Markus H. Foedisch - Normale Verrückte

Das Schicksal hatte ihn in seinem Leben nicht geschont, der frühe Tod seines Vaters - er war nur zweiundsechzig Jahre alt geworden - hatte ihm schon früh die Verantwortung für das Unternehmen aufgelastet, gerade einmal einunddreißig Jahre alt war er damals gewesen. Die große Verantwortung, der zermürbende Gleichlauf seines Alltags, die tiefempfundene Sinnlosigkeit all seiner Handlungen und nicht zuletzt die jahrelangen erbittert geführten Kämpfe mit seiner Ehefrau Gracia hatten ihn langsam aber sicher innerlich ausgehöhlt, bis Frustration die letzte Emotion gewesen war, die noch in ihm war.

Er schüttelte die trüben Gedanken ab und begann sich zu rasieren.

Heute war der Tag - heute würde sein Befreiungsschlag seine gesamten Probleme ein für alle Mal beenden.

Er konnte sich bei dem Gedanken an das darauf folgende Entsetzen und die Fassungslosigkeit seiner Ehefrau, seiner Familie, seiner sogenannten Freunde und seiner Mitarbeiter ein beinahe hämisches Grinsen nicht verkneifen - fast hätte er sich in die Lippe geschnitten.

Rache war schon auch dabei, das musste er sich eingestehen, doch es kümmerte ihn herzlich wenig, wie andere danach seine Motive beurteilen mochten.

Nachdem er sich rasiert, geduscht, die Zähne geputzt und angezogen hatte, ging er mit lockeren, fast beschwingten Schritten die Treppe herab und durchquerte zügig die große Halle, um sich in die geräumige Küche zu begeben.

Es war mittlerweile halb Sieben, in einer halben Stunde würde die Haushälterin ihren Dienst antreten, genug Zeit also für einen schnellen Kaffee bevor er das Haus verlassen würde, um ein Zusammentreffen mit sowohl der Haushälterin als auch mit seiner Frau zu vermeiden.

Die Wahrscheinlichkeit für ein Zusammentreffen mit seiner Frau zu dieser Stunde war ohnehin denkbar gering, es sei denn, ein allfälliger hart erarbeiteter Kater und der damit einhergehende Durst würde ihrem Schönheitsschlaf ein frühzeitiges Ende bereiten.

Nachdem er seinen Kaffee getrunken hatte, kehrte er raschen Schrittes in die Eingangshalle zurück, griff sich von der großen Teakholzkommode seine Wagenschlüssel und verließ das Haus.

Schnell überquerte er den gekiesten Vorplatz seines Hauses, entriegelte die Türen bereits auf halbem Weg zum Wagen und setzte sich in seinen metallicgrünen Jaguar XJ.

Es war exakt 6:47 Uhr, als er den Motor anließ.

Vasilenko hatte hervorragend geschlafen.

Dimitri hatte gestern zwei seiner verdientesten Jungs befördert. Die beiden hatten in letzter Zeit verdammt viel Geld reingebracht und durch die jüngsten Verhaftungen herrschte in Vasilenkos Organisation ein gewisser Bedarf an neuen Führungskräften, damit ein reibungsloser Ablauf der Geschäfte sichergestellt war. Die anschließende Feier in einem seiner Clubs war ausgiebig gewesen, der Wodka war in Strömen geflossen und dank des hervorragenden Kokains, das er seit geraumer Zeit von seinen kolumbianischen Freunden bezog, hatten alle bis zum Morgen durchgehalten und auch noch ausgiebigen Gebrauch von den Diensten der zahlreich anwesenden Schönheiten gemacht.

Alles auf Vasilenkos Kosten, versteht sich .

Divide et impera, Teile und herrsche - er hatte seinen Machiavelli gelesen und auch verstanden, davon war Dimitri felsenfest überzeugt.

Er versuchte über den nackten Arsch des Mädchens, das mit den Füßen zum Kopfteil seines gigantischen Bettes schlief, hinweg einen Blick auf die antike massivgoldene russische Tischuhr aus dem Haus seines Vorgängers zu erhaschen, die er seinerzeit mitgenommen hatte - nachdem er seinen damaligen Boss ausgeschaltet hatte.

Es gelang ihm nicht, die Uhr ins Blickfeld zu bekommen, ohne sich aufzurichten - selbst im Schlaf streckte Elena ihren zugegebenermaßen anbetungswürdigen Arsch noch derart heraus, dass er im Weg war.

Widerwillig setzte er sich auf.

Verdammte Scheiße, es war schon fast drei.

Höchste Zeit, dass er seinen Arsch aus dem Bett bekäme, bald würde sich sein neuer Kunde melden und der war wichtig und vor allem zahlungskräftig genug, um das seltene Privileg zu haben, mit dem Boss persönlich zu sprechen.

