Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 2

Vik­tor war be­reits ge­schickt ab­ge­ses­sen. Oh­ne den Blick ab­zu­wen­den von dem fas­zi­nie­ren­den Schloss, das im blut­ro­ten Abend­licht vor ih­nen lag, ließ An­na sich vom Rü­cken des Pfer­des di­rekt in Vik­tors Ar­me glei­ten.

Die dun­kel­grau­en Schie­fer­schin­deln vie­ler klei­ner Türm­chen, Zwi­schen­dä­cher und Bö­gen schim­mer­ten in den schumm­ri­gen letz­ten Strah­len der Abend­son­ne. Das Schloss war teil­wei­se aus wuch­ti­gen hell­ro­sa und grau­en Na­tur­stei­nen ge­baut, zum an­de­ren Teil im Fach­werk­stil. Kein Dis­ney -Schloss oder Neu­schwan­stein , den­noch atem­be­rau­bend schön.

Das Bau­werk er­in­ner­te An­na an die Burg Eltz , die sie als Kind, wäh­rend ei­ner Klas­sen­fahrt, be­sich­tigt hat­te. Nur die­ses Schloss hier war grö­ßer und noch da­zu viel, viel hel­ler. Es über­strahl­te den Son­nen­un­ter­gang.

An­na zit­ter­ten die Knie. Sie wuss­te nicht, ob es an der aben­teu­er­li­chen An­rei­se zu Pfer­de oder dem sich ihr bie­ten­den, ge­ra­de­zu be­rü­cken­den An­blick lag.

»Das ist ein­fach mär­chen­haft!«

Dicht an Vik­tor ge­schmiegt ge­noss sie das vor ihr lie­gen­de Bild und ver­such­te, ih­re Sin­ne bei­sam­men zu hal­ten, so be­ein­druckt war sie.

»Ja, nicht wahr?«, stimm­te er zu. »Des­halb hab ich Ari­el­la an­ge­wie­sen, uns hier ab­sit­zen zu las­sen. Sie bringt un­se­re Ta­sche schon mal vor. So kön­nen wir den Auf­gang zu Fuß neh­men und die Aus­sicht aufs Schloss noch ein biss­chen ge­ni­e­ßen.«

Sein Blick glitt zu An­nas Fü­ßen. »Al­ler­dings ist dein Schuh­werk nicht ge­ra­de für Kopf­stein­pflas­ter ge­schaf­fen. Hm.«

Mit ge­spitz­ten Lip­pen tat er so, als müss­te er an­ge­strengt dar­über nach­den­ken, wie die­ses Pro­blem zu lö­sen wä­re. Dann hob er An­na kur­zer­hand auf sei­ne Ar­me und trug sie la­chend den Weg hin­auf.

Als sie sich nä­her­ten, er­kann­te An­na, dass bei­na­he aus je­dem der zahl­rei­chen Fens­ter ein war­mes Licht drang. Im Schut­ze des Schlos­ses sorg­te nicht nur die Wind­stil­le für ge­heim­nis­vol­le Ru­he. An­na glaub­te, ne­ben Vik­tors Atem auch das Flüs­tern der Mau­ern hö­ren zu kön­nen – so, als woll­ten die sie be­grü­ßen und ihr von den Jahr­hun­der­ten ih­res Da­seins er­zäh­len. – Ein ma­gi­scher Au­gen­blick. Er wur­de noch ver­stärkt, als Vik­tor sie vor­sich­tig ab­setz­te und mein­te: »Es mag dich, An­na.«

Lä­chelnd nahm er sie bei der Hand und führ­te sie durch einen ho­hen stei­ner­nen Tor­bo­gen auf den Schloss­hof. Das Ein­gang­s­tor hin­ge­gen be­stand aus dunk­lem Holz. Sei­ne zwei wuch­ti­gen, be­ein­dru­ckend gro­ßen Flü­gel wa­ren weit ge­öff­net. Das ed­le Schnitz­werk in Hö­he der ring­för­mi­gen gol­de­nen Tür­klop­fer äh­nel­te ein biss­chen der Gra­vur auf An­nas Arm­reif, den Vi­tus ihr zum Ge­burts­tag ge­schenkt hat­te.

»Kei­ne Wa­chen?«, frag­te sie.

»Oh doch, so­gar sehr vie­le. Aber die brau­chen nicht hier drau­ßen her­um­zu­ste­hen. Du kennst doch ein paar von ih­nen, ins­be­son­de­re Ke­tu. Ih­re Sin­ne sind so ge­schärft, sie be­mer­ken Un­re­gel­mä­ßig­kei­ten aus wei­ter Ent­fer­nung und sie sind schnell.«

»Ja, ich er­in­ne­re mich.«

Drin­nen ging für An­na das Stau­nen wei­ter. Sie tra­ten in ei­ne gro­ße Emp­fangs­hal­le mit Kas­set­ten­de­cke aus dunk­lem ed­lem Holz. An den Wän­den steck­ten bren­nen­de Fa­ckeln in Mes­sin­g­hal­te­run­gen und tauch­ten den Raum in ein son­der­ba­res, ge­heim­nis­voll fla­ckern­des Licht. Ih­re Schrit­te hall­ten auf dem fast wei­ßen, blank­po­lier­ten Mar­mor­bo­den wi­der. Mit sei­ner im­po­san­ten Hö­he und den zahl­rei­chen schma­len hoch auf­ra­gen­den Fens­tern er­in­ner­te An­na die Hal­le an ei­ne Ka­the­dra­le und flößte ihr ge­hö­ri­gen Re­spekt ein.

