Александр Долгушин - Коротко о разном

Улицы мои
грушовы, яблочны,
тенисты, да сиреневы.
А трава у дома! —
Аж из космоса
видна!
Граждане поэты,
не пишите много разной
хрени вы,
а пишите лучше хорошо
и до хрена!

Пусть поэты будут всякие —
большие, маленькие —
разные!
Разные у всех
и души, и умы,
но поэзия – такая вещь
заразная —
беспощаднее холеры, ОРЗ
или чумы!

«Чересчур
страна моя
поэтами нища»?!
Да ведь плюнуть некуда —
поэтищи вокруг!
Хорошо!
Стихи я принимаю натощак.
Не проходит
обострённый
бытия недуг.

*в нагрудном.

Из окон сигать —
некрасиво
и не умно.
Разве для этого
в доме твоём
окно?
Оно для того,
чтобы не было днём
темно,
а также —
для экономии
света
хоть для гражданина
обычного,
хоть для поэта.
Разве для смерти
рождаемся мы
на свет?
На подоконнике пыльном
последний
след
с лупой изучат,
когда проводить станут
следствие…
– Это на семь
навалившихся бед
ответ,
это – последнее
в жизни
бедствие!

Слабые духом бросаются
под поезда,
взвесив все
за
и против – вяжут пеньковые
галстуки.
Где ты, Создатель?
Уж если сумел
создать —
убереги
от ошибок фатальных,
пожалуйста,
тех, кто собрался с духом,
не не окреп
духовно,
кто ждёт не дождётся
не милостыни, но —
милости.
Мало уметь посеять
насущный хлеб.
Надо суметь этот хлеб-то
ещё и
вырастить.
Окна распахнуты.
Веет теплом из прорех
города. Не до восторга
телячьего.
Всё как у всех:
нынче слёзы,
а завтра —
смех.
Знаешь, отчаянье —
самый смертельный
грех.
Жизнь – это данность.
Дана
не затем,
чтоб растрачивать
на пустяки её.
– Послушай, а может быть,
чаю
с печенькой
горячего?

Если однажды
в полуденной или ночной
тиши
услышишь треск
или скрежет ты
необычный,
уверенным будь – то поэты
грызут
карандаши
или же перья
железные
автоматических ручек.

Всё самоедство.
А Муза роняет перо,
годится которое разве что для
дремучей подушки,
последнее
с синей пупырчатой
тушки,
и оголяет
бесстыдно
бесплотную грудь, и
бедро.

Жажда писанья
страшнее,
чем птичий
грипп,
свалит с копыт
даже супертамбовского
волка!
Ежели муза попала на мушку,
что кура
в ощИп —
два полушария
мозга
работают, как двустволка.

Порох бездымный, беззвучный.
Дуплет, дуплет!
Пороховницы
со скоростью света
пустеют.
Неуловимые,
бродят в дому
Галатеи.
Музы бессмертны.
Из них
не налепишь котлет.

Клавиатуру облапив,
енот- поласкун —
слышишь,
строчит холостыми,
как из
пулемёта? —
Это
безмузье вгоняет
поэта
в тоску,
это
на муз
беспощадно идёт
охота!

Пуще неволи
охоты такой
процесс.
Бродят сюжеты, как ёжики
в плотном тумане, и
надо нести —
а куда нам деваться —
свой
крест —
граф ли, не граф* —
не открестишься
от
графомании.

*Намёк на графа Струйского – поэта, книгопечатника середины 18 века.

Медведи и лоси выходят на трассы авто.
Тополя в результате стрессов меняют пол.
Люди охреневают: а что с нами станет завтра?
Падает рубль. И не только. Смотрите, мол:

В тундре растут деревья, страдают реки.
Плавится, как Терминатор, арктический лёд.
Тех, кто уходит в безмолвные параллельные, заменить уже некем.
Лебеди-гуси летят сквозь весну напролёт

Над широтой-долготой безымянных туманных угодий.
Ёжики не в рукавицах, бродят кони пока без пальто.
Что-то меняется, но продолжается, вроде.
Что-то теряется. Что-то находится. Что?..

Движение – горения итог.
Нет дыма без огня – и нет угара.
Тут главное – чтоб не ушли в свисток
старания трудяги- кочегара,
тут главное – чтоб ехал паровоз,
бежали вёрсты, пар крутил педали.
Куда лететь – совсем другой вопрос.
Возможно, и туда, где нас не ждали.

Встречают нас чужие города.
Рождения не нами жребий брошен.
Летят на свет в туннелях поезда
Под грохот раскатившихся горошин.

А в прошлом… В прошлом – дышится легко,
Покойно от заката до заката.
Что на губах не сохнет молоко —
За невзросленье долгое расплата.