Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 2

Sie stutz­te kurz, ver­eng­te dann die Au­gen. »Du willst mich auf den Arm neh­men.«

Vi­tus zuck­te mit den Ach­seln. »Scha­de, bin ich so durch­schau­bar?«

An­na grins­te. »Je­mand wie du, der sei­ne See­le für Piz­za ver­kau­fen wür­de, steht nicht un­be­dingt auf Schaf­sin­ne­rei­en und Pan­sen.«

Al­le lach­ten. Es folg­te ein gro­ßes Hal­lo und Hän­de­schüt­teln, bis sie bei­de end­lich ge­gen­über von Vik­to­ria und Ke­tu sa­ßen. Vi­tus nahm am Kop­f­en­de Platz und hat­te so sei­ne Kin­der di­rekt ne­ben sich sit­zen.

So­bald sie sich nie­der­ge­las­sen hat­ten, öff­ne­ten sich die Tü­ren rechts und links der Ta­fel und das Es­sen wur­de von bei­den Sei­ten an sie her­an­ge­tra­gen. Die Be­diens­te­ten ga­ben die Spei­sen nach dem Wunsch der Gäs­te auf und füll­ten Weiß­wein in die herr­lich fun­keln­den Kris­tall­glä­ser.

An­na trank einen Schluck. Er schmeck­te sprit­zig und leicht.

»Hhm. Le­cker!«

»Iss lie­ber erst mal was, Klei­nes. Wir hat­ten nur das Kä­se­bröt­chen heu­te Vor­mit­tag. Da ist Al­ko­hol ge­fähr­lich.«

An­na glucks­te. Vik­tors Er­mah­nung hät­te durch­aus auch von ih­rem Va­ter stam­men kön­nen. Aber er hat­te ja recht. Al­so mach­te sie sich hung­rig über die fei­ne Kür­bis­sup­pe mit ge­rös­te­ten Pi­ni­en­ker­nen, Crou­tons und knusp­rig ge­bra­te­nen Speck­strei­fen ge­folgt von Herbst-Sa­lat mit Oran­gen­spal­ten und En­ten­brust her. Sie spül­te die Köst­lich­kei­ten mit klei­nen Schlu­cken des eben­so köst­li­chen Wei­nes hin­un­ter.

Beim Lamm­fi­let in Kräu­ter­krus­te mit ver­schie­de­nen Ge­mü­sen und Man­del­bäll­chen be­kam sie ers­te Schwie­rig­kei­ten, ih­re Por­ti­on auf­zu­es­sen. Der leich­te Rot­wein, der da­zu ge­reicht wur­de, ha­lf ihr da­bei.

Es folg­ten di­ver­se Des­serts zur Aus­wahl: Zabaio­ne, Scho­kotört­chen mit flüs­si­gem Kern, Him­beer-Pa­r­fait und Zi­tro­nen­sor­bet. Da­zu Eis­wein.

Al­les sah ap­pe­tit­lich aus und duf­te­te ver­füh­re­risch, aber An­nas Ma­gen streik­te, so satt war sie. Ver­wun­dert muss­te sie fest­stel­len, dass al­le an­de­ren be­geis­tert von den Nach­spei­sen nah­men, und zwar reich­lich.

Die Fra­ge, wie­so El­fen ei­gent­lich stän­dig mit einen der­art gro­ßen Ap­pe­tit ge­seg­net wa­ren, stell­te sie erst ein­mal zu­rück. Sie je­den­falls hat­te ein­deu­tig mehr als ge­nug ge­ges­sen und bat des­halb nur um einen Es­pres­so. Der­weil trank sie ein Schlü­ck­chen von dem sü­ßen Wein, der ih­rer Zun­ge schmei­chel­te. Der Es­pres­so kam so­fort.

»Kräu­ter­lamm, Him­beer-Pa­r­fait, Es­pres­so – klingt und schmeckt eher mensch­lich als el­fisch!«

Au­gen­blick­lich trat Stil­le ein. Al­le blick­ten in An­nas Rich­tung, wenn auch größ­ten­teils mit be­lus­tig­tem Ge­sichts­aus­druck.

»Ent­schul­di­gung«, mur­mel­te sie klein­laut, als sie be­griff, dass ih­re Ge­dan­ken von al­len an­de­ren wahr­ge­nom­men wor­den wa­ren. »Ich woll­te euch nicht zu na­he tre­ten.«

Vi­tus er­griff la­chend das Wort: »Wer sagt denn, dass Es­pres­so oder Eis mensch­li­che Er­fin­dun­gen sind, An­na?«

»Die Ita­lie­ner!«, rutsch­te es ihr her­aus.