Vik­tor schob sie am Arm wei­ter, klopf­te dann an ei­ne dunk­le, wie­der­um reich be­schnitz­te Holz­tür und öff­ne­te sie. War­mes Licht und vie­le Stim­men ström­ten ih­nen ent­ge­gen. Am En­de des Rau­mes konn­te An­na ein Feu­er in ei­nem ge­wal­ti­gen Ka­min aus hel­lem Mar­mor lo­dern se­hen. Das Knis­tern und Knacken des Feu­ers drang, trotz des Stim­men­ge­wirrs, bis an ihr Ohr. An der weiß ge­tünch­ten, mit kunst­vol­len Stuck­a­r­bei­ten ver­zier­ten De­cke fun­kel­ten sechs rie­si­ge Kron­leuch­ter und mit­ten im Raum stand ei­ne lan­ge Ta­fel mit wei­ßem Da­mast, Ta­fel­sil­ber, feins­tem Por­zel­lan und Kris­tall – und un­end­lich vie­len Ker­zen dar­auf.

Sie wa­ren al­le da, sa­ßen an dem edel ge­deck­ten Tisch und sa­hen ih­nen er­freut ent­ge­gen. Al­le Fürs­ten: die Iren, die Nor­den, Jeo­mi und sei­ne Söh­ne, Estra und Isi­nis nebst Kin­dern. Aber auch Vik­to­ria und Ke­tu, Si­stra und die üb­ri­gen vier Eli­te­wa­chen, au­ßer­dem ein paar El­fen, die An­na nicht kann­te.

Vi­tus strahl­te übers gan­ze Ge­sicht. »Ah, da seid ihr ja! Herz­lich will­kom­men!«

Mit aus­ge­brei­te­ten Ar­men kam er ih­nen ent­ge­gen. Er roch nach Wald, Ta­bak, Ka­min­feu­er und zu­dem schwach nach schlich­ter Sei­fe. Die­ser ihr be­reits ver­trau­te Duft und Vik­tors wär­me­n­de Son­ne tru­gen enorm zu An­nas Be­ru­hi­gung bei, schlug ihr doch das Herz vor Auf­re­gung bis zum Hals.

Ih­re Gra­tu­la­ti­on tat Vi­tus mit ei­ner la­pi­da­ren Hand­be­we­gung ab. »Ach dan­ke, aber es ist kei­ne gro­ße Leis­tung, äl­ter zu wer­den. Das ein­zig Gu­te dar­an sind die Ge­schen­ke so­wie Fa­mi­lie und Freun­de, die zu Be­such kom­men.«

… An­na wuss­te, dass Vi­tus sei­ne wah­ren Ge­füh­le zu­rück­hielt, denn er hat­te acht­zehn Jah­re lang kei­ne Fei­er zu sei­nem Ge­burts­tag mehr aus­ge­rich­tet. Im­mer war er un­ter­wegs ge­we­sen, um sei­ne Kin­der zu schüt­zen. Nie konn­te er Freun­de zu sich ein­la­den. Selbst die Zwil­lin­ge hat­ten vor ein paar Wo­chen das ers­te Mal den kö­nig­li­chen Schloss­bo­den be­tre­ten. Die­se Ge­burts­tags­fei­er war al­so so­zu­sa­gen ei­ne Pre­mie­re. Mit je­der Fa­ser ih­res Her­zens nahm sie Vi­tus’ un­bän­di­ge Freu­de dar­über wahr. …

Auf das Stich­wort »Ge­schen­ke« hin über­reich­ten ihm An­na und Vik­tor die in bun­tes Pa­pier ein­ge­schla­ge­n­en Bü­cher. Sie freu­ten sich, als Vi­tus die Ver­pa­ckung auf­riss und den In­halt mit glü­hen­den Au­gen be­gut­ach­te­te.

»Das gibt ein paar wun­der­ba­re Stun­den in der Bi­blio­thek bei Rot­wein oder Bran­dy und ei­ner schö­nen di­cken Zi­gar­re.«

Er leg­te die Bü­cher auf einen klei­nen Tisch zu den an­de­ren Ge­schen­ken. Sein Blick aus meer­grü­nen Au­gen wan­der­te von Vik­tor zu An­na.

»Vie­len Dank, euch bei­den.« Er um­arm­te sie noch ein­mal. Dann schob er An­na et­was von sich, um sie sorg­fäl­tig in Au­gen­schein zu neh­men. »Du siehst be­zau­bernd aus. Atem­be­rau­bend.«

An­na stieg die Rö­te ins Ge­sicht und flüs­ter­te rasch ein: »Oh, dan­ke.« Ihr war be­kannt, dass Vi­tus mit falscher Be­schei­den­heit nichts an­fan­gen konn­te.

Vik­tor lo­cker­te die Si­tua­ti­on auf, in­dem er auf­for­dernd die Ar­me ausstreck­te. »Hey, und was ist mit mir? Ich tra­ge Le­der­schuh und fei­nen Zwirn.«

La­chend prä­sen­tier­te der Va­ter dem Sohn sei­ne nack­ten Fü­ße. Als Vik­tor dar­auf­hin schmoll­te, er­klär­te Vi­tus fei­er­lich: »Das ist das Pri­vi­leg des Kö­nigs und Ge­burts­tags­kin­des. Jetzt kommt an den Tisch. Das Es­sen wird gleich auf­ge­tra­gen. Ich hof­fe, du magst Lamm­nie­ren­ra­gout, Koch­fisch und sau­re Kut­teln, An­na?«