Jean Blair - Das Geheimnis des unendlichen Glücks

Ich nahm mein Erstlingswerk nochmal aus der Schublade und dachte mir, dass es schön wäre, wenn daraus ein richtiges Buch werden würde. Ein Ratgeber zur aktuellen Selbsthilfe in einfachen oder mittleren Verfahren des Schuldenrechts. Leichter gedacht als getan. Dazu gehört erst einmal ein Verlag, der das Risiko und den finanziellen Aufwand, der damit verbunden ist, auch tatsächlich in seine Bilanzen übernimmt. Ein wichtiger Grund, der mich dazu bewegte, keine offizielle Verlagssuche zu unternehmen, war die Zeit, die vergehen würde. Von der eigentlichen Verlagssuche, was wohl mit Abstand am längsten gedauert hätte, dem Annehmen des Lektorats bis zum tatsächlichen Druck des Buches wären Monate vergangen. Die Leute brauchten jedoch jetzt Hilfe. Also nahm ich mein Manuskript, schleppte es in einen Kopierladen und vervielfältige es zehn Mal. Im Anschluss fuhr ich zu Gericht und schrieb mir die Verfahrensadressen auf, die demnächst anstanden. Dann ging ich nach Hause, setze mich an die Schreibmaschine und schrieb den jeweiligen (Noch)- Eigentümern einen Brief. Darin erklärte ich, dass ich ein Buch geschrieben hätte, dass sich mit dem komplizierten Schuldenrecht auseinander setze und als aktuelle Selbsthilfe sicher interessant sein könnte. Kurzum, ich konnte alle Manuskripte verkaufen, worauf ich erneut in den Kopierladen ging, kopierte und verkaufte und immer weiter... Arbeitslosengeld musste ich glücklicherweise nicht eine Sekunde lang in Anspruch nehmen, weil der Verkauf der Manuskripte sich hervorragend entwickelte. Ich fuhr viel Gerichte an und schrieb mir alle Adressen auf, schickte meine Informationen weiter. Das Gefühl war unbeschreiblich! Ich erhielt Geld für meine Druckschrift und konnte den Leuten helfen. Oftmals erhielt ich diverse Dank- und Empfehlungsschreiben. Auch schlichte gute Wünsche und leckere Kuchen zeugten von der Dankbarkeit meiner Kunden. Ich muss zugeben, dies machte mich doch etwas stolz. So ging es munter weiter.

Nun zum Schluss meiner Geschichte: Ich verkaufte immer mehr meiner Manuskripte, sodass ich von den Erlösen eine Firma gründen konnte, die wuchs und wuchs und die mich persönlich veränderte... Geld war mir plötzlich so sehr wichtig geworden. Ich wollte immer mehr davon, schuftete bis an die Schaffensgrenze und war nie wirklich zufrieden. Ich selbst lebte an meiner Leidenschaft völlig vorbei, so einfach war das zu erklären. Natürlich könnte ich jetzt im Detail aufschreiben, was sich alles im weiteren noch zugertragen hat, also wie ich lebte, was ich machte, woran ich arbeitete, doch das Lassen wir lieber. Wichtig ist nur: Heute weiß ich, dass ich einer falschen Fährte gefolgt bin. Einer Fährte die das Leben auslegt, um uns in falsche Bahnen zu lenken. Auch ich bin von mir selbst beeinflusst und fehlgeleitet worden.

Obwohl das Manuskript zu schreiben, der erste richtige Weg war - Ich hätte damals dabei bleiben sollen und einfach nur weiter schreiben müssen und zwar Bücher, die den Menschen helfen, die sie lesen, so wie ich das heute wieder tue.

Meine Passion wäre gewesen, um nicht zu viel kostbare Lebenszeit zu vergeuden, weiterhin die Hilfe zu geben, die ich in Form von Worten bekleiden konnte. So einfach ist das manchmal, aber es sollte nicht so sein. Jedenfalls damals noch nicht. In der Wort- und Zahlenmagie steht auch, dass ich als Jurist eine Berufung gefunden hätte. Manchmal bietet uns das Leben zwei Chancen an; ich wusste zu diesem Zeitpunkt aber noch nichts davon. Erst auf Umwegen des Lebens kam ich zur universellen Theorie, die ich neu beschrieb, nach den alten und neuen Wegen, die bislang noch niemand gegangen war.

Ich will Ihnen damit schreiben, dass Sie, egal wie alt Sie sind, immer den richtigen Weg wählen sollten. Ist ihr Weg nicht der richtige, werden Sie nicht wirklich glücklich und zufrieden und lernen aus diesem Leben. So wie Eric zum Beispiel... Aber lesen Sie selbst.

