Alberto S. Santos - La profecía de Estambul

Pero la semana anterior había recibido un correo de su padre avisándole que debía embarcarse en el puerto de Sevilla, después de Pascua, pues acababa de llegar a Lisboa. Entonces, el pequeño portugués entusiasmó a sus amigos para visitar a Melchor, el anacoreta que vivía en una cabaña de la sierra cordobesa.

—¡Él sabe predecir el futuro y cómo hacer un verdadero pacto de sangre! —los convenció después de que todos pretendieron jurar, entre sí, una amistad eterna, no bien supieron de su anunciado regreso a Portugal—. Fui allá, en secreto, con mi tía, cuando andaba con mal ánimo después de la muerte de su hermano. Decía que quería hablar con mi tío en el Más Allá…

—¿Y cómo es ese hombre? —le preguntó Jaime Pantoja con un brillo en la mirada.

—Es un viejo de barba blanca… Dicen que está loco; por eso poca gente le presta atención. Sin embargo, ¡conoce muchos secretos! Fue él quien dijo que sabía hacer pactos de sangre para toda la vida, y más allá de ella.

—Uy, eso parece cosa de brujos… ¡Incluso podrían aprehendernos y torturarnos! —comentó con recelo Fernando del Pozo, pues se decía que a partir de los catorce años la Inquisición ya torturaba gente.

Siempre les había estado vedado asistir a los autos de fe, pero todos sabían que allí se golpeaba con el garrote y se quemaba a los herejes, a los marranos, a los renegados, a los brujos y a toda clase de gente que cuestionaba la verdadera fe de Cristo. Y Fernando del Pozo temía, más que nadie, la vergüenza de ser asociado a algo que ofendiera a la Iglesia cordobesa. Más allá de que su padre, el director del coro de la catedral, hubiese muerto años antes, él estaba al cuidado de su tío, Martín Alonso, famoso clérigo predicador y canónigo de la ciudad.

—Creo que no… ¡Todavía no cumplimos los quince! —respondió Simão para aplacar los ánimos, y todos rieron.

A paso ligero, los tres jóvenes se acercaron al pie de la sierra. A lo lejos se veían las ruinas de la ciudad palatina que, en otros tiempos, había sido la sede del poder califal musulmán en la península ibérica, la Medina Azahara. Mientras subía la pendiente, el pensamiento de Jaime voló hacia Rosa. Esa muchacha le despertaba sentimientos que la vida aún no le permitía comprender por completo, pero que le provocaban hormigueos en el cuerpo y una compresión, especialmente en el estómago. Recordó que en breve se iría durante un tiempo prolongado a Orán, en el norte de África. Una vez más, su joven corazón temió el efecto que le podría producir aquella separación.

—¡Ya casi llegamos a la cabaña del anciano! —el portugués interrumpió sus meditaciones y lo trajo de vuelta a la misión que llevaban adelante y que tanto los entusiasmaba.

El hombre septuagenario, de rostro como la corteza de un roble y el cabello tan blanco como un plumoso cisne, que moldeaba una redonda y tostada corona en la cima de la cabeza, vivía en las inmediaciones. Pero solo Simão podía, entre caminos inescrutables para cualquier viajero, orientar a la pequeña comitiva sin equivocarse. Había memorizado el recorrido las dos veces que había visitado aquella vetusta cabaña con su tía.

Melchor estaba sentado sobre sus piernas, con las manos en las rodillas, mirando el sitio por donde aparecieron los tres jóvenes. Vestía una túnica blanca gastada, ceñida a la cintura con una cuerda. A pesar de que el silencio que lo rodeaba le hubiese permitido advertir que se acercaba alguien, pareció perturbado al divisar a los tres muchachos que jadeantes subían la ladera. Su mirada entrenada, guardiana del cofre de la sabiduría que a lo largo de su vida había ido acumulando innumerables viajes, íntimas reflexiones sobre la condición humana y discretas observaciones del comportamiento de quienes habían pasado a su lado, rápidamente reconoció al portugués. Se acordaba de él, de que lo había hallado un joven despierto y curioso, y lo había llevado a visitar una caverna escondida, donde, en secreto, guardaba algunas de sus posesiones, especialmente libros exóticos.

