Mary C Brooks - Wenn dein dunkles Herz mich ruft

„Er ist tot“, wisperte sie und es fühlte sich an, als würde sie an dem Kloß in ihrer Kehle ersticken. Nein, sie war kein hartes, abgestumpftes Piratenmädchen, das den Tod kannte. Sie hatte es einmal gedacht, früher, in einem Leben, das bereits in Vergessenheit geriet, denn sie würde es sowieso niemals wieder zurückbekommen. Jenes Leben, in dem alles gut gewesen war. In dem nicht alles, was sie zu wissen geglaubt hatte, sich als Lüge entpuppte. In dem der Captain nicht verrückt war, in dem es kein Geheimnis um den Tod ihrer Eltern gab, in dem keine Dämonen existierten.

Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal geweint hatte, vielleicht hatte sie das noch nie. Vielleicht hatte sie sich deshalb für stark gehalten. Jetzt erkannte sie, dass es nicht so war, dass in ihr ein kleines, ängstliches Mädchen kauerte, das zwanzig Jahre gewartete hatte, bis es sich zeigte. Bis die tapfere Piraten-Kimberly erkennen musste, was Verlust war.

„Wer ist tot? A- … der Mann, zu dem ich dich geschickt hatte?“

„Nein.“

„Wer …?“ Er stockte und alle Farbe wich aus seinem Gesicht, als hätte die Meeresbrise sie einfach weggewischt. Seine Narbe leuchtete noch roter als sonst. „Gavin.“

Die Luft kämpfte sich rasselnd in ihre Lunge, als Kimberly versuchte, ruhig einzuatmen. Ihr Kopf sackte nach unten, ihre Zähne schlugen gegeneinander, als ihr Hals ruckend in der Bewegung innehielt. Es sollte ein Nicken werden, aber sie fand nicht die Kraft, den Kopf wieder zu heben, und wollte es auch gar nicht, denn dann hätte sie in seine Augen sehen müssen.

Und vielleicht hätte er ihren Verrat gespürt.

Für Kimberly selbst fühlte es sich an, als klebte er an ihr wie eine zweite Haut, dabei hatte sie nichts getan, zumindest noch nicht. Und war es wirklich Verrat, wenn sie ihre Crew nur beschützen wollte?

Sie wich seiner Hand aus, die nach ihr griff, tauchte darunter hinweg und stellte sich an die Reling, wo die Gischt ihre Finger auf der Reling sanft liebkoste. Es war noch immer unglaublich befreiend, den Ozean anzustarren, dabei seinen schlimmsten Gedanken nachzuhängen und allen Schmerz vorerst in den schäumenden Wogen zurückzulassen, wo er in den geheimnisvollen Tiefen verschwand.

„Wo ist das Buch?“ Barrons Stimme drang wie ein lästiger Parasit in ihr Bewusstsein und hakte sich dort fest, er würde nicht loslassen, bevor er seine Antworten bekommen hatte.

„Geht es dir immer noch nur darum?“, fauchte sie. „Siehst du nicht, was du damit anrichtest? Menschen sterben! Deinetwegen!“

Um seine Augen herum zuckte es, aber sein Blick blieb hart. „Du hast es also nicht?“

Kimberly schnaubte, stieß sich von der Reling ab und rannte über das Deck zu ihrer Kajüte. „Nein!“, schrie sie ihm noch zu und schlug die Holztür so fest hinter sich zu, dass die dünnen Wände erzitterten. Die Kanten des Buches drückten durch den Stoff gegen ihren Oberschenkel, als sich auf ihre Hängematte warf. Es fühlte sich härter an, als es sein sollte, schon beinahe … wie Metall.

Sie warf einen prüfenden Blick auf die Tür und lauschte, aber an Deck blieb es ruhig, Captain Barron folgte ihr nicht. Vorsichtig holte sie das Buch hervor, strich über die geknickten Lederkanten und pustete den Sand, der sich in ihren Hosentaschen befunden hatte, aus den Seiten.

In das Leder war ein Symbol eingebrannt, das trotz des Alters des Buches noch gut zu erkennen war. Ein Pentagramm, um das sich eine Schlange wand Kimberly strich mit den Fingern darüber und atmete tief durch. Sie kannte dieses Zeichen, kannte es sogar gut.

„Das gibt’s doch nicht“, murmelte sie. Sie erinnerte sich, es auf der Insel im Fels gesehen zu haben, aber erst jetzt erkannte sie es wirklich, und sie begriff, dass sie es schon sehr, sehr lange kannte. Behutsam versteckte sie das Buch unter einer alten Bluse, die sie bei einem Raubzug erbeutet hatte, und schlich zurück an Deck, hoffend, dass Barron nicht mehr dort war. Die Sonne schien noch immer warm auf ihr Gesicht und ließ ihre Augen aufleuchten. Wie anders alles war, wenn Sonnenlicht die Welt erhellte.

