Robert Whitehill - DRECKIGES GOLD

»Was weißt du, was der Rest von uns nicht weiß? Die Leitung ist geschützt, Yusef. Selbst, wenn sie dein Ende abhören, ist das ganze Gespräch verschlüsselt. Also raus damit. Du hast gesagt, das Gold wäre da. Es ist, was es ist. Glänzend. Schwer. Sonderbar warm anzufassen. Leuchtend gelber Farbton. Nur echt mit der Goldkante. Du hast genug von dem Scheiß, um jeden Zahn im Hindukusch hunderttausendmal zu füllen.«

»Ich sag ja gar nichts, Maynard. Ich rufe an, um dir mitzuteilen, dass vielleicht die andere Seite, vielleicht einer deiner Leute, ein riskantes Spiel spielt. Und es wird auffliegen. Vertraust du Tom Chase?«

Chalk sträubten sich die Nackenhaare. »Was zum Teufel meinst du damit?«

»Irgendwas stimmte nicht mit ihm. Für einen Typen, der vier Tage zu früh dran war, hatte er es ganz schön eilig. Ich hab die Lieferung quittiert und ihm die gekaufte Ware übergeben, wie vereinbart. Irgendwas hat mich gestört. Also habe ich das Gold gecheckt.«

Chalks Wirbelsäule bestand plötzlich aus Eiswürfeln. »Und?«

Yusef fuhr fort: »Erst eine Kiste, dann die nächste. Ich hab sie alle durchgesehen. Zwei Barren fehlten.«

»Meine Fresse, Mann, ich handle immer eine Prämie für dich heraus. Also ist mein Kurier ein bisschen gierig geworden, was soll's. Es ist immer noch die volle Ladung. Bist du sauer, dass du deinen Bonus nicht gekriegt hast? Weißt du was, ich mach's wieder gut. Ist das alles, was dir in den Hintern gekrochen ist?«

»Nein. Die restlichen Barren sind nicht aus Gold. Sie sind weich, schwer, gelber Farbton, wie du das genannt hast. Die gesamte Ladung besteht aus Blei. Vergoldetes Blei. Ich hab's mit 'nem Taschenmesser angekratzt. Unter der dünnsten Schicht aus Gold war eine Schicht, die Nickel sein muss. Darunter eine dünne Schicht Kupfer. Und darunter eine ganze Menge wertloses Blei. Nichts weiter. Hat wahrscheinlich die zwei fehlenden echten Barren gebraucht, um die Attrappen zu vergolden. Ehrlich gesagt ist es wirklich gute Arbeit, aber es ist ein affenarschgroßes Problem für mich.«

»Heilige Scheiße!«, brüllte Chalk.

Yusef fuhr fort. »Wenn es dein Kurier war, hat er uns beide ordentlich in den Arsch gefickt. Ich werde verschwinden, Maynard, bevor meine Auftraggeber rauskriegen, was passiert ist. Da ich die Lieferung quittiert hab, werden sie mir die Schuld geben. Die fassen mich und dann töten sie mich, aber erst, nachdem sie meine Frau und meine Kinder vor meinen Augen zu Tode gefoltert haben. Und dann werden sie dich ihren Pitbulls wie ein Lendensteak zum Fraß vorwerfen. Wenn ich du wäre, würde ich mich auch für eine Weile verpissen. So für den Rest deines Lebens vielleicht. Diese Leute vergessen solche Geschichten nicht. Du hast mir mal das Leben gerettet, Maynard. Ich hab mich gerade revanchiert. Von nun an sind wir quitt.«

Chalk stimmte zu. »Das ist 'ne wirklich ernste Sache. Verdammt ernst. Was zur Hölle waren das eigentlich für Pläne, die all das Gold wert waren? War für 'ne Art Waffe, stimmt's? Atomrakete?«

Yusef blieb für einen Moment still. »Nuklear, ja. Aber Maynard, glaubst du wirklich, dass jemand so viel Geld für Pläne zahlen würde, die ein Viertklässler aus dem Internet ziehen kann? Nein. Dein Mann, Tom Chase, hat ein vollständig einsatzfähiges Exemplar erhalten.«

Und damit legte Yusef auf.

Ein erstaunter Maynard Chalk betrachtete sein Handy. Falls Dick Blackshaw tatsächlich mit den Früchten seines Doppelspiels heimgekehrt war, dann war Smith Island, eine dreihundertzwanzig Hektar große Sandbank inmitten der Chesapeake Bay, nun eine Atommacht. Irgendwo da draußen im Umkreis von hundert Kilometern um Washington, D.C., lief ein wahnsinniger Hinterwäldler mit einem Koffer der neuen Weltordnung herum.

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