Michael Stuhr - DAS OPFER

Diego schüttelte unwillig den Kopf. „Das ist die blödeste Geschichte, die ich je gehört habe!“

„Das lassen wir doch mal den Haftrichter entscheiden. Ich habe jedenfalls schon wesentlich skurrilere Fälle erlebt. Hier in der Bay-Area sind uns Eifersuchtsdramen nicht fremd. Das ist schon erstaunlich, wozu die Leidenschaft Menschen treiben kann.“

„Eben haben Sie gesagt, dass Sie systematisch vorgehen wollen, und jetzt sind wir wieder mitten in den wildesten Vermutungen.“

Larence tat erstaunt. „Sie haben sich also ganz friedlich auf dem Parkplatz von dieser Alicia getrennt?“

„Das ging nicht. Wir konnten uns nicht trennen.“

„Wie bitte?“

„Weil wir nicht zusammen auf dem Fest waren. Alicia hat sich eine Zeitlang in meiner Nähe aufgehalten, das war alles.“

„Und dann haben sie sich vor dem Theater getrennt?“

„Ich habe es ihnen doch gerade erklärt: Wir sind jeder für sich am Greek angekommen, und nachher ist Alicia zu ihrem Wagen gegangen.“

„Der Honda von Frau Moss steht aber völlig blutverschmiert auf dem Parkplatz vom Greek. Schätze, sie ist doch mit Ihnen gefahren, und zwar tot im Kofferraum ihres eigenen Wagens.“

„Möglich, dass jemand das so getan hat!“, korrigierte Diego. „Ich war es jedenfalls nicht.“

„Sie ist aber nicht mit jemand gesehen worden, sondern mit Ihnen – und sie hat sich auch nicht mit jemand gestritten, sondern mit Ihnen. Es war auch nicht jemand , der zu ihr gesagt hat, dass der Streit ihr verdammt Leid tun würde, sondern Sie waren das. Ich vermute mal, dass der Streit auf dem Parkplatz noch weiter ging. Sie haben die Nerven verloren und ihr die Kehle durchgeschnitten.“ Larence sah Diego abschätzend an. „Für einen kräftigen Burschen wie Sie ist das doch eine Kleinigkeit. - Am Ufer der Bay haben Sie die Leiche dann verbrannt. Haben Sie wirklich geglaubt, damit alle Spuren verwischen zu können? - Schätze Sie haben sich ganz schön tief in die Scheiße geritten, mein Freund.“

„Ist der Honda schon auf Spuren von mir untersucht worden?“

„Macht der Gedanke daran sie nervös?“

„Ganz im Gegenteil. Sie werden feststellen, dass ich niemals auch nur in die Nähe des Wagens gekommen bin.“

„Auch das werden wir herausbekommen. Die Untersuchungen laufen noch. Es wäre ja auch möglich, dass Sie die Leiche nur im Kofferraum des Honda versteckt haben. Vielleicht haben Sie sie dann ja später mit einem anderen Wagen fortgebracht.“

„Klar! Auf dem Beifahrersitz von meinem Porsche!“ Trotz der ernsten Situation konnte Diego sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Das wohl nicht“, gab Larence zu. „Aber vielleicht hatten Sie ja einen Helfer. War es dieser ...“ Larence blätterte in dem Ordner, der vor ihm auf dem Tisch lag. „... LaSalle, mit dem Sie sich das Zimmer teilen?“

„Hercule?“ Diego lachte ungläubig auf. „Hercule war den ganzen Abend mit seiner Freundin zusammen. Eine Deutsche. Heißt Biggy Wasweißich. Verdächtigen Sie die jetzt auch noch?“

„Auf jeden Fall werden wir den Wagen von diesem LaSalle und Ihren Porsche ebenfalls untersuchen. Wir kommen Ihnen schon auf die Schliche, mein Freund! – Möchten Sie jetzt vielleicht einen Anwalt anrufen?“

„Noch nicht“, wehrte Diego ab. „Ich möchte kein Aufsehen erregen, und ich gehe davon aus, dass die Sache sich heute noch klärt.“

„Heute keinesfalls“, grinste Larence. „Schließlich haben wir Wochenende. Ich denke, ich werde mit meiner Frau shoppen gehen und am Abend vielleicht ins Theater, während Sie sich die Wände der Arrestzelle ansehen dürfen.“

„Dann eben morgen.“ Diego versuchte gelassen zu bleiben, auch wenn ihm der Gedanke an eine Übernachtung hier überhaupt nicht gefiel.

„Vielleicht hat sich ja bis morgen was geklärt“, meinte Larence. „Natürlich nur, wenn die Leute von der Spurensicherung schnell genug sind. Mann, die sind ganz schön sauer, dass sie heute schuften müssen.“

„Persönliches Pech!“ Etwas Intelligenteres fiel Diego nicht ein.

