B. J. Hermansson - Geballte Erotik - 21 sinnliche Geschichten

In den Beinen spürt sie, wie der Orgasmus sich aufbaut, es kribbelt so stark von den Füßen hinauf, dass es sich anfühlt, als ob sie taub werden. Hannahs Bewegungen sind schnell und präzise, Fionas Körper ist geschmolzen, sie versucht nach Hannahs Körper zu greifen, aber sie ist zu verschwitzt. Fiona öffnet den Mund und lässt zu, dass sie laut ist. Ein scharfes, lautes Stöhnen.

Als sie so kurz vor dem Orgasmus ist, dass sie ihn beinah greifen kann, schlägt sie Hannahs Hand weg. Das ist so ziemlich das Schwerste, was sie in ihrem Leben getan hat. Als sie auf die Arme hochkommen will, zittert sie, ihr Atem geht kurz und tief. Ihr Blick trifft Hannahs hinter dunklen Wimpern, und sie sagt nur: „Noch nicht.“ Stattdessen greift sie nach Hannahs Schenkeln und zieht sie an sich. Hannah klettert über sie, an ihr vorbei und stellt den einen Fuß auf den Plastikboden vor der Bank, sodass ihre Muschi sich genau vor Fionas Gesicht befindet. Sie ist dunkelrosa und nass. Fiona kann nicht warten. Sie greift fest nach Hannahs Hüften und leckt sie hart und fest, direkt von der Öffnung zwischen den Schamlippen entlang bis zur Klitoris. Hannah wimmert über ihr und drängt sich näher heran. Fiona leckt sie wieder, sie schmeckt stark nach Salz, Schweiß und Muschi, aber auch nach etwas Süßem – Melone und Nektar. Sie saugt an der Klitoris und lässt die Zungenspitze vor- und zurückschnellen. Sie streckt die Hand aus und neckt Hannah an der Brustwarze. Sie hört, wie Hannah über ihr auf Deutsch flucht, und ist erleichtert, dass sie beide so schnell kurz vor dem Höhepunkt sind. Als Hannah ihre eine Hand nach hinten nimmt und Fionas Muschi mit zwei Fingern zu massieren beginnt, öffnet Fiona den Mund und stöhnt so laut, dass sie beinah schreit. Das bringt Hannah dazu, selbst noch mehr vor Fionas Gesicht zu wippen. Fiona drückt ihre Zunge so tief sie kann hinein und massiert Hannahs Klitoris mit dem Daumen. Von Hannahs Körper rinnt ein Tropfen Schweiß auf Fionas Gesicht. Sie bemerkt, wie sehr sie jetzt zittert. Hannahs Finger sind schonungslos, wie sie ihre Klitoris zum Klimax kneten, und ihren ganzen Körper durchfährt es, als sie den Orgasmus wieder auf sich zukommen spürt. Er kommt nicht allmählich und kitzelnd wie das letzte Mal, sondern wie ein Tritt in den Magen. Es wird ihr sehr schwer, sich auf einen Rhythmus zu konzentrieren, während sie Hannah leckt, sie wird schneller und schneller, ohne richtigen Takt, aber von Hannahs Atmung zu schließen spielt das für beide keine Rolle.

Fiona streckt die Hand aus und greift nach Hannahs Brust, sie liebt es, wie die weiche Unterseite, die jetzt schweißnass ist, in ihrer Hand wippt. Hannah wirft ihren Kopf nach hinten und schreit, als sie kommt. Dieser innige – fast brüllende – Laut, ihre warme Brust in Fionas Hand, der Geschmack von Hannahs Muschi und der Gedanke, dass jederzeit jemand reinkommen könnte. Alles kommt zusammen und Fiona kommt hart und schnell, es durchschlägt sie geradezu. Sie fühlt sich betäubt von dem Gefühl in den Beinen, knisternd und überempfindlich, kurz überlegt sie in ihrer eigenen Überdramatisierung, ob sie gestorben ist. Hannah nimmt ihre Muschi von Fionas Gesicht weg und obwohl Fiona es genossen hat, ist sie dafür dankbar. Außer Atem von der Wärme und dem Orgasmus schnappt sie zwischen ihrem eigenen Stöhnen nach Luft.

Sie wischt sich mit den Händen über Gesicht und Haare, selbst der Pferdeschwanz ist schweißnass. Sie blickt aus der Tür, eine muskulöse, tätowierte Frau zeigt ihr den Daumen hoch. Ein schockiertes, aber euphorisches Lachen steigt in ihr hoch, und Hannah lacht mit.