Jaime detuvo la marcha, su atención fija en el extraño ser que los miraba a través de dos luceros negros y oblicuos que asomaban debajo de unas tupidas cejas encanecidas.

—¡Tú eres el portugués! —reaccionó extendiendo en dirección a Simão su largo y fino índice terminado en una larga uña.

Las largas nieves que caían de su cabeza y su actitud seráfica, realzada por una mirada al mismo tiempo serena y penetrante, transformaban al anciano en la personificación de la sabiduría y la bondad, unidas en un cuerpo curtido por el tiempo y por los misteriosos conocimientos adquiridos en viajes y secretas lecturas.

—¡Sí, soy yo, Melchor! Y estos son mis amigos Jaime y Fernando, con quienes quiero hacer un pacto de sangre —replicó el joven inclinando la cabeza y señalando a sus compañeros, aún atónito por la vitalidad y el magnetismo que emanaban del enigmático decano.

El hombre los miró largo y tendido, con un gesto serio y solemne. El prolongado silencio se tornó intimidante, hasta que los jóvenes se miraron. El sabio anfitrión se levantó con agilidad, estudió a los tres una última vez y, rompiendo el hielo, esbozó una gran sonrisa, adoptando un tono cordial:

—¡Entren! ¡Son mis invitados!

La casa de madera del viejo eremita, una auténtica ruina, carecía de comodidades. Al lado de la puerta del fondo, sobre una piedra rectangular, algunas cenizas y utensilios negros de humo indicaban la cocina, o algo que se le parecía. No se divisaba ningún sitio donde pudiera guardar víveres, ni ningún efecto personal, en particular vestimenta. A la entrada, había una desvencijada mesa con su respectivo banco de madera. Junto al hogar, sobre un mueble ennegrecido, se veían un candelero de estaño, un cráneo semidesdentado, un perfumador de cobre y una botella medio llena, de un material imposible de especificar de tan ennegrecido que estaba, igual que los de los otros objetos. El lejano aroma de un perfume exótico mezclado con incienso indicaba que el carbón había ardido recientemente en el perfumador.

En Córdoba se rumoreaba que Melchor había nacido árabe, en el último reino nazarí de Granada, antes de que este fuera expulsado por los Reyes Católicos, en 1492, y nadie afirmaba con total certeza que su conversión al cristianismo fuese sincera. Pero el pueblo no dudaba de su fama de santo, de asceta y de conocedor de muchos de los antiguos secretos del universo.

El viejo eremita empujó la mesa hacia el centro, les ordenó que esperaran de pie y, sin ninguna explicación, salió por la puerta de atrás. Regresó con un tronco que colocó junto a la mesa para que sirviera de asiento a los huéspedes, y se dirigió nuevamente a la puerta.

—¿Precisa ayuda? —preguntó Jaime, incómodo por no colaborar con el anciano.

—¡No, hijo mío, gracias! Tengo tan poco que hacer por estos lados que esta es una buena oportunidad para ejercitarme.

Los tres sonrieron, ya que, en ese momento, la edad no parecía pesar en la energía y la desenvoltura del delgado eremita. Después de acomodar los tres asientos, preguntó:

—¡Entonces, cuenten esa historia! ¿Por qué decidieron convertirse en hermanos de sangre?

Jaime tomó la palabra y comenzó a narrar la historia que los había llevado a aquella decisión:

—Todos nosotros tenemos algo en común: somos huérfanos de padre y madre. Con excepción de Fernando del Pozo, que tiene un hermano mayor que estudia para sacerdote, ninguno más los tiene. Así que decidimos transformarnos los tres en hermanos —informó con avidez, mientras los demás asentían con la cabeza.