— Vous me rassurez, dis-je à Noirceuil. Saint-Fond aimera mes goûts, mon esprit, mon caractère, et ne sera point jaloux de ma personne? Oh! comme cette idée me console; car je vous l’avoue, mon ami, la continence me serait impossible, mon tempérament veut être satisfait, à quelque prix que ce puisse être. Avec ce sang impétueux, avec cette imagination que vous me connaissez, avec la fortune immense dont je jouis, comment résisterais-je à des passions que tout irrite et que tout enflamme!
— Eh! livre-toi, Juliette, livre-toi, c’est tout ce que tu peux faire de mieux; mais, pour le reste des hommes, un peu d’hypocrisie, je t’y exhorte. Souviens-toi que l’hypocrisie est un vice essentiel, dans le monde, à celui qui a le bonheur de posséder tous les autres; avec de l’art et de la fausseté, on réussit à tout ce qu’on veut, car ce n’est point de votre vertu dont le monde a besoin, c’est seulement de pouvoir vous en supposer. Pour une couple d’occasions où cette vertu vous sera nécessaire, il y en aura trente où vous n’aurez besoin que de son masque: sachez donc le prendre, femmes débauchées, mais seulement jusqu’à l’indifférence du crime, jamais jusqu’à l’enthousiasme de la vertu, parce que le premier état laisse en paix l’amour-propre des autres et que le second l’irrite. D’ailleurs, c’est bien assez de cacher ce qu’on aime, sans être obligé de feindre ce qu’on déteste; si tous les hommes étaient vicieux de meilleure foi, l’hypocrisie ne serait pas nécessaire; mais, faussement persuadés que la vertu a des avantages, ils veulent absolument y tenir par quelque côté. Il faut faire comme eux, et, pour se les gagner, cacher tout ce qu’on peut de ses travers sous le manteau de cette vieille et ridicule idole, quitte à se venger de l’hommage forcé qu’on lui rend par des sacrifices de plus au rival. L’hypocrisie, d’ailleurs, en apprenant à tromper, facilite une infinité de crimes; on se livre à vous parce que votre air désintéressé en impose, et vous enfoncez le poignard avec d’autant moins de peine qu’on ne vous suppose pas même de le porter. Cette manière sourde et mystérieuse de satisfaire ainsi ses passions rend leur jouissance infiniment plus vive. Le cynisme a du piquant, je le sais, mais il ne vous amène pas, il ne vous assure pas les victimes comme l’hypocrisie; et puis l’effronterie, les crapuleux écarts du crime ne sont réellement bons que dans les débauches. Qui empêche l’hypocrite de s’y livrer au fond de sa maison, quand il satisfait son libertinage? Mais on avouera que, loin de là, le cynisme devient déplacé, il est du plus mauvais ton, et, en vous écartant de la société, il vous met hors d’état de jouir d’elle. Les crimes de débauche ne sont pas les seuls qui présentent des délices: il en est tout plein d’autres très intéressants, très lucratifs, que l’hypocrisie nous assure, et dont nous éloignerait le cynisme. Y avait-il au monde une créature plus fausse, plus adroite, plus scélérate que la Brinvilliers? C’était dans les hôpitaux qu’elle allait faire des épreuves de ses poisons, c’était sous le voile de la piété et de la bienfaisance qu’elle essayait avec impunité les délicieux moyens de ses crimes. Son père lui disait au lit de la mort où elle venait de le réduire par un breuvage empoisonné: « Ô ma chère fille, je ne regrette la vie que par l’impossibilité où je suis de te faire le bien que je voudrais! » Et la réponse de la fille fut une dose de plus dans le verre de tisane qu’elle administrait au bonhomme[4]. Il n’y avait pas au monde une créature plus fine, plus adroite; elle jouait la dévotion, elle allait à la moue, elle faisait des aumônes sans nombre, et tout cela pour assurer ses crimes; aussi en fit-elle longtemps sans être découverte, et peut-être ne l’eût-elle jamais été, sans son imprudence et le malheur de son amant[5]. Que cette femme te serve d’exemple, ma chère, je ne saurais t’en offrir de meilleur.
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