Andrés Hübner Mandiola - El objeto de la visión

El objeto de la visión

irrumpe en el campo de la consciencia

fija su orientación

gravita en torno a su presencia.

Es la ocasión

para que emerjan racimos de imágenes,

buscan obtener comprensión

de algo ajeno a los acostumbrados trajes.

Uno a uno se desinforman

los elementos útiles para su aprehensión

se transfiguran en que fulguran

la iridiscencia del objeto de la visión.

Caminas en dirección a Él

acompañándote de cascadas inversas

los velos de tu ensoñación de ayer

le anuncian bajo delicadas transparencias.

Entonces otros órdenes se descubren,

las identidades del mundo formalizado

se han retirado en virtud de esta lumbre

retornados se hallan los sueños a lo simbolizado.

Por fin podrán descansar del mándala

la tiranía de verlos proyectados

en latencias de sentido que amalgamas

en la tierra donde somos desterrados.

Los disfrazados númenes

de tu mentada vida

pueden colgar sus disfraces

descansar de lo que fue la ida.

Esencias globulares se abultan

por donde quiera pongas la mirada

¿recuerdas la piscina de pelotas

que en tu infancia disfrutabas?

Organismo de luces umbrosas

se aleja suave

cual medusa en marea untuosa

y a la rugosidad vuelves.

Desde hace tiempo

una cruz negra me sigue

no lo veía cierto

pero me alcanza el que vive.

Tanto en espacio abierto

como al interior de la consciencia

aparece en su propio elemento

todo a su alrededor se integra.

Inclinados ante ella

concurro con mi compañero

también la catedral de piedra

su demonio en función de portero.

Carne sobre negra madera

cuerpo de sol doliente

vida humana en la cera de una vela

muñón nimbado de semblanza transparente.

El costado de Cristo

es puerta lateral de esta capilla.

Atravesada, un paisaje que no has visto

hace de mundos enteros arenilla.

Bosques caminan hacia la playa

cubiertos por un velo azul

tocan la arena y hallan

el cuerpo de la otrora luz.

Se revuelcan y sacuden como perros

espolvoreados de brillante savia

ríen, celebran ensueños

como a quienes crecieron alas.

El horizonte se dobla hacia la orilla

como camino del sol fulgurando en el mar

es una lengua de lo invisible en la olla

para esta alegría saborear.

¡Cómo saben de cariño y esfuerzo

de pobladoras eternas!

Corazón abundante, anchuroso;

sus cuerpos, carne que es piedra.

Como cayendo por una enorme garganta

el mar, insondable catarata

por ella va el paisaje de Atalanta

veloz, cómo gustaba sus caminatas.

De este mar sin orillas

brota mi preclaro desierto

donde todo cuanto dicho se ovilla

en el más pequeño gesto

para de súbito abrirse en nubes

que dejan un cielo descubierto

en erguidas auroras diciendo –hube-

recordando pasos del eterno.

Como otrora fueran los ojos

de quien por vez primera me recibiera

donde por ellos fui por fuera de mi comprensión

más que cualquiera que entender pudiera;

hoy camino junto a mis compañeros

por ocultas ciudades

infinita extensión de lo sincero

inefables colores materiales.

Te invito a mi orilla que es ninguna

de la multitud de mares que se conocen

para en este océano que te abruma

vivirnos entre sus abrazos y goces.

Muertos en millares

suben la colina

cruzan puertas ojivales

formadas por aves que anidan.

Todo es silencio hecho de saber

nimbando el espacio en sustancia

las puertas que pudieses ver

si te fuese concedida esta gracia.

Escribo de lo que veo

tal vez muerto también estoy

porque no lo invento de mi deseo

conozco a mi Señor.

Les vuelve la alegría

tan pronto ingresan al jardín

olvidan que vivían

y los muertos por venir.

Con todo, adentro se reconocen

como si siempre se hubieran visto

contento de palpables voces,

naturaleza de este recinto.

Los campos se abren

cuales grutas se despejan

como suave temblor de aire

son sus ojos que cobijan.

Místico rostro de Dios

Simultáneo contiene y espacia.

Las almas en júbilo de dos

avanzan veloces, como al todo abrazan.

La tierra se levanta y recuesta

imita ramas de árboles

valle que parece despierto

al viento se sueña en mármoles.

Auras que se despegan de los cuerpos,

cuerpos que se tornan auras

campana de mi amado desierto

callada, callada, callada.

Piedra, capilla ante el entorno

que parece enjambre de venas

así de largas las lenguas de los demonios

achuran el espacio de sanguijuelas.

Los campos se guardan

al interior de esta iglesia

sangre impalpable que a sí misma palpa

sustancia del silencio que de silencios se espesa.

Solo el portero ha quedado afuera

en su acostumbrada y desapercibida garita,

lucero clavado en tierra

que nadie visita.

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