Susanne Sievert - Bloody Julie 2.0

„Was?!“ Sein Griff um die Schere wird fester. „Das ist doch nicht möglich. Wo kommen die her?“

Ich blicke auf den Zombie und anhand seiner Krankenhauskleidung errate ich, was geschehen ist.

Ob es jetzt angebracht ist, nach der Sterberate zu fragen?

„Erkennst du deine eigenen Patienten nicht?“, antworte ich und stehe auf, um mir eine Waffe zu suchen. Denn eines ist klar: Ein Kampf ist unvermeidlich. „Ich lag sechs Wochen im Koma und ich kenne gerade mal zwei Stationen und dein kuscheliges Büro. Wenn du von vierzig Patienten sprichst, sitzen wir auf einer verdammten Bombe. Komm, hilf mir. Wir müssen die Kommode vor die Tür rücken.“

„Was? Warum?“

Was? Warum?, wiederhole ich in Gedanken und schnaufe genervt.

„Wie ich dir gerade sagte, draußen sind noch mehr Zombies. Du hast erst einen erledigt und es warten garantiert noch zehn auf uns. Also, spuck in die Hände und hilf mir, die verdammte Kommode hinter die Tür zu schieben. Wir lassen den Zombies nur einen kleinen Spalt und mit viel Glück quetschen sie sich einzeln durch. So haben wir vielleicht eine Chance.“

Ich habe keine zehn Untoten gezählt, aber es schadet nicht, aufzurunden und dabei ein wenig zu flunkern. Das vergrößert den Ansporn.

„Wir sollten die Tür abschließen“, schlägt Elvis vor und zieht seinen Schlüsselbund aus der Tasche.

„Ganz sicher nicht!“, sage ich. „Denkst du etwa, es wird jemand kommen und uns retten?“

„Irgendwann bestimmt.“ Elvis verschränkt die Arme vor der Brust. „Ich bin schließlich einer von genau zwei Ärzten. Sie werden mich vermissen und nach mir suchen. Wir können uns also Kraft und Mühe sparen.“

Lächelnd schüttele ich den Kopf.

„Du armer, armer Mann.“ Mein Lächeln wird breiter. „Die Leute, die dich retten werden, möchte ich gerne sehen. Nimm’s nicht persönlich, aber du musst schon der Messias sein, wenn sich Freiwillige für dich in eine Horde Zombies stürzen. An deiner Stelle würde ich nicht drauf wetten, dass jemand deinen Arsch aus diesem Büro holt. Wie sagtest du noch? Du bist einer von genau zwei Ärzten.“

Ob er es mir abkauft oder nicht, er ist für einen Moment still und packt mit an.

„Wie machst du das nur?“, fragt Elvis kopfschüttelnd. Seine Hände zittern und der Schweiß läuft ihm in die Augen. Gemeinsam schieben wir die Kommode in die Ecke. Dann deute ich mit dem Daumen auf seinen Schreibtisch.

„Was meinst du?“, frage ich.

Er hebt den Tisch mit an und wir platzieren ihn direkt vor der Tür. Eine zusätzliche Absperrung, damit wir nicht komplett überrannt werden. Ein durchdachter Plan – in der Theorie – und nun ist es an der Zeit, ihn umzusetzen.

„Du hattest keine Angst, während ich … Na ja … Ich hätte mir fast in die Hose geschissen.“

Ach, wirklich? Das hätte ich am Schrei fast gar nicht erkannt.

Während ich über eine etwas freundlichere Antwort nachdenke, wühle ich mich durch die Schubladen und finde den einen oder anderen nützlichen Gegenstand. Eine Schere wäre praktisch, aber leider gibt es nur eine davon. Der Brieföffner, den ich unter all den Papieren entdecke, wird jedoch auch gute Dienste leisten.

In Gedanken zähle ich unsere Waffen durch, die auf der Tischplatte aufgereiht liegen: Elvis’ Schere, der Brieföffner, Kugelschreiber und Bleistifte und ein Glas mit einem Rest Scotch. Für den Anfang nicht übel.

„Natürlich habe ich Angst“, antworte ich. „Die größten Sorgen mache ich mir allerdings um Jules und der Gedanke, dass ich ihn vielleicht nicht wiedersehe, macht mich rasend.“

Einen kurzen Moment werde ich still und lasse die Gedanken an den Tod zu nah an mich heran, aber bevor mich die Sorgen erdrücken, füge ich scharf hinzu: „Deshalb rate ich dir, dich mächtig ins Zeug zu legen. Ich will nicht sterben. Nicht in deinem stinkenden Büro mit all den unbeantworteten Fragen. Du suchst Antworten – ich suche Antworten. Richtig?“

Mein behandelnder Arzt nickt zustimmend und lächelt.