„Möglicherweise verkennen Sie den Ernst Ihrer Lage“, meinte Larence. „Sie sind der Hauptverdächtige in einem Mordfall, und es sieht nicht gut aus für Sie, das kann ich Ihnen versichern. – Aber ganz wie Sie wollen. Sie können ja in der Haftzelle ein wenig darüber nachdenken. – Bis morgen dann!“

Auf dem Weg zum Zellentrakt kamen Diego dann doch leichte Bedenken: Er konnte nur hoffen, dass in seinem Wagen wirklich nichts gefunden wurde, was ihn mit dem Mord in Verbindung bringen konnte. Oft genug hatte der Porsche ja mit offenem Verdeck auf dem Campus herumgestanden. Wer konnte dafür garantieren, dass Alicia so eine Gelegenheit nicht genutzt hatte, auch dort so etwas wie einen Liebeszauber zu hinterlassen?

Die Situation war für Diego von Stunde zu Stunde immer komplizierter geworden. Möglicherweise würde er sich morgen doch einen Anwalt nehmen müssen, wenn die Angelegenheit sich nicht ganz schnell zu seinen Gunsten klärte.

Ich erzähle Lou in groben Zügen, wie das Verhör gelaufen ist, und als ich mich wieder einigermaßen beruhigt habe, nehmen wir uns ein Taxi. Ich werfe dem Gebäude des Police-Departments noch einen langen Blick zu. Dort liegt Alicia tot im Keller und sie halten Diego fest. – Was soll er denn bloß mit dieser Sache zu tun haben? Ich verstehe das alles nicht. – Innerhalb von vierundzwanzig Stunden ist die Welt wie ich sie mal kannte völlig in sich zusammengebrochen, aber wenigstens bin ich jetzt diese schrecklichen Selbstmordgedanken los. Das wird mir nie wieder passieren, dass ich auf die Einflüsterungen einer Prätorianerfrau hereinfalle, nehme ich mir ganz fest vor.

Lou nennt dem Fahrer ihre Adresse. Sie will mir endlich die Fachbücher geben, die sie mir versprochen hat, und dann wird sie mich zum International House bringen.

Obwohl ich wirklich immer noch genug Schwierigkeiten habe, spüre ich, wie sich eine hektische Heiterkeit in mir ausbreitet, und Lou lässt sich von mir anstecken. Ich zeige ihr eine Frau, die mit einer viel zu kleinen Haushaltsschere an ihrer Gartenhecke herumschnippelt, und wir kichern. Ein dicker Mann in einer violetten Elastikhose auf einem Fahrrad lässt uns losprusten, und ein kleiner Hund, der auf einem Rasenstück komische Sprünge macht, gibt uns den Rest: Wir hocken hinten im Taxi und lachen uns halbtot, während der Fahrer uns wahrscheinlich für völlig durchgedreht hält. – Sind wir ja auch!

Letzte Nacht waren wir noch drauf und dran, uns von der höchsten Brücke der Bay zu stürzen. Am Morgen hat man uns verhaftet, beschuldigt und dann in diesen widerlichen Leichenkeller geschleppt. Das war alles zu viel. Irgendwie muss der Druck raus, und er entlädt sich in einer überreizten Heiterkeit, die außer uns niemand verstehen kann.

„Halt, halt! Warten Sie!“ Ich schnelle in meinem Gurt vor und klopfe an die Trennscheibe. „Fahren Sie bitte mal da lang.“ Ich zeige in die Richtung, die ich meine. Ich habe die Straße erkannt, die wir in der letzten Nacht benutzt haben, um zur Brücke zu kommen. Da habe ich noch etwas zu erledigen.

„Meinetwegen“, brummt der Taxifahrer verdrießlich. Wahrscheinlich ärgert es ihn, dass er am Wochenende arbeiten muss, aber er biegt brav ab.

Jetzt heißt es aufpassen! Da vorne führt die Straße über eine kleine Brücke. An das Geländer kann ich mich erinnern. „Halten Sie mal kurz an.“

Zögernd stoppt der Fahrer den Wagen und schaut sich misstrauisch nach uns um. „Was soll das denn jetzt werden?“, will er wissen.

„Kleinen Moment nur“, sage ich, lächle ihn an und ziehe an dem Türöffner. Nichts rührt sich. „Lassen Sie mich raus?“, bitte ich. „Ich hab hier in der letzten Nacht was verloren.“

Der Mann brummt etwas Unverständliches, betätigt einen Schalter am Armaturenbrett, und schon lässt die Tür sich öffnen.