Elisabeth Mulder - Sinfonía en rojo

La pensión acaba de deprimirla: es pequeña, oscura, llena de rumores y de olores. María se dice que no la había imaginado así, pero inmediatamente una voz que surge de ella misma la contradice: «Sí, la habías imaginado así, y te parecía magnífica. Es la otra visión lo que te la ha envenenado. Es el Danieli».

—¡Qué calor hace aquí! —protesta—. ¿Se puede abrir ese balcón?

Lo abre ella misma, y mientras contempla con disgusto una calleja romántica, exclama mentalmente: «Esto es atroz. ¡Oh, un paseo por el Lido! ¡Un rose cocktail !».

Se vuelve hacia el hombre y emplea insidiosamente un plural persuasivo que es a sus labios como una miel sedosa:

—¿Podríamos mañana… podríamos salir a ver… Venecia?

Él surge de la mancha sombría del balcón. Todo su rostro es una excusa apática.

—¡Cómo lo siento! Va a ser imposible. Mañana mismo salimos para Roma.

«¡El horrible plural! ¡El horrible plural!», gime María por dentro.

—Pero puedo, si usted quiere, procurarle alguna guía, algún Baedeker…

Se despide ya; se marcha.

«¡Espere! —siente María que grita una voz dentro de su garganta—. ¡Aguarde! ¿Cómo puede usted irse así y dejarme sola en Venecia…, una Venecia que ya no es la mía? ¿No comprende usted que ahora estoy sola, abandonada, perdida?».

—Muchas gracias —es lo que responde su voz audible—. Muchas gracias. Y tanto gusto en haberle conocido.

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