„Willkommen bei Kitty, darling“, sagt Hannah mit einem breiten Lächeln. „Willst du tanzen?“

Er steht in einer Ecke des großen, hell erleuchteten Raumes. Ein dumpfes Stimmengesurr vibriert zwischen den Wänden und ein Quintett spielt Jazzcover von aktuellen Popsongs. Es ist richtig schlecht und auch wirklich unpassend für eine Vernissage. Oder vielleicht ist es nur Linda, die wieder „negative Gedanken“ hat und „übertrieben kritisch“ ist, wie ihre Büronachbarin sagen würde. Es ist egal. Deswegen ist sie nicht hier und es ist nicht schwierig, mit Taylor Swift im falschen Takt ein Nachsehen zu haben, wenn Lucas‘ weißes Hemd unter der Leuchtröhrenbeleuchtung fast durchsichtig aussieht. In seiner linken Hand hält er das mit Prosecco gefüllte Glas, fast noch unberührt, und obwohl er weit weg steht und man unmöglich hören kann, was er sagt, kann man leicht erkennen, dass er sehr in die Diskussion vertieft ist. Die rechte Hand gestikuliert weitläufig und deutlich, deutet zu den Bildern und zum Dach.

Ihm gegenüber steht eine mittelalte Frau mit braunem Dutt und Stiefeln. Wenn sie etwas sagt, das er lustig findet, macht er diese Geste, bei der seine Hand eine Art Pistole formt, die er auf sie richtet. Eine unglaublich faszinierende, fast abgedroschene Geste, aber bei Lucas ist sie charismatisch und attraktiv. Die Frau mit Dutt und Stiefeln ist anscheinend die Künstlerin, die diese gigantischen Textilstücke geschaffen hat, die von der Decke hängen. Langsam und leise scheinen sie zu fallen, in Königsblau und Meeresblau und allen anderen blauen Farben des Wassers. Sie sind schön und beruhigend, was die Jazzmusik noch unbegreiflicher macht. Lucas‘ Krawatte, die lose gebunden ist, hat er eindeutig mit Hinblick auf das Farbthema gewählt. Aber sie ist zu grünlich und Linda überlegt, ob sie später am Abend hingehen und ihm das sagen soll. Sie könnte sich von hinten anschleichen und ihre Hand auf seine Taille legen, nicht stark, aber mit genügend Kraft, dass er ihre Hand durch die beiden Stoffschichten auf der Haut spürt. Und wenn er sich umdreht, wird sie lächeln und sagen: „Wie schön, dass du versucht hast, zur Kunst zu passen, aber schade, dass es die falsche Farbnuance ist.“ Sie sind jetzt gleich groß, weil Linda hochhackige Schuhe trägt, also kann sie ihm in die Augen sehen, ohne nach oben zu blicken. Lucas wird zweimal schnell mit seinen unglaublich langen Wimpern blinzeln, wie er es macht, wenn er nicht genau weiß, was er sagen soll. Wie ein Tier oder ein Kind beim Schönheitswettbewerb. Linda wird die Hand an seiner Hüfte liegenlassen, bis seine Haut dort, wo sie sich fast direkt berühren, heißer sein wird als am Rest seines Körpers.

Aber jetzt steht sie fünfzehn Meter entfernt und folgt ihm nur mit dem Blick, wie sie ihm gefolgt ist, seit ihr Praktikum begann. Es fühlt sich hoffnungslos an, dass sie in dieser Situation gelandet ist. Vollkommen eingenommen und sich nach einem älteren, autoritären Mann verzehrend. Aber wenigstens ist sie nur die Praktikantin und keine Angestellte, also ist er theoretisch nicht ihr Chef. Es könnte also schlimmer sein, findet sie. Es könnte sowieso schlimmer sein, denn momentan ist sie davon überzeugt, dass er auch an ihr interessiert ist.

Viermal seit Linda mit ihrem Praktikum begann, haben sie einander berührt.

Eins:Als Lindas Ansprechpartnerin ihr im Frühling an ihrem ersten Tag den Pausenraum zeigte. Die Küche war in ein dämmriges Morgenlicht getaucht, eins der großen Fenster stand weit offen, aber draußen war es windstill und im Zimmer blieb es warm und behaglich. Linda erinnert sich, dass sie den Pausenraum unglaublich schön fand. Nicht, dass sie in vielen gewesen wäre, aber trotzdem. Groß und offen, mit Kücheninsel und etwas edlerem Porzellan als man eigentlich auf der Arbeit braucht oder wertschätzt. Lucas stand an der Kaffeemaschine. Sie sah ihn zuerst nur von hinten, er trug ein dunkelgrünes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln und die dunkelblonden Haare fielen in Locken über den Kragen. Weiche, dicke Haare.

„Lucas“, sagte ihre Ansprechpartnerin und räusperte sich. Es war irgendwie in dem Räuspern spürbar, dass die Kollegin Respekt vor ihm hatte. In der Hand hielt Lucas eine gestreifte Marimekkotasse, die zur Hälfte mit Kaffee gefüllt war. Seine große Hand, die den kleinen Henkel hielt, sah fast absurd aus. Die Muskeln an den Unterarmen waren deutlich zu sehen.