißigjähriger Mann, der bei seiner Schwester lebte.

Anstatt in einem Haus, das er mit einem Partner teilte. Einem Partner, mit dem er sich über die Hypothek beschweren könnte. Jemand, der Geld als weniger große Sache erscheinen ließ.

Er blickte auf seinen Plastikbecher mit Wein. Ein siebenunddreißigjähriger Mann sollte nicht allein trinken. Er brauchte jemanden, der in beschissenen Nächten wie diesen mit ihm trinken würde.

Er wischte sich über die Augen, als er merkte, dass sie bei „Someone Like You“ prickelten. Er war sich ziemlich sicher, dass das letzte Mal, als er geweint hatte, Beinwärmer als modisch angesehen wurden. Aber Scheiße, im Moment entsprach dieses Lied genau seinen Gefühlen für Brin. Ein Teil von ihm wollte die Beziehung nicht aufgeben – nicht, weil es eine besonders erfolgreiche Beziehung gewesen war, sondern weil Brin sein Freund war, und es war einfach, das, was sie gehabt hatten, zu idealisieren, die beschissenen Seiten zu vergessen und sich daran zu erinnern, wie viel Spaß es gemacht hatte, sein Leben mit jemandem zu teilen.

Er wünschte Brin das Beste. Das tat er wirklich. Brin und Ferg waren so gut füreinander.

So viel besser als Brin und ich.

Nur, warum? Was machte Ferg so viel besser, so viel begehrenswerter für ein Balg wie Brin?

Derek war stolz darauf, ein guter Dom zu sein. Er war vielseitig und offen dafür, neue Dinge auszuprobieren. Aber Brin hatte etwas gewollt, auf das Derek nicht scharf war – eine 24/7-Dom-Beziehung. Und Derek hatte jemanden gebraucht, der ein bisschen …

Mehr Hardcore und weniger harte Arbeit?

Derek wusste es nicht. Meistens machte es ihm nichts aus, dass er fast vierzig war und noch niemanden gefunden hatte. Er war beschäftigt. Und er war bereit, auf die richtige Person zu warten. Heutzutage wurden die Leute immer später sesshaft – wozu die Eile?

Er lehnte seine Stirn gegen die Tastatur, bis sie ihn anpiepte. Er schaute auf und sah ujjhhhhhhhhhhhhhhh in die Suchleiste eingegeben. Er löschte es und tippte Landon Moredock ein.

Dieselben alten Artikel. LANDON MOREDOCK BEHAUPTET „KEINE KENNTNIS“ VOM PLAN DER ELTERN. STEPHEN MOREDOCK IMMER NOCH UNERLAUBT ABWESEND. Das FBI hatte sowohl Landon als auch Stephen im Visier. Blah blah blah. Dann der Artikel von neulich, in dem die Möglichkeit von Offshore-Konten auf Landons Namen erwähnt wurde.

Der kleine Scheißer ist schuldig.

Derek stolperte in ein Forum, in dem mehrere Kommentatoren den Wunsch äußerten, dass Landon in dieser Untersuchung wie ein Erwachsener behandelt wurde. Selbst wenn er nicht weiß, wo die $$ sind, schrieb ein Kommentator, erntet er die Vorteile dessen, was seine Eltern getan haben. Es gibt einfach ein solches Gefühl von Privilegien und Ansprüchen, das in der Oberschicht existiert. Es macht mich krank.

Privileg und Anspruch. Das war genau das, dachte Derek. Während Leute wie Derek sich abmühten, die Rechnungen zu bezahlen oder sich durch das College zu arbeiten, warfen Leute wie die Moredocks mit Geld um sich – oder leiteten es weiter – und scherten sich einen Dreck darum, wem sie damit schadeten. Auch wenn Landon nicht wusste, wo das Geld war, hatte er offensichtlich keine Ahnung, wie schlimm das war, was seine Eltern getan hatten. Seine Mutter saß im Gefängnis, sein Vater war untergetaucht wie der schuldige Feigling, der er war, und Landon war unterwegs, um Sex zu haben.