André Gide - Oeuvres complètes de André Gide - Romans

Celui-ci ouvrant aussitôt son gilet offre un morceau de son foie à l’oiseau.

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La rumeur dans le café fut grande.

Les voix sans plus d'entente aucune se diversifièrent, — car d’autres étaient survenus.

— Mais faites donc attention! disait Coclès.

Son objection était couverte par la plus importante rumeur qui disait:

— Ça! un aigle! allons-donc!! — mais regardez-le bien ce pauvre oiseau rapé! — Ça... un aigle! Allons donc!! tout au plus une conscience.

Le fait est que le grand aigle était piteux; maigre, battant de l’aile et dépenné, à voir comme il s’acharnait goulûment sur sa douloureuse pitance, le pauvre oiseau semblait n’avoir pas niante depuis trois jours.

D’autres cependant s'empressèrent, et plus bas insinuaient à Prométhée: Mais Monsieur, ne croyez donc pas que cet aigle en rien vous distingue. Un aigle, au fond, vous l’a vouerai-je? un aigle, nous en avons tous.

— Mais, disait l'un...

— Mais nous ne le portons pas à Paris — continuait l’autre. — A Paris c’est très mal porté. L’aigle gêne. Voyez un peu ce qu’il a fait! Si cela vous amuse de lui donnera manger votre foie, libre à vous; mais je vous affirme que pour ceux qui voient cela, c’est pénible. Quand vous le faites, cachez-vous.

Et Prométhée confus murmurait: Excusez-moi, Messieurs,— oh! je suis vraiment désolé. Comment faire?

— Mais on s’en débarrasse avant d’entrer, Monsieur.

Et les uns disaient: On l’étoufîe.

Les autres disaient: On le vend. — Les bureaux des journaux ne sont là pour rien d’autre, Monsieur.

Et dans le tumulte grossi aucun ne remarqua Damoelès qui brusquement demandait au garçon la note.

Le garçon lui remit ceci:

3 déjeuners complets (avec conversation)........................3o fr.

Une glace cle devanture. ... 4/5o »

Un œil de verre pour Coclès. 3 5o

.....et gardez le reste pour vous, dit Damoclès en glissant son billet au garçon. Puis il s’enfuit béatifié.

La fin de ce chapitre ne présente qu’un intérêt beaucoup moindre. Simplement, le restaurant peu à peu se vida. En vain Prométhée et Codés réclamèrent leur part de note: Damoclès avait tout payé.

Prométhée prit congé du garçon, de Coclès, et, regagnant lentement le Caucase, il méditait: Le vendre? — l’étouf-fer?... L’apprivoiser peut-être?...

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A quelques jours de là, Prométhée, dénoncé par les soins amicaux du garçon, se vit emprisonné comme fabricant d’allumettes sans brevet.

La prison, isolée du reste du monde, ne donnait vue que sur le ciel;du dehors elle présentait l’aspect d’une tour; au dedans s’ennuyait Prométhée.

Le garçon vint lui rendre visite.

— Oh! lui dit en souriant Prométhée, que je suis heureux de vous voir! Je languissais. Parlez, vous qui venez du dehors; le mur de ee caehot m’en sépare et je ne sais plus rien des autres. Que font-ils?—Et vous d’abord, que faites-vous?

— Depuis votre scandale, répondit le garçon, presque rien; il n’est venu chez nous presque personne. On a perdu beaucoup de temps à réparer la devanture.

— J’en suis tout désolé, dit Prométhée; — mais Damoclès au moins? Avez-vous revu Damoclès?Il est sorti du restaurant si vite l’autre jour; je n’ai pas pu lui dire adieu. Je le regrette. Ce semblait un homme très doux, plein de décence et de scrupules; il disait sa peine sans art et me touchait. — Au moins quittant la table était-il bien rasséréné?

— Cela n’a pas duré, dit le garçon. Je l’ai revu le lendemain et son inquiétude était pire. En me parlant il a pleuré. Ce qui l’inquiète surtout, c’est l’état de santé de Coclès.

