Klaas Kroon - Mord im Wendland

»Schön, dass du da bist«, rief er ihr aus der Küche entgegen, »du bekommst nur was zu essen, wenn du mir alles ganz genau und haarklein erzählst.«

Sie gab ihm einen Kuss und half ihm, Teller und Töpfe auf die Terrasse zu tragen.

»Für alle Details habe ich keine Zeit, aber einen groben Überblick kann ich dir geben.«

An ihre Schweigepflicht als Polizeibeamtin fühlte sich Sabine bei ihrem Vater nicht gebunden. Er war selbst Polizist gewesen, er wusste, wie das lief, er würde nie etwas ausplaudern.

Sabine kam kaum dazu, das gute Essen zu genießen, so löcherte sie der alte Mann mit Fragen. Er war der ewige Polizist. Einer seiner zahlreichen Freunde hatte mal gesagt, der Hannes würde noch auf dem Sterbebett einen Verbrecher überführen.

Der Fall, den Sabine ihrem Vater in knappen Worten schilderte, berührte ihn sehr. Ein solches Verbrechen mit fünf Toten hatte er in 40 Dienstjahren in seinem Zuständigkeitsbereich nicht erlebt.

»Fünf Menschen, Sabine, das ist ja grauenhaft. Wer tut so was?«

»Wir vermuten im Moment, dass es einer der Bewohner war. Erweiterter Suizid. Aber sicher ist es nicht.«

»Erweiterter Suizid«, sagte der Alte verächtlich, »das ist eine blöde Formulierung. Das klingt so harmlos. In Wirklichkeit ist es ein vierfacher Mord und ein Selbstmord. Nennt es auch so.«

»Ja, Papa. – Was waren das für Leute, wer hat auf diesem Hof gelebt? Ich kenne keinen von denen.«

Der Alte senkte den dichten schneeweißen Haarschopf und legte die Hand an die Stirn. Das tat er seit ein paar Jahren, wenn er nachdachte, vor allem, wenn er versuchte, sich an etwas zu erinnern. Sein Gehirn sei stark wie immer, sagte Sabine gerne, wenn er sich Sorgen um seine geistige Gesundheit machte, es sei halt nicht mehr ganz so schnell.

»Das war der Hof vom Bauer Kurze, Heinrich Kurze«, sagte der Alte schließlich. »Der hatte nur noch eine kleine Landwirtschaft. Das meiste verpachtet. Irgendwann, ich glaube, das war Ende der 70er, gab es dann diesen schrecklichen Unfall.«

»Was für einen Unfall, Papa?«

»Er ist mit seinem PKW nachts in einen Traktor gerast, der unbeleuchtet vom Feld kam. Ich war vor Ort. Ein schrecklicher Anblick. Heinrich und seine Frau Greta waren sofort tot. Heinrich hatte natürlich ordentlich getankt. Das war damals noch völlig normal.«

»Und was geschah danach mit dem Hof?«

»Heinrich hatte einen Sohn. Ich weiß nicht mehr, wie der hieß. Muss so um die 20 gewesen sein. Der hat den Hof bestimmt geerbt. Aber, Kind, das ist alles so lange her. Ich weiß nicht, was der mit dem Hof gemacht hat. Viel wert war er sicher nicht. Ich glaube, da haben eine Zeitlang Hippies gehaust. Hat manchmal Ärger gegeben.«

»Hat dieser Sohn lange auf dem Hof gelebt oder lebte er da vielleicht bis heute?«

»Ich sag doch, ich weiß es nicht genau. Ich muss mal in meine Akten gucken, vielleicht finde ich da was. Ich meine, der war später auch bei diesen Anti-Atomkraft-Leuten dabei gewesen. Republik Freies Wendland. Aber welcher junge Mensch war das nicht zu der Zeit.«

Sabine räumte den Tisch ab, und Papa versuchte sie daran zu hindern. Das war fast ein Ritual.

Papa hatte während seiner Dienstjahrzehnte alle interessanten Vorgänge aufgehoben. Akten, die auf der Dienststelle niemanden mehr interessierten, hatte er nach Hause geschleppt und archiviert. Der Keller des kleinen Hauses war voll mit Papas Schätzen, die tatsächlich gut sortiert waren. Häufiger hatten jüngere Leute aus dem Dorf dem Sheriff von Gartow, wie er in seiner Stammkneipe respektvoll genannt wurde, angeboten, den Kram zu digitalisieren, Datenbanken und Verzeichnisse anzulegen. Aber das war nicht Papas Ding. Sabine war froh, dass er inzwischen wenigstens ein Smartphone benutzte. Das wichtigste Werkzeug ist das, sagte er immer und tippte sich an die Stirn.

Als Sabine wieder in der Polizeistation eintraf, wurde sie von Melanie Gierke ungeduldig erwartet. Metzger war nicht da. Mittagsschlaf. Daran konnten ihn auch fünf Tote und die halbe Kripo Niedersachsens nicht hindern.