»Ja, die El­fen und Men­schen des Sü­dens ha­ben so man­che Gau­men­freu­de auf dem Spei­se­plan«, schmun­zel­te Vi­tus. »Es ist so, An­na: Wir le­ben zwar sorg­sam ge­trennt von der Men­schen­welt. Trotz­dem gibt es vie­les, was sich im Lau­fe der Jahr­tau­sen­de ver­mischt hat. Schließ­lich ist im­mer mal wie­der ei­ner von uns zu den Men­schen ge­gan­gen. Auch wenn wir hier kei­ne Piz­ze­ri­en be­trei­ben, so ha­ben wir den­noch vie­le Re­zep­te von den Men­schen über­nom­men und ih­nen da­für, selbst­ver­ständ­lich un­be­merkt, un­se­re über­las­sen. Das ist na­tür­lich nicht nur bei Koch­re­zep­ten so. Man kann von den Men­schen und ih­rer Wiss­be­gier­de sehr viel ler­nen. Wir le­ben hier nicht wie im Mit­tel­al­ter, An­na.«

Stirn­run­zelnd be­sah sie sich die Lüs­ter un­ter der De­cke. Sie ver­ström­ten war­mes Licht, das den rie­si­gen Raum schim­mernd er­hell­te. Es wa­ren kei­ne Ker­zen, die das ge­schlif­fe­ne Kris­tall zum Fun­keln brach­ten, aber auch kei­ne Glüh­bir­nen, be­merk­te An­na bei nä­he­rer Be­trach­tung. Plötz­lich dreh­te sich al­les. Wahr­schein­lich, weil sie so lan­ge hoch­ge­st­arrt hat­te, schätz­te sie und schüt­tel­te ener­gisch den Kopf, um das Ka­rus­sell dar­aus zu ver­trei­ben. Da fiel ihr wie­der ein, aus wel­chem Grund sie nach oben ge­guckt hat­te.

»Ich den­ke mal, ihr habt hier kei­ne Kern­kraft­wer­ke, oder?«

Das all­ge­mei­ne Ge­läch­ter schien ih­re Fra­ge zu be­ant­wor­ten.

»Nein, An­na«, sprach nun Estra mit sei­ner dunk­len Stim­me. »Wir ha­ben un­se­re ei­ge­nen Ener­gie­quel­len und Me­tho­den. Sie ste­hen in Ef­fi­zi­enz und Wirk­sam­keit den mensch­li­chen in nichts nach, sind je­doch er­heb­lich sau­be­rer , könn­te man sa­gen, was ein­deu­tig ein gro­ßer Vor­teil für un­se­re Welt ist.«

Sau­be­re Ener­gi­en? An­na war be­geis­tert, was Estra zu be­mer­ken schien, denn er ant­wor­te­te, be­vor sie über­haupt hat­te fra­gen kön­nen: »Nein, nein, das funk­tio­niert nicht, An­na. Man kann die­se Ener­gi­en nicht in die Men­schen­welt über­tra­gen, tut mir leid. Das klappt nur hier bei uns.«

»Scha­de«, mein­te sie ent­täuscht.

»Sind wir hier auf ei­nem Wis­sen­schafts­se­mi­nar oder auf ei­ner Ge­burts­tags­fei­er?«, schal­te­te sich Aeda­ma ein und ver­dreh­te die Au­gen, ehe sie mun­ter in die Hän­de klatsch­te. »Schluss jetzt! Lie­ber Vi­tus, wir dan­ken dir für das köst­li­che Mahl. Ich den­ke, wir sind nun al­le satt und könn­ten da­her ein we­nig Be­we­gung ver­tra­gen.«

»Nichts da­ge­gen, schö­ne Frau. Doch vor­her sto­ßen wir auf un­ser al­ler Wohl an.« Sie tran­ken, dann wisch­te sich Vi­tus den Mund an sei­ner wei­ßen Da­mast-Ser­vi­et­te ab und stand auf. »Lasst uns nach ne­be­n­an ge­hen.«

Stüh­le rück­ten über den kost­bar schim­mern­den par­kett­ähn­li­chen Holz­bo­den. Als An­na auf­stand, wur­de ihr ein biss­chen schwumm­rig. Die ver­schie­de­nen Wein­glä­ser wa­ren stets auf­ge­füllt wor­den. Da hat­te sie wohl den Über­blick ver­lo­ren.

»Huch! Ich glaub, ich hab einen Schwips!«

Vik­tor war so­fort zur Stel­le, nahm sie lä­chelnd beim Arm und flüs­ter­te ihr ins Ohr: »Trink ab jetzt lie­ber Was­ser, Klei­nes. Es wird noch ein lan­ger Abend.«

Aus ir­gend­ei­nem ihr un­er­klär­li­chen Grund är­ger­te sie sich über sei­ne Be­mer­kung. Und dann fiel ihr ein, wes­we­gen: Er hat­te sie heu­te schon den gan­zen Tag be­vor­mun­det. – Das Ein­kaufs­zen­trum. Das Kleid. Die Sei­den­st­rümp­fe. Das Al­les! Und auch das Ver­schwei­gen von Vi­tus’ Ge­burts­tag samt Fei­er.

»Ma­cho!«

»Ja­ja!«, grum­mel­te sie, so­dass Vik­tor er­staunt ei­ne Braue hoch­zog.

»Wenn du mich für einen Ma­cho hältst, dann soll­test du wohl bes­ser al­lei­ne ge­hen.«

Er ließ sie los. Als sie be­droh­lich zu schwan­ken be­gann, hielt Vik­tor sie ei­lig wie­der fest und hob mit nun süf­fi­san­tem Ge­sichts­aus­druck die zwei­te Braue.

»Mei­net­we­gen kannst du ger­ne noch ei­ne gan­ze Fla­sche Wein in dich rein­kip­pen, An­na. Du scheinst ja su­per da­mit zu­recht­zu­kom­men«, be­merk­te er und schob sie vor sich her in den Ne­ben­raum.