— Va-t-il donc mal? demanda Prométhée.

— Coclès? — Mais non_, répondit le garçon. Je dirai plus: Il y voit mieux depuis qu’il n’y voit plus que d’un œil. Il montre à tous son œil de verre et se fait un bonheur qu’on l’en plaigne. Quand vous le reverrez, dites-lui que son nouvel œil lui va bien; qu’il ne le porte pas sans grâce; mais ajoutez qu’il a dû bien souffrir...

— Il souffre donc?

— De ce qu'on ne lui dise pas — oui, peut-être.

— Mais alors si Goclès va bien et si même il ne souffre pas, de quoi s’inquiète Damoelès?

— De ce que Coclès aurait dû souffrir?

— Vous me recommandez précisément de le dire...

— Le dire, oui, mais Damoelès le pense, lui; et ça le tue.

— Que fait-il d’autre?

— Rien. Cette unique préoccupation l’accapare. Entre nous, c’est un homme absorbé. — Il dit que sans ses 5oo francs Coclès ne serait pas misérable.

— Et Coclès?

— II le dit aussi... Mais il est devenu très riche.

— Comment donc?

— Oh! je ne sais pas bien; — mais on l’a beaucoup plaint dans les journaux; on a ouvert pour lui une souscription de faveur.

— Et qu’en fait-il?

— C’est un roublard. Avec l’argent que lui rapporte la collecte, il songe à fondeV un hospice.

— Un hospice?

— Un petit, oui; rien que pour les borgnes. Il s’en est nommé directeur.

— Ah bah! s’écria Prométhée; vous m’intéressez vivement.

— Je l’espérais, dit le garçon...

— Et, dites encore... le Mig-lionnaire?

— Oh! lui, c’est un lapin! — Si vous croyez que tout ça le tourmente!! C’est comme moi: il observe... Si ça vous amuse, je vous présenterai — quand vous serez sorti d’ici...

— Au fait,et pourquoi suis-je ici?commença enfin Prométhée. De quoi m’accuse-t-on? Le savez-vous, garçon, qui savez tant de choses?

— Ma foi non, feignit le g-arçon. Ce que je sais, du moins, c’est que ce n’est que de la prison préventive. Après qu’on vous aura condamné vous saurez.

— Allons, tant mieux! dit Prométhée; je préfère toujours savoir.

— Adieu, dit alors le garçon; il se fait tard. Avec vous, c’est étonnant ce que le temps passe... Mais dites: votre aigle? Que devient-il?

— Tiens! je n’v pensais plus, dit Prométhée. Et, le garçon parti, Prométhée commença de penser à son aigle.

Et comme Prométhée s’ennuyait, au soir il appela son aigle. — L’aigle vint.

— Je t’attendais depuis longtemps, dit Prométhée.

— Quenem’appelais-tu donc plus tôt? répondit l’aigle.

Pour la première fois Prométhée regarda son aigle, sommairement perché sur les barreaux tordus du cachot. Dans la dorure du couchant il paraissait d’autant plus terne; il était gris, laid, rabougri, rechigné, résigné, misérable; il paraissait trop faible pour voler; ce que voyant, Prométhée pleura de pitié sur son aigle.

— Oiseau fidèle, lui dit-il, tu sembles souffrir — dis: qu’as-tu?

— J’ai faim, dit l’aigle.

—Mange, dit Prométhéeen découvrant son foie.

L’oiseau mangea.

— Tu me fais mal, dit Prométhée.

Mais l’aigle ne dit rien d’autre ce jourlà.

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Le lendemain, dès l’aube, Prométhée souhaita son aigle; il l’appela du fond des rougeurs de l’aurore, et, comme le soleil paraissait, l’aigle vint. II avait trois plumes de plus. Prométhée sanglotait de tendresse.

— Gomme tu viens tard, dit-il en caressant les plumes.

— C’est que je ne vole pas encore vite, dit l’oiseau. Je rase terre...

— Pourquoi?

— Je suis si faible!

— Que te faut-il pour voler vite?