Zu diesem Kunden war Dimitri durch die Vermittlung eines südafrikanischen Waffenhändlers gekommen, den er schon lange kannte und der erst vor kurzem neben einer großen Anzahl AK 47 und mehreren AK 100 Sturmgewehren auch einige Igla Lenkwaffensysteme von Vasilenko gekauft hatte.

Dimitri war sehr stolz, die 9K38 Igla in seinem Sortiment zu haben - schultergestützte Flugabwehr-Lenkwaffen waren äußerst schwer zu beschaffen und erzielten somit hervorragende Preise auf dem inoffiziellen Markt. Diese Flugabwehrraketen waren wohl für somalische Piraten bestimmt gewesen, die die Waffen zur Verteidigung gegen Angriffe durch NATO-Kampfhubschrauber benötigten. Piraterie war ein weltweiter Wachstumsmarkt und so kamen russische Qualitätswaffen doch noch mal zum Einsatz gegen den alten Gegner, die NATO.

Der neue Kunde sollte, wenn alles glatt ging, Vasilenkos Pensionsvorsorge werden. Die Geschäfte waren gut gelaufen in den letzten Jahren, doch er hatte auch viel Glück gehabt und machte sich keine Illusionen darüber, dass ein Boss früher oder später nur auf zwei Arten enden konnte: entweder tot, erschossen von den eigenen Leuten, der Konkurrenz oder der Polizei, oder aber für sehr lange Zeit im Gefängnis - was im Endeffekt das Gleiche war wie tot.

Er gedachte, diese scheinbare Gesetzmäßigkeit der organisierten Kriminalität zu brechen und würde sich nach der Abwicklung dieses allerletzten großen Geschäfts aus der Organisation zurückziehen, um noch rechtzeitig den Absprung zu schaffen.

Er würde sich mit ein paar jungen Frauen als Gesellschaft und einigen für seine Sicherheit verantwortlichen Bodyguards in einem hübschen kleinen Drittweltweltstaat niederlassen, würde seine Zeit im Bett, auf dem Golfplatz, am Strand und auf seinem Boot verbringen. Jeden Tag würde er dem süßen Müßiggang frönen und nur noch das tun, was ihm Freunde machte. Dimitri würde irgendwo unter südlicher Sonne in Luxus steinalt werden, so war sein Plan.

Doch jetzt zuerst einmal: Frühstück.

Dimitri langte nach dem kleinen goldenen Spiegel auf dem Nachttisch neben ihm, legte sich eine ordentliche Line Kokain auf und zog diese geräuschvoll durch einen gerollten 500 Euro Schein - er war kein Freund dieser goldenen Metallröhrchen, die manche benutzten, er liebte Geld , es war der Dreh- und Angelpunkt seines Lebens, also durch was konnte man Koks stilvoller ziehen als durch einen druckfrischen großen Schein? Hauptsache das Geld war von der EZB oder der Federal Reserve Bank produziert worden - mit Rubel würde er sich noch nicht mal seinen haarigen Hintern wischen.

Das Mädchen wurde durch die unerwartete Aktivität neben ihr wach, hob ihren Kopf, blinzelte Dimitri aus unterlaufenen Augen an und fragte:

„Dimitri, bist Du schon wach?“

So reizvoll ihr Körper auch war, sie war doch ein verdammt einfach gestricktes Mädchen - diese Gesellschaft konnte er jetzt gar nicht gebrauchen.

„Scharfsinnig wie immer, Elena. Beweg Deinen Arsch hier raus und such Sergej. Er muss irgendwo unten sein. Ich will ihn sprechen - JETZT .“

Sie verzog ihr Gesicht kurz zu einer beleidigten Schnute, schwang jedoch keine zwei Sekunden später ihre langen perfekt enthaarten Beine aus dem Bett, langte nach ihrem am Boden liegenden roten Minikleid und verließ eiligen Schrittes das Schlafzimmer - sie kannte ihren Platz auf dieser Welt.

Vasilenko zog noch eine weitere Line , langte nach seiner Schachtel und zündete sich die erste Zigarette des neuen Tages an. Während er rauchte, strich er sich versonnen über die Narbe, die sich von seiner rechten Schläfe bis zu seinem Kinn zog - ein Andenken an einen Aufenthalt im Moskauer Untersuchungsgefängnis Butyrka vor Jahren. Das selbstgefertigte Messer des Mitgefangenen hatte seinerzeit in dem Duschraum Dimitris Auge nur um Haaresbreite verfehlt - der Besitzer des Messers hatte seine Haftentlassung damals keine 24 Stunden überlebt.