Sarah Engell - Der chinesische Zwilling

„Aber Steen …“

„Steen ist im Moment nicht ganz er selbst. Verständlicherweise. Aber natürlich kümmere ich mich darum. Da wäre nur eine Sache.“

„Ja?“

„Ich weiß nicht, wer die Mutter ist.“

Er hebt die Augenbrauen.

„Wir haben den Kontakt verloren. Besser gesagt, ich habe sie, ehrlich gesagt, nie kennengelernt. Aber ich denke, dass jetzt ein guter Zeitpunkt ist. Falls du ihre Adresse hast.“

„Du hast Steens Mutter nie kennengelernt? Wie lange seid ihr schon zusammen?“

„Acht Jahre.“ Ich zucke mit den Schultern. „Du kennst doch Steen. Wenn er erst einmal etwas entschieden hat, ist er stur.“

Torben lächelt. Sagt, dass das auf jeden Fall stimmt.

„Entschuldigt!“ Dagmar kommt zu uns in die Küche. „Der Postbote ist da. Er benötigt eine Unterschrift. Ich versuchte, ihm klarzumachen, dass es ein schlechter Zeitpunkt sei, aber er bestand darauf.“

Ich folge ihr zur Eingangstür, wo ein Postbote einen großen Pappkarton zu seinen Füßen stehen hat.

„Tag, Tag“, sagt er. „Eva Hegner?“

„Das bin ich.“

„Post aus dem großen Ausland.“ Er zeigt mir den Lieferschein.

In mir dreht sich alles um, als ich sehe, was es ist. Der Autokindersitz. Der, den wir von einer deutschen Homepage bestellt haben, nachdem wir Hunderte von Bewertungen gelesen hatten, um das sicherste Modell zu bekommen.

„Stellen Sie ihn einfach dorthin.“ Ich deute auf die regennassen Pappkartons im Vorgarten.

Der Postbote folgt meinem Blick.

„Sind Sie sicher?“

Ich nicke.

Torben kommt zu mir. Betrachtet den Lieferschein.

Ich ignoriere seinen Blick.

„Kann man es nicht zurückschicken?“, fragt er den Postboten. „Hat man nicht die Möglichkeit, die Annahme des Pakets einfach zu verweigern?“

„Ist schon okay“, sage ich.

Er sieht mich fragend an, aber ich kann es nicht erklären. Ich ertrage es ganz einfach nicht, es zurückzuschicken.

„All righty. Dann brauche ich hier noch eine Unterschrift.“ Der Postbote hält mir einen Touchscreen hin, und meine Handschrift ist fast so wie immer.

„Schönen Tag noch.“ Er legt einen Finger an seinen breitkrempigen Hut und geht die Einfahrt zurück.

Ich stecke die Hände in die Taschen des Morgenmantels. Bleibe stehen und betrachte die Pappkartons.

Jetzt sind es fünf.

„Bist du okay?“, fragt Torben.

Ich zucke mit den Schultern.

Wir gehen wieder hinein und ich schließe die Tür hinter uns. Bemerke, dass ich dastehe und meine Atemzüge zähle.

Torben tätschelt mir den Arm und macht ein Zeichen, dass ich stehen bleiben soll. Er holt sein Telefon heraus und setzt es ans Ohr.

„Torben“, sagt er. „Wir sind immer noch bei den Angehörigen. Könnt ihr nicht schnell mal die Adresse von Steens Mutter heraussuchen? Ich weiß nicht, wie sie heißt.“

Er klopft sich auf die Taschen und fischt einen kleinen, zerknitterten Block heraus. Drückt die Spitze eines Kugelschreibers heraus und gerät ins Stocken.

„Was?“, sagt er.

Die Falten in seiner Stirn werden tiefer, während die Stimme am anderen Ende spricht.

„Seid ihr sicher, dass das der richtige Name ist?“, fragt er.

Die Stimme am anderen Ende ist ein schwaches Murmeln. Ich kann nicht hören, was gesagt wird.

„Okay“, sagt Torben. „Vielen Dank auch.“

Er beendet das Gespräch und schreibt etwas auf den Block. Reißt die oberste Seite ab und faltet sie in der Mitte.

„Hier“, sagt er und reicht sie mir. „Die Adresse von Steens Mutter.“

Ich schnappe mir das Papier und drücke es in der Hand, ehe ich es in eine Tasche des Morgenmantels stecke.

Er tätschelt mir noch einmal den Arm.

„Und könnte es sein, dass wir euch jemanden von der Gemeinde schicken sollten? Damit ihr mehr Hilfe bekommt.“

„Wir bekommen all die Hilfe, die wir benötigen. Aber vielen Dank.“

Er blickt sich im Wohnzimmer um.