„Und was ist mit dir?“, hake ich nach. „Warum schreit so ein großer Mann wie du wie eine weinerliche Zimperliese? Man könnte glatt meinen, dass du noch nie einen Zombie gesehen hast.“

Zimperliese … Es ist eine gemeine Bezeichnung für ihn. Ich sage das nur, damit meine eigenen Ängste kleiner werden. Erbärmlich, schon klar.

Elvis steigt nicht auf meine Provokation ein, sondern antwortet: „Seit dem ersten Vorfall dürfen Ärzte das Krankenhaus nicht mehr verlassen. Die meisten sind trotzdem geflohen, was für mich absolut nachvollziehbar ist. Sie wollten zu ihren Familien. Ich frage mich oft, ob sie es geschafft haben und ob ich die richtige Entscheidung getroffen habe, hierzubleiben und zu helfen. Abgesehen von mir gibt es wie erwähnt einen weiteren Arzt und drei Krankenschwestern. Und der Trupp lässt uns nicht raus – ganz gleich, was wir machen wollen. Wir sind zu wichtig für sie.“

Der Trupp … Irgendetwas an der Bezeichnung bereitet mir Bauchschmerzen. Anfangs habe ich mir eine Gruppe von Soldaten vorgestellt, die sich auf die Suche nach Überlebenden begeben. Alles in guter Absicht, versteht sich. Aber mein Gefühl sagt mir, dass es sich eher um einen Haufen Wahnsinnige handelt, die zur richtigen Zeit das Krankenhaus unter ihre Kontrolle gebracht haben. Beides ist möglich.

„Tja, ein weiterer Grund, alles zu geben, nicht wahr?“, sage ich und beuge mich über den Schreibtisch, um die Türklinke zu erreichen. Als mein Zeigefinger auf das blanke Metall trifft, höre ich Elvis zischend ausatmen.

Jetzt oder nie, denke ich und drücke die Klinke nach unten.

Eine Hand packt mich von hinten. Es ist Elvis, der mich zurückzieht, denn sofort drängen sich die Untoten durch den Türspalt. Mein Plan funktioniert, sie schaffen es nicht alle gleichzeitig und stehen sich im Weg, weil jeder der Erste am Buffet sein will. Ich greife mir den Brieföffner und einen Bleistift, während Elvis die blutige Schere und einen Kugelschreiber in Händen hält. Nervös klickt er mit dem Schreiber herum. Dann läute ich den Kampf ein.

Der erste Zombie macht es mir zum Glück leicht. Er stolpert nach vorn, prallt sofort gegen den Schreibtisch und packt mein neues Shirt. Er keucht mir seinen ätzenden Atem entgegen und ich stelle fest, dass die Gerüche extremer geworden sind. Ich würge, schlucke die bittere Galle runter und steche ihm mit dem Brieföffner ins Auge. Derweil kümmert Elvis sich um unsere Barriere und schiebt den Schreibtisch zurück in Richtung Tür.

Der Griff des Zombies lockert sich und mit beiden Händen stoße ich den Untoten in die Arme seines Freundes. Der ist wütend und nicht so ungelenk wie der vor ihm. Er erinnert mich ein wenig an Rosalie nach ihrer Verwandlung, und mein Herz rutscht beim Anblick seiner blutunterlaufenen Augen in die Hose.

Er will töten. Er will fressen. Aber ich bin nicht sein Ziel.

Der Kerl steuert direkt auf Elvis zu, der nicht auf den Angriff vorbereitet ist. Mit großen Augen und der Schere in der Hand huscht sein Blick abwechselnd zu mir und dem Zombie. Uns bleibt aber keine Zeit, Händchen zu halten, denn zwei weitere quetschen sich durch den engen Spalt und ich hoffe, dass Elvis alles im Griff hat, während ich versuche, die beiden anderen auszuschalten.

Ich klettere über den Schreibtisch, trete einen Zombie gegen die Wand und ramme dem anderen den Bleistift in den Hals. Schwarzes, dickes Blut quillt hervor, aber das stört den Untoten nicht. Natürlich, denn man muss das Gehirn zerstören, um alle Lichter auszupusten. Also hole ich mit dem rechten Arm aus, spüre einen Stich in der Brust – verdammtes Einschussloch, meldest dich zu einem ungünstigen Zeitpunkt – und durchbohre mit der Spitze des Stiftes die Schläfe des Untoten. Respekt, auch wenn ich sechs Wochen im Koma lag, habe ich offenbar nichts verlernt. Der Stinker sackt zusammen und macht Platz für seinen Kumpel.