Delia Colmenares - Confesiones de Dorish Dam

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Confesiones de Dorish Dam es la primera novela peruana con temática lésbica. Esta apasionada historia, escrita probablemente en 1929 por Delia Colmenares, retrata la vida personal, amorosa y social de una joven de clase alta limeña, quien va descubriendo los distintos placeres que la vida le tiene reservados.
La protagonista es Dorish Dam, una estilizada, elegante y delicada mujer de veinticinco años que se debate entre la vida independiente, con autonomía de su cuerpo y de su sexualidad, y la moral religiosa y las buenas costumbres. Huérfana y heredera de una gran fortuna queda al cuidado de una nodriza y una tía desde muy pequeña, estudia en un colegio de monjas y muy joven conoce a la Baronesa de Solimán, una mujer mucho mayor que ella, quien es su maestra, su amante y la causa de muchas de sus desgracias. Al lado de ella vivirá momentos que cuestionan su forma de vida, la harán perder la razón y hasta la vida.
Esta intensa novela, escrita hace casi cien años, lleva como temas centrales el amor, el sexo, la muerte, el dinero, los lujos, las orgías y las drogas. Además, nos permite conocer la Lima de inicios de los locos años veinte. Este libro es un clásico de la literatura peruana que ha vuelto para quedarse.
Delia Colmenares (1887 – 1968) nació en Piura y durante sus primeros años de escritura se dedicó al periodismo y a crear obras teatrales que llegaron a ser puestas en escena. Publicó sus primeros textos en la revista limeña Lulú y luego en La Prensa. Entre sus publicaciones se encuentran el poemario Iniciación (1922), la novela Epistolario del soldado desconocido (1926) y el poemario Colapsos (1950). La fecha de publicación de Confesiones de Dorish Dam es un misterio, pues en la edición original no aparece este dato, aunque lo más probable es que haya sido en 1929. A pesar de haber tenido una producción literaria importante, se sabe muy poco sobre ella y su obra. Murió en 1968.

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Después llegó lo sensual: querer verme el cuerpo para acariciarlo y de la caricia llegaba el vértigo y el espasmo… Un vicio agradable para el que le gusta, y depravante para el que no se adapta a él. Aberraciones de la naturaleza. Eso es todo.

—¡Qué lástima, Dorish, que sea usted tan cínica con esa cara de ángel que tiene!

—Diga menos cínica al acusarme, que aquellas que envueltas en oropeles trafican bajo el antifaz hipócrita todos los vicios.

—¡Qué lástima, Dorish, que le guste todo ello y toda esta fiesta!

—Es usted egoísta e hipócrita.

—¿Por qué?

—Porque está desechando la fiesta y no huye de ella.

—Es que estoy escribiendo un libro y estoy estudiando esta fiesta de pecado.

—¿Para ponerla en su libro?

—Sí.

—¿Cómo va a darla a conocer al público?

—Es decir... Cómo explicarle... Voy a pintar en el libro el mal de esta fiesta, el mal que causa a los mortales estas orgías que degeneran sus cuerpos y sus almas.

—¿Pero es que usted quiere convertirse en un regenerador?

—No pretendo tal cosa. Ello es muy difícil. La civilización actual en muchos de sus aspectos no es más que una repetición de lo pasado. Las cosas que fueron a través del tiempo se suceden, se repiten. Para regenerar la actual civilización habría que repetir el castigo con que Dios azotó las célebres ciudades de Sodoma y Gomorra por el soberbio emporio de su corrupción.

—Y usted no cree que la última guerra europea ha sido un castigo?

—Sí, es verdad, un gran castigo.

Hubo unos momentos de silencio. El joven teólogo sacó de dentro de una fina cartera de cuero de Oriente un diminuto crucifijo de oro. Luego, me lo ofreció. Mirándome tiernamente me dijo:

—¿Quiere aceptar este recuerdo?

Yo lo miré. Tomé en mis manos el pequeño crucifijo. Los clavos que tenía en las manos y los pies eran de esmeraldas. Era un crucifijo primoroso.

—¿Por qué —le dije— se aparta usted de él?

—Porque su alma está en peligro de naufragio y yo no quiero que naufrague. Este crucifijo será el más hermoso piloto que dirija su barco. Béselo, béselo, señorita Dorish. Bese al hombre que vino al mundo para salvarnos.

Sentí dentro de mí un escalofrío. Las palabras del joven teólogo me conmovieron. Besé varias veces el crucifijo.

—Gracias, muchas gracias —repuse—. Es usted un noble espíritu. Gracias. He de conservar este crucifijo como lo más valioso que tengo entre mis joyas.

—¡Oh, no! Como lo más valioso que tenga entre sus joyas, no, Dorish. Esto no es una joya, esto es una divina representación de quien usted ha de adorar rezándole y evitando ir por el mal camino.

—¿Es usted un apóstol de este siglo?

—No sonría. Si no ha de conservar el crucifijo como se merece, devuélvamelo Dorish.

Inmediatamente, ante tal actitud yo fruncí el ceño.

—Señor teólogo, tal vez yo me he expresado mal, pero mi sentimiento es otro.

Enseguida, envolviéndome bien en mi tapado y colocando dentro del corpiño de mi vestido el crucifijo, quise apartarme del joven teólogo.

—¿Dónde va, Dorish? Ya es de madrugada. ¿Por qué no nos retiramos de esta fiesta cuyo esplendor está ya marchito?

—No, no, aún no me voy. Déjeme gozar. Estoy muy joven para apartarme de la vida. Déjeme que goce. Venga conmigo. Vamos a ver qué hacen los otros.

—Mire ¿no le parece que ya la fiesta está en el grado repugnante? Mire… ¿No siente una atmósfera viciada? ¿No comprende que el pecado está en el rostro de todos? ¿Por qué no nos vamos de aquí, Dorish? ¿No le produce nauseas todo esto?

—No, es interesante, me gusta.

—¡Dorish!

Fue tan severa la pronunciación de mi nombre que cayó sobre mí como un latigazo. Hubo un silencio enorme. Yo bajé la mirada; me sentí avergonzada y con la voz temblorosa dije al teólogo:

—Vámonos de aquí pronto.

Por una de las puertas del palacio, que no era la principal, salimos clandestinamente. Llamamos un automóvil. El chofer con una sonrisa maliciosa nos miró. ¿Qué se figuraría la cara negra y lujuriosa del chofer? Por el trayecto del camino que recorríamos no nos dijimos ni una sola palabra. Parecía que íbamos de duelo. La aurora principiaba a rayar. Habíamos llegado a Miraflores. Estábamos al pie de la puerta de mi casa. Yo convidé al teólogo a que pasara a mi casa, pero no quiso. Estaba demasiado pálido. Me tendió la mano para ayudarme a bajar del automóvil y muy sereno se despidió de mi diciéndome:

—Que tenga un hermoso sueño. Hasta pronto.

Me quedé perpleja. Inconsciente lo dejé alejarse. Cuando me di cuenta era ya tarde. ¿Por qué no le di un beso en su rostro pálido y bello? ¿Por qué no se lo di?

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