Александр Долгушин - Коротко о разном

Ох и погоды сегодня! – Не то, что надысь!
А на четверг обещали дождя, как положено, вроде…
Над головой громыхает бездонная синяя высь:
Кто-то по кровле железной невидимо бродит.

Кучка растрёпанных веточек – вот и гнездо,
Вот и любовная лодка отчасти готова
В небе качаться, баюкать нас осени до.
Корни могучего дерева – лодки основа.

Вечность пройдёт. Отшумит, отцветёт, отпоёт,
Мёртвой листвой опадёт в разливанные лужи.
Хлипкая лодка конечно, не бальсовый плот, —
Тот – и разболтанный – штормы житейские сдюжит.

Время течёт незаметно. Сегодня среда?
Снова четверг?! Неужели? Ну ладно, не спорю я.
Дождь. Притяжения неба сильнее вода.
Гнёзда пустеют. Становится осень историей.

Деревья растут вместе с прибитыми к ним турниками.
Однажды мы не можем уже дотянуться до турников руками.
Руки коротки. Одурачены, мы чувствуем себя дураками.
Ничего в этом нет, понятное дело, хорошего.
Не изменишь будущего, нет смысла оглядываться в прошлое.
Ещё немного – деревья с турниками окажутся под облаками.
А мы же не птицы. Не взлетим, как ни маши кулаками.
Кстати, какие-то птицы каркают, оседлав вершины.
А мы всё сокрушаемся о том времени, когда деревья были большими.

Воскресенье. Я нежусь в кровати
несмотря на ворчанье жены:
«Как дитё… Всё валяется… Хватит,
может быть? Я вот жарю блины,
будто пчёлка кручусь, или белка!
Что я – лошадь? Лежит, как тюлень…»
Боже мой! Это пошло и мелко!
Отвечать мне на глупости лень.
Незаметно впадаю в дремоту.
Солнце. Лето. Дорога. Крыльцо.
– Что, сынок, не встаёшь? Неохота? —
Голос мамы… Родное лицо…

Разыгралась на дворе пурга.
– На тебе калачик!
– Не заманишь!
Спряталась испуганная зга
В снегопад. Как ёжики в тумане.

Мягкое, пушистое «угу».
Спрятан белый свет за белой шторой.
Снегопад такой – не видно згу,
Не видал ни разу я которой.

А что изменилось сегодня?
У нас
всё те же отверстия…
в сыре,
всё то же Солнце,
всё та же
Луна,
всё так же нет мира
в мире.
В колодец,
Гремя,
жестяное ведро
роняешь.
Тащишь с натугой.
А в нём не вода —
Человечья
кровь.
Пропитана ею
округа.
Глотать
полезно
её
натощак,
закусывая человечиной.
Чуешь? —
холопьи чубы трещат,
паны заправляют
сечевом!
Жить можно
без сердца.
И без мозгов
тоже.
В руках —
винтовка.
Главное – свергнуть прежних
богов.
Капитализм.
Остановка.
Вот и приехали.
Это —
рай?
Нимбов слепит
свеченье.
В очередь, суки!
Не
напирай! —
Хватит не всем
печенья!
Горько!
Хотя и твержу:
– Халва! —
роясь в развалах
сэконда.
Рушится мир.
А вокруг —
Москва!
И
отступать
нам
некуда.

Чересчур
земля моя поэтами
богата.
И у каждого, гляди,
своя стезя.
Я, бывает,
уши затыкаю
ватой:
некоторых слушать
без уныния
нельзя!

Средь мужчин
поэтов масса,
да и среди женщин
всех профессий,
даже тех, кто у руля
государства.
Впрочем,
если бы поэтов было
меньше —
разве не вращалась бы
Земля?

Разве вдруг
январь бы обернулся
маем,
стало небо выше,
жизнь короче и
грустней?
Говорят, вода
поэзии внимает,
и от музыки
становится
куда полезней
и вкусней!

Ежели
давать «подкормку»
овощам и фруктам
в виде Листа
или Пастернака например,
мы тогда завалим
валовым продуктом
и себя, и
остальной
постэсэсэр!

Еcли же коровам
сквозь наушники
дуть
в уши
тексты песен
нынешней
попсы —
скиснет молоко
в коровьих недрах-тушах!
Что
ты станешь кушать?
Отощаешь
так, что свалятся
трусы!

Дело, значит, вовсе не
в количестве,
а в качестве?..
Пусть себе
строчат
работники пера!
Критику работа.
Вон – гляди —
на вырубках корячится —
руки стёрты в кровь
и в волдырях
от топора!

Ради
наслаждения
душевного, а также
плотского,
для того,
чтоб стать куда добрее
и мудрей,
я, бродя по улицам,
несу в кармане *
Бродского,
Окуджавы запись
в головной коре.