Eric, den ich in Irland kennen lernen durfte, war einer dieser Menschen, an die ich mich sehr gern erinnere. Eric war das Paradebeispiel für ein irdisches Lebewesen, welches in vollkommener Harmonie mit sich und seiner Umwelt lebte. Er war ein Maler und beeindruckend kreativ. Seine Bilder gefielen mir, sie sprachen mein tiefes Inneres an, meine Seele. Eric lebte inmitten einer hügeligen und grünen Landschaft, so wie wir uns Irland vorstellen, wenn wir daran denken. Ein sattes Grün der Wiesen erfreut das Auge des Betrachters. Größere und kleine Felsen verteilen sich in den unendlichen Weiten der herrlichen vegetativen Landschaft. Enge Wege führen zu hohen Klippen, und wenn man von einem geeigneten Standpunkt aus den Blick schweifen lässt, spürt man die immer etwas feuchte, aber angenehme Meeresluft, und das Meer selbst, das sich immer in Bewegung befindet. Man spürt den frischen östlichen Wind und hört das gewaltige Rauschen des aufgewühlten Meeres, welches sich an den Klippen mit einem wahren Stakkato entfaltet. Immer wieder sehen erwartungsvolle Augen solide gebaute Steinunterkünfte, die meist mit grauen Mauersteinen errichtet wurden und um welche ältere, gräuliche, nicht wirklich dichte Zäune herumgezogen wurden. Aus dem Schornstein steigt weißer Rauch empor, dennoch wird kein neuer Papst gewählt. Es riecht nach frisch geschlagenem Holz, dessen Geruch der seidige Wind direkt in die Nase zu wehen scheint. Man zieht die Regenjacke hoch und genießt den überwältigenden Anblick über Stunden, verliert sich einfach in der Zeit und fühlt sich pudelwohl...

Eric war der typische Spätaussteiger. Sein Ziel war immer gewesen, mit seinen Bildern ein berühmter Maler zu werden, dem man weltweit große Beachtung schenken würde. Er erzählte mir, während dem wir genüsslich warmen Tee und süßen dunklen Kuchen verzehrten, dass er schon über 30 Jahre lang malte und seine ganze Energie in sein Vorhaben, seinen persönlichen Traum, investierte. Es half ihm leider wenig. Eigene Ausstellungen in Deutschland, USA, England, der Schweiz und Kanada waren alles, was er in 30 Jahren Lebensarbeitszeit zu Tage fördern konnte. Sein eigentliches Leben vergaß er dabei zu realisieren. Daheim war er so gut wie nie und wenn, dann malte er in seinem Atelier. Oft mehr als 15 Stunden an nur einem Tag. Sein Stil war impressionistisch. Er glaubte fest dran, dass dieser Stil ihn zu einem reichen Mann machen würde. Seine Familie sah ihn kaum noch, und noch heute fragt er sich, wie und wann er die Zeit wohl gefunden haben muss, seine Kinder zu zeugen. „Sie sind einfach an mir vorbei erwachsen geworden“, sagte er mir einmal.

Dies bedauerte er sein ganzes Leben lang. Er habe einfach zu viel Zeit in sein Lebensprojekt investiert, quasi vergeudet. Sein Leben war ein einziges auf und ab. Mal hatte er Geld, dann wieder nicht. Ausstellungen bezahlte er aus seinen Verdiensten, in der Hoffnung, sein Geld auch wieder durch gute Verkäufe seiner Werke zurück zu bekommen. Dem war nicht immer so: Oft musste er finanzielle Niederlagen verarbeiten, weil sein Plan nicht aufging. Heute meint er dazu, dass seine Vorhaben aus betriebswirtschaftlicher Sicht als brachiales Chaos zu werten waren. Als er beinahe 60 Jahre alt geworden war, erkrankte er, war schwach und depressiv, sah kein Sinn mehr im Leben. Sogar seine Enkelkinder sah er kaum, ihm fehlte die Zeit dazu; oder er war zu sehr mit anderen Dingen beschäftigt, um mit seinen Enkelkindern einen Freizeitpark besuchen zu können. So konnte es nicht weitgehen. Er war von einem katastrophalen Kollaps nicht weit entfernt. Um diesen zu vermeiden, packte er alle seine Bilder in einen Lastwagen und steuerte einen großen Flohmarkt an. Für nur 10 englische Pfund verkaufte er jedes von ihm gemalte Bild. An diesem Tag wurde er, zum ersten Mal in seinem Leben, alle Bilder los, er hätte sogar noch mehr verkaufen können, aber mehr als die 960 Bilder hatte er nicht... Mit dem erworbenen kleinen Reichtum tauchte er einfach ab. Er wollte dieses oberflächliche „Schickimiki“ Leben, in der kalten Gefühlswelt des Kapitalismus, nicht einen Tag länger ertragen müssen, sagte er mir. Er verabschiedete sich von allen im Schnellverfahren und nahm gefasst zur Kenntnis, dass man es ihm gar nicht mal übel nahm, dass er seine Koffer packte. Seinen bisherigen treuen Lebensbegleiter, einen Hund, nahm er mit, nicht mehr und nicht weniger.