»Schöne Mittagspause gehabt?«, fragte die Gierke schnippisch.

»Ja, danke. Mein Vater ist ein guter Koch. Wenn Sie noch länger in der Gegend bleiben, nehme ich Sie gerne mittags mal mit.«

Die Gierke reagierte nicht auf diese Einladung, die Sabine durchaus ernst meinte, und kam gleich zur Sache.

»Hat die Vernehmung Ihrer Wilderer irgendwelche neuen Erkenntnisse gebracht?« Sie saß gegenüber von Sabines Schreibtisch, hatte die Beine übereinandergeschlagen und wippte mit einem Fuß, der von einer schönen Ledersandale bekleidet war.

»Nur so viel, dass sie nicht Wilderer im engeren Sinne sind.«

»Wie meinen Sie das?«

Sabine erzählte die Wolfgeschichte. Melanie Gierke schien mäßig beeindruckt.

»Und was noch?«, fragte sie und schien zu spüren, dass das nicht alles war.

»Die Männer haben im Wald ein Kind gesehen, jedenfalls behauptet das einer von ihnen.«

»Ein Kind«, sagte die Gierke, und es klang weder wie eine Frage noch verwundert. Sie machte eine kurze Pause. »Das Kind, nach dem Sie in dem Haus gesucht haben.«

Sabine nickte.

»Scheiße«, rief die Gierke und sprang auf. »Soll das heißen, dass da draußen im Wald tatsächlich ein Kind herumirrt und vielleicht sogar ein Wolf?«

»Na ja, das sagt halt einer der beiden. Und besonders glaubwürdig ist der nicht. Das sind Alkoholiker, Frau Gierke.« Sabine hatte schlagartig ein schlechtes Gewissen, dass sie so viel Zeit hatte verstreichen lassen, ohne etwas zu unternehmen.

Melanie Gierke drehte sich wortlos weg, nahm ihr Handy, tippte auf einen Kontakt und feuerte eine Salve an Anweisungen durch die Leitung. Es kamen Worte wie »Hundertschaft«, »Hundestaffel« und »Hubschrauber« darin vor. Wenigstens musste die Gierke nun insgeheim eingestehen, dass Sabines Suche nach einem Kind in der Nacht kein Unfug gewesen war. Als die Gierke ihre Einsatzbefehle abgespult hatte, wandte sie sich wieder an Sabine.

»Ihr überaus engagierter junger Kollege Attila hat nicht nur die Turnhalle der Grundschule für unser Hauptquartier beschlagnahmt und Gästezimmer buchen können, sondern auch den Besitzer des Hofes ermittelt.«

»Und?«, fragte Sabine.

Die Gierke las etwas von ihrem Handy ab. »Heinrich und Greta Kurze sind als Eigentümer eingetragen. Keine Grundschuld.«

Sabine musste grinsen. War es wichtig, dass die Bruchbude abbezahlt war? Sie konnte es sich nicht verkneifen, den Informationsvorsprung, den Papa ihr verschafft hatte, genüsslich zu inszenieren. »Wie schön, dass Heinrich und Greta für den Fall ihrer Wiedergeburt eine irdische Bleibe haben. Die beiden sind nämlich seit 40 Jahren tot.«

»Ups«, machte Melanie Gierke und sie wirkte nicht beleidigt, »dann hat der gute Attila die Recherche wohl mittendrin abgebrochen.«

»Er lernt ja noch«, sagte Sabine und grinste zu Attila hinüber, der an seinem Schreibtisch saß und dem Gespräch der beiden Frauen aufmerksam folgte. Er schaute verlegen.

»Sabine, echt, das steht so im Grundbuch, ich habe mir den Auszug aus Dannenberg faxen lassen.« Attila hielt ein Blatt hoch.

»Ihr faxt noch?«, fragte die Gierke überheblich.

»Wir nicht«, entgegnete Sabine, »Dannenberg faxt.«

»Ohne Quatsch jetzt, Frau Langkafel, wem gehört der Hof, wenn nicht dem toten Heinrich und der toten Greta, und wieso stehen die bis heute im Grundbuch?«

»Die Erklärung ist vermutlich einfacher, als Sie denken«, ertönte Metzgers Stimme, der frisch und ausgeruht in der Tür stand. »Der Erbe muss mit dem Erbschein zum Amtsgericht gehen und das Grundstück umtragen lassen. Tut er das nicht, passiert gar nichts.«

»Also wohnt der Sohn da?«, fragte Sabine.

»Nein«, antwortete Metzger, »muss ja nicht. Er hat das Grundbuch nicht ändern lassen. Also hat er die Immobilie nie verkauft. Das ist alles. Es sagt uns nichts darüber, wer dort wohnt. Das sagt uns höchstens das Melderegister.«