Hermann Schunder - Teures Lehrgeld

Aus den Augenwinkeln beobachtet er die Platzsuche von Roger. Sondiert das Umfeld. Der Biergarten ist um diese Zeit schon gut besucht. Doch noch sind genügend Möglichkeiten eine Bank seiner Wahl zu finden vorhanden. Paul, mit seinem Essensteller in der Hand jonglierend schaut sich suchend um. Ganz wie im Krimi, den er zu lesen begonnen hat. Er kennt sich im Spionagemilieu aus, da laufe das genauso ab. Wie zufällig steuert Paul dann eine von zwei jungen Leuten besetzte freie Bank an. Er nickt kurz, setzt sich umständlich auf das andere Ende der Bank mit Blickrichtung auf Richard. Roger sitzt mit dem Rücken zu ihm.

Zur Kellnerin grunzt Paul „a Halbe Dunkles“ und konzentriert sich scheinbar auf seine Weißwurst, die er gekonnt von der Wursthaut befreit. Zuzeln ist nicht sein Ding. In den Biergärten ist es Mode geworden, auf diese urtümliche Art die Weißwürste zu verzehren. Wenn, dann noch Schnupftabak zur Einsatz kommt, dann ist in Pauls Augen die Sauerei vollkommen. Das schreit zum Himmel. So tief wird er nie sinken. Elendige Manier. Nein Danke, lieber mit Messer und Gabel gesittet speisen, auch wenn er nur vespert.

Immer wieder sucht sein Blick die beiden vor ihm sitzenden Männer. Er beobachtet, registriert jede der Gesten, jedes Lachen. Mit diesem Richard, den Roger immer als Dick J. tituliert, wäre eine Zusammenarbeit vorstellbar. Seine Stimme klingt angenehm und auch sonst schien der Gast aus Amerika nicht auf den Mund gefallen zu sein. Sein deutsch mit leichtem Akzent nahezu einwandfrei, das überrascht ihn, hat Paul nicht erwartet.

Die Idee einer indirekten Observation ist einfach genial. Auf so etwas muss man erst einmal kommen. Paul observiert vom Nebentisch aus, beobachtet passiv. Er gefiel sich in der Rolle des stillen Beobachters. Als Paul genug gesehen und gehört hatte, trank er mit einem großen Schluck sein Bier aus, schob den leeren Teller von sich. Am anderen Ende der Holzbank gab es einen Personenwechsel, völlig unbemerkt von Paul war zwischenzeitlich das Liebespaar von einem äußerst korpulenten Mann in Lederhose und Trachtenwams ersetzt worden. Der kernige Ureinwohner, eine Maß vor sich, zerteilte mit dicken fettigen Fingern ein Backhendl, dessen Teile er gierig verschlang.

„Herr Nachbar, obacht, passen`s auf, ich steh auf, net das hinten runterfalln.“

„Jo mei, basst scho“ grunzt der Angesprochene, der nach einem kurzen Blick wieder auf seinen Teller stiert und mit den Fingern Pommes frites in seinen offenen Rachen schaufelt. Runtergespült dann alles mit einem Schluck Bier. Fehlt nur noch ein kräftiger herzhafter Rülpser und die Sache wäre filmreif. Dick verfolgt diese kurze Sequenz am Nachbartisch staunend mit offenem Mund. Er glaubt begeistert er habe zwei bayrische Originale in Aktion gesehen. Bei jeder Gelegenheit ihres weiteren Gespräches folgt nun sein obligatorischer Zusatz

„Basst scho, basst scho.“

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