„Meine Schwester kommt laufend“, sage ich. „Sie ist Ärztin.“

Sein Telefon beginnt zu klingeln.

„Entschuldige bitte.“ Er hält es sich ans Ohr und signalisiert zwei Minuten , ehe er sich in eine Ecke des Wohnzimmers verzieht und Hallo? , sagt.

Ich berühre das Papier in der Tasche.

„Liest du viele Bücher?“ Dagmar geht an unseren Bücherregalen entlang.

„Habe ich mal gemacht.“

Sie zieht ein Buch heraus. Schiebt es wieder hinein.

Torben hat eine Wäscheklammer vom Wäscheständer genommen. Steht da und macht sie auf und zu, während er telefoniert. Sagt, das ist doch unglaublich , und ja, wir sind jetzt hier draußen .

„Ich schaffe es auch nicht, so viel zu lesen, wie ich gerne möchte“, sagt Dagmar. „Das ist schwierig, wenn man so viel zu tun hat, nicht wahr?“

Ich nicke, ohne sie anzusehen. Mein Körper fühlt sich unter dem Morgenmantel kalt an, und ich denke an Steen im Schlafzimmer. Der Grabstein mit der Künstlerfarbe und Ich bedaure wirklich, das hier sagen zu müssen, Steen. Aber dein Vater … ist nicht mehr da .

Ganz egal, wie sehr ich die Hände aneinander reibe, bekomme ich sie nicht warm.

„Der hier ist wirklich toll.“ Dagmar ist zum Kamin gegangen. „Habt ihr ihn selbst gemauert?“

Sie lässt die Finger über die Schnitzereien gleiten. Sieht mich an, als ich nicht antworte.

„Der war schon im Haus“, sage ich schließlich.

Torben beendet den Anruf und kommt zu uns.

„Das waren die Kriminaltechniker“, sagt er. „Wegen des Sargs.“

„Ja?“ Dagmar wendet sich vom Kamin ab.

„Auch auf der Innenseite des Deckels ist etwas aufgemalt. Die rote Künstlerfarbe ist schlecht zu sehen auf dem Holz, das ja schon am Verfaulen ist. Daher ist es ihnen beim ersten Mal durch die Lappen gegangen.“

„Ich hätte nicht gedacht, dass nach vier Jahren überhaupt noch was vom Sarg übrig ist“, sage ich.

„Er wurde in einem massiven Eichensarg begraben, der lange hält.“

„Massive Eiche“, sage ich. „Das klingt teuer.“

„Tja. Warum?“

„Ich habe nur nie den Eindruck gehabt, dass Steens Eltern besonders viel Geld hatten.“

„Sie haben anscheinend Wert auf einen guten Sarg gelegt.“ Torben zuckt mit den Schultern.

„Was hat denn dort gestanden?“, sagt Dagmar. „Auf dem Sargdeckel?“

„Es waren dieselben chinesischen Zeichen wie auf dem Grabstein. Mit dem Unterschied, dass sie leichter zu entziffern waren. Wir sollten innerhalb kurzer Zeit eine Antwort bekommen, was sie bedeuten.“

Sie war bereits da drinnen. Ich drückte die weißen Brautschuhe in den Händen. Vater hielt zwei glänzende Silberglöckchen, mit denen er klingelte, während ich durch die Tür eintrat, und ich traute mich nicht, ihr Gesicht anzusehen.

Es überraschte mich, wie viele Geschenke es gab. Ein Haus, ein Pferd, ein Kühlschrank. Ein Topf voll Silber und ein vergoldeter Vogelkäfig mit einer Zwergwachtel.

Mutter schob mich vorwärts.

Meine Schuhe lärmten auf dem Boden, als ich durch den Raum ging und mich neben meine Braut stellte.

Das Wort fühlte sich eigenartig an. Braut . Sie sah wirklich klein aus.

Ich schielte aus dem Augenwinkel zu ihr.

Mutter hatte recht. Sie war sehr schön. Dennoch konnte ich sie nicht richtig wiedererkennen. Sie hatte ein weißes Seidenkleid an. Ihr Haar war gebürstet und glänzte. Die Augenlider trugen einen Hauch von Perlmutt. In den Händen hielt sie eine weiße Lilie. Erst nach einiger Zeit erkannte ich, dass sie aus Papier war.

„Seid ihr bereit?“, sagte Vater.

„Ja“, sagte ich.

Vater stellte die beiden Silberglöckchen weg und kam zu uns. Seine Krawatte war rot, so wie meine. An der einen Brusttasche steckte eine Goldnadel. Sie betrachtete ich, als er zu sprechen begann.