Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 2

»Mist, ich kann mich nicht rich­tig kon­trol­lie­ren und du nervst mich!«

Er blieb ste­hen und schau­te sie bö­se an. »Tja, tut mir aus­ge­spro­chen leid, wenn ich dich ner­ve. Üb­ri­gens kannst du dich of­fen­bar mehr als nur nicht rich­tig kon­trol­lie­ren, son­dern eher über­haupt nicht. Dei­ne Ge­dan­ken sind doch be­stimmt nicht für die ge­sam­te Ge­sell­schaft hier ge­dacht, oder?«, raun­te er ihr ver­är­gert zu.

Sie kau­te auf ih­rer Zun­ge, spür­te die Rö­te in sich auf­stei­gen und biss sich dann auf die Un­ter­lip­pe.

»Sor­ry, okay? Ich trin­ke ab jetzt nur noch Was­ser«, flüs­ter­te sie bo­ckig zu­rück. »Aber es ist an­stren­gend, mit je­man­dem zu­sam­men zu sein, der im­mer recht ha­ben will.«

Vik­tors Steil­fal­te war da, ei­ne sehr tie­fe Steil­fal­te, wie sie fest­stel­len muss­te. Doch er sag­te nichts. Sie hör­te ihn nur in ih­rem Kopf: »So­so, im­mer recht ha­ben wol­len. Das denkst du al­so von mir?«

An­na be­müh­te sich um Kon­zen­tra­ti­on.

»Nein, na­tür­lich nicht. So mein­te ich das ja gar nicht. Ich weiß nicht, Vik­tor. Tut mir leid! Ehr­lich!«

Sein Blick wur­de wie­der weich. Er schloss sie in sei­ne Ar­me und drück­te ihr einen Kuss auf den Schei­tel.

»Lass uns spä­ter drü­ber re­den, Klei­nes. Ich wür­de ger­ne einen Es­pres­so trin­ken. Möch­test du auch noch einen?«

In dem wun­der­schö­nen Sa­lon wa­ren al­le Mö­bel an die Sei­te ge­scho­ben wor­den. An­na mach­te es sich ne­ben Vik­tor, Vik­to­ria und Ke­tu auf ei­nem an­tik und wert­voll an­mu­ten­den lind­grü­nen So­fa an der Längs­wand be­quem. Ge­ra­de eben noch hat­te sie Vik­to­ri­as recht be­sorg­te Mie­ne er­hascht, doch als An­na sie er­neut an­blick­te, strahl­te Vik­to­ria übers gan­ze Ge­sicht. Trotz­dem, An­na muss­te ein­se­hen, dass Vik­tor lei­der recht ge­habt und wohl nicht nur sei­ne Schwes­ter den vor­he­ri­gen Ge­dan­ken- und Wort­wech­sel mit ihm wahr­ge­nom­men hat­te, wes­halb sie sich schuld­be­wusst ih­re Schu­he be­sah.

Dann aber stimm­ten die iri­schen El­fen mit Gei­ge, Flö­te und Gi­tar­re und vier keh­li­gen, kla­ren Stim­men ein fröh­li­ches Trink­lied an und An­nas Trüb­sal ver­flog auf der Stel­le. Den an­de­ren schien das Lied be­kannt zu sein, weil sie schon nach ein paar Ak­kor­den der In­stru­men­te mit in den Ge­sang ein­fie­len. Die Mu­sik leg­te sich wie Bal­sam auf An­nas auf­ge­brach­te See­le und ent­lock­te ihr ein klei­nes Lä­cheln.

Wie Vik­tor trank auch An­na kei­nen Wein oder Ähn­li­ches mehr, son­dern be­gnüg­te sich mit Frucht­schor­le und Was­ser, wo­durch ih­re jetzt aus­ge­las­se­ne Stim­mung kei­nes­wegs ge­schmä­lert wur­de. Sie streif­te sich die ho­hen Schu­he von den Fü­ßen und ver­such­te, ge­mein­sam mit Vik­tor und Vi­tus bei dem kom­pli­zier­ten Stepp­tanz mitz­u­ma­chen, den Frang und Cae­la zu Du­rells Gei­ge und Aeda­mas Flö­ten­spiel zum Bes­ten ga­ben.

***

Um fast zwei Uhr lag An­na, mit den Schu­hen in der Hand, zu­sam­men­ge­rollt auf ei­nem der So­fas und schlum­mer­te se­lig. Vor­sich­tig hob Vik­tor sie auf die Ar­me und trug sie nach oben in sein Zim­mer. Dem Zim­mer, das schon im­mer sei­nes war, in wel­chem er aber erst vor Kur­z­em zum ers­ten Mal ge­schla­fen hat­te.

Er leg­te An­na sanft auf sein rie­si­ges Bett mit ei­nem gol­de­nen Him­mel, der sich über die vier Pfos­ten spann­te, und nahm ihr, weil er sie nicht we­cken woll­te, nur be­hut­sam die Bril­le ab, be­vor er sie ein­fach zu­deck­te. Das Kleid könn­te man bü­geln, über­leg­te er mit ein biss­chen Angst vor sei­ner ei­ge­nen Cou­ra­ge. Schließ­lich wuss­te er ja, was sich un­ter die­sem Kleid ver­barg. Aber An­na war so mü­de, sie soll­te schla­fen.