„Frankie?“ Ihre Stimme hallte über Deck, aber jetzt war es ihr egal, ob Barron sie hörte oder nicht. Sie musste einfach etwas herausfinden.

„Was ist denn, mein Lieblings-Piratenmädchen?“ Frankie kam hinter dem Hauptmast hervor, den Putzlappen noch immer in der Hand. „Hast du etwas auf dem Herzen?“

„Erzählst du mir deine Geschichte?“, bat sie und blickte in seine strahlend blauen Augen, die sie mitfühlend musterten.

„Kennst du die nicht schon auswendig?“, schmunzelte er und schüttelte seine blonden Rasterlocken aus. Die Holzperlen, die darin eingeflochten waren, gaben ein leises, hohles Klimpern von sich.

„Na und?“

Er lachte. „Na schön. Weil du es bist. Komm mit nach oben, in der Sonne liegend erzählt es sich besser.“

Geschickt kletterten die beiden die Takelage herauf, streckten sich auf den groben Seilen aus und schlangen jeweils einen Fuß um eines davon, um nicht zu fallen, falls sie abrutschen sollten. Frankie verschränkte die Arme unter dem Kopf, sah in den blauen Himmel und sammelte seine Gedanken.

„Es war einmal ein namenloser, deutscher Waisenjunge“, begann er und ein Lächeln stahl sich auf ihr Gesicht, wie damals, als sie noch ganz klein war und die Geschichte zum ersten Mal gehört hatte. Wie viel Zeit war seit damals vergangen, wie oft hatte sie schon hier oben gelegen und seinen Worten gelauscht? Und wie oft hatten sie ihr Trost gespendet?

„An einem grauen, verregneten Tag, an dem er von seinen Eltern auf der Straße ausgesetzt wurde, fand ihn ein alter Mann und nahm ihn mit zu sich, denn er brachte es nicht über sich, ihn dort liegen zu lassen. Er nahm das Baby mit in sein Haus, doch weil seine Familie arm war und bereits zu viele Münder zu stopfen hatte, konnte er es nicht behalten. Er brachte ihn in ein Kloster, in der Hoffnung, die Mönche würden sich um ihn kümmern.

Dem alten Mann fiel es schwer, das Baby fortzugeben, er liebte es schon jetzt wie sein eigenes, doch es waren weder genug Geld noch Platz vorhanden.

Die Mönche nahmen den Jungen auf und gaben ihm den Namen Franziskus, im Andenken an den Namenspatron ihres Klosters. Er sollte ihn für immer daran erinnern, wer er war und wem er sein Leben zu verdanken hatte.

Die ersten Jahre seines Lebens verbrachte er hinter den dunklen Mauern des Klosters, ohne jemals das Licht der Sonne oder die Schönheit des nächtlichen Sternenhimmels zu erblicken.“

An dieser Stelle musste Kimberly immer schmunzeln, sie wusste, dass er hier seine Theatralik spielen ließ.

„Als die Mönche fanden, dass der Junge alt genug war, teilten sie ihm eine Arbeit zu, die er jeden Tag zu verrichten hatte, um sich wie alle anderen sein Essen zu verdienen. In den wenigen Stunden, in denen er nicht beten musste, schleppte er Eimer voll Wasser, um den Garten zu bewässern, schrubbte Böden und wusch das Geschirr. Er lernte schnell, dass es besser für ihn war, sich an die Regeln zu halten, keinen Ärger zu machen und keine Fragen zu stellen. Die Konsequenzen, wenn er sich daneben benahm, hatte er oft genug gespürt, wenn er abends mit blauen Flecken ins Bett ging.“

Frankie legte eine dramatische Pause ein und zwinkerte Kimberly zu.

„Mit zwölf Jahren wagte der kleine Franziskus es das erste Mal in die verbotenen Katakomben hinabzusteigen und die geheimen Kammern zu erforschen. Den Schlüssel dazu hatte er einem alten Mönch gestohlen, als dieser schlief. Er wusste, dass er eine Menge Ärger bekommen würde und mehr als nur ein paar blaue Flecken, wenn er erwischt wurde, aber das war ihm egal. Der Drang, dem trostlosen Alltag zu entfliehen, den Geschmack des Verbotenen zu kosten, war einfach zu groß.

So kam es, dass er einen Raum fand, den er in diesem Kloster niemals vermutet hätte, er war viel heller als alle anderen Zimmer und gleichzeitig lag ein Hauch Finsternis über ihm, als hätte etwas Böses ihn berührt.“