Ge­ra­de öff­ne­te er sei­ne Ho­se, als sie die Au­gen auf­schlug und ih­re Ge­dan­ken nicht ver­barg:

Da stand er. Mit die­sen ma­ha­go­ni­fa­r­be­nen Licht­re­fle­xen im wir­ren Haar, den in­ten­siv leuch­ten­den Au­gen, den ge­öff­ne­ten Knöp­fen von Hemd und Ho­se – und sah ein­fach un­glaub­lich se­xy aus in dem wei­chen Licht der el­fi­schen Nacht­tisch­lam­pe.

Als er be­merk­te, dass sie auf­ge­wacht war und vor al­len Din­gen, was in ihr vor­ging, mur­mel­te er schmun­zelnd ein paar Wor­te, von de­nen er wuss­te, dass An­na sie nicht ver­stand. Sei­ne nächs­ten Sät­ze wür­de sie um­so bes­ser ver­ste­hen: »Ich woll­te dich nicht auf­we­cken. Du warst so süß, wie du da ein­ge­rollt wie ein Kätz­chen auf dem So­fa lagst. Da hab ich dich hoch­ge­tra­gen. Aber, wenn das so ist …« Er hielt in­ne und sah sie fra­gend an. »Es sei denn … Ich will dich na­tür­lich nicht … Ich mei­ne …«

An­na sag­te zu­nächst nichts, schlug statt­des­sen die Bett­de­cke zur Sei­te, stand lang­sam auf, schlen­der­te zu ihm und dreh­te ihm den Rü­cken zu. »Könn­test du mir bit­te bei dem Kleid hel­fen. Ich kom­me nicht an den Reiß­ver­schluss.«

»Wirk­lich? Heu­te Mit­tag ging es aber noch ganz gut, oder?«

»Na ja, das muss am Wein lie­gen. Der hat wohl mei­ne Ar­me schrump­fen las­sen.« Sie hob ihr Haar und beug­te ih­ren Kopf vor.

Beim An­blick von An­nas Nacken schluck­te Vik­tor schwer. »Ja, ich se­he schon. Da­mit be­kommst du dein Kleid auf kei­nen Fall auf.«

Vik­tor trat dicht an sie her­an, leg­te ei­ne Hand auf ih­re Schul­ter. Er wuss­te, dass sein Atem an ih­ren Nacken­här­chen kit­zel­te, denn sie zit­ter­te – in sü­ßer Er­war­tung – ge­nau wie er. Aus die­sem Grun­de stei­ger­te er ihr und sein Ver­lan­gen, in­dem er fe­der­leich­te Küs­se auf ih­ren ent­blößten Nacken hauch­te und da­nach quä­lend lang­sam den Reiß­ver­schluss ih­res Klei­des auf­zog, bis es ra­schelnd zu Bo­den glitt. Als er sie zu sich um­dreh­te, ver­schlug es ihm den Atem.

»Him­mel noch eins, An­na, du bist so schön!«

»Di­to«, flüs­ter­te sie und stürz­te sich auf ihn. Ih­re Küs­se wa­ren be­rau­schend und for­dernd, wäh­rend sie ihm das Hemd von den Schul­tern zerr­te.

»Bit­te! Nimm mich! Jetzt so­fort! Auf der Stel­le!«

Sein Blut ras­te, raub­te ihm die Sin­ne. Den­noch hör­te er ih­re köst­li­chen Ge­dan­ken, spür­te ih­ren köst­li­chen Kör­per und zit­ter­te in köst­li­cher Er­war­tung. Mit ei­ner für ihn selbst über­ra­schen­den Ve­he­menz riss er ih­re Ar­me hoch, hielt sie mit ei­ner Hand fest und schob An­na an die Wand ne­ben dem Bett. Sei­ne Fin­ger glit­ten über den dün­nen Stoff der Spit­zendes­sous. Sie wa­ren über­all. An­na stöhn­te laut, wäh­rend sie am Reiß­ver­schluss sei­ner Ho­se her­um­nes­tel­te, bis die zu Bo­den fiel.

»Halt dich an mir fest.« Sei­ne Stim­me war rau und ani­ma­lisch.

Vik­tors Fin­ger wan­der­ten un­ter das Spit­zen­hös­chen und brach­ten An­na zum ers­ten Hö­he­punkt, der in hef­ti­gen Wel­len über sie hin­weg­feg­te.

Sie schrie auf und ver­lang­te gleich­zei­tig nach mehr. Vik­tor konn­te nicht mehr den­ken. Er zerr­te das Hös­chen her­un­ter, um­fass­te ih­re Hüf­ten, hob sie an und drang mit ei­nem Stoß in sie ein. Wie­der schrie sie auf und schlang gleich­zei­tig die Bei­ne um ihn. Er füll­te sie aus, be­weg­te sich erst ganz lang­sam in ihr, bis sei­ne Selbst­be­herr­schung wie ein dün­ner Fa­den riss.

Er war wie wahn­sin­nig, ja, fast schon grob, doch An­na for­der­te ihn auf, wei­terzu­ma­chen. Of­fen­bar ge­noss sie sei­ne hit­zi­ge Be­gier­de und krall­te ih­re Fin­ger in sei­nen Rü­cken. Nach Luft und Er­lö­sung rin­gend trie­ben sie ge­mein­sam dem Gip­fel ent­ge­gen und fan­den Er­fül­lung in ei­ner ge­wal­ti­gen Ex­plo­si­on.