Наталья Тимофеева - Щемящей красоты последняя печаль

Я ещё хочу заката
Над остуженной рекой!
Осень, красная заплата,
Ты ли шутишь надо мной?
Где, скажи, твоя небрежность,
Где кружение листвы,
Где волнующая нежность
Увядающей травы?
Где летящих паутинок
Неожиданная грусть,
Где затерянных тропинок
Недоверчивость? И пусть
Мне зима стучать не смеет
Белым пальчиком в окно,
Пока ветер не развеет
Ярких красок полотно.
Так нельзя: без подготовки
По живому — ледяным
Белым холодом грунтовки!
Потянулся сизый дым
Над твоей лесной опушкой,
Ты стряхни его, не стой,
Обнажи свою макушку
В лёгкой шляпке охряной.
Пусть тебя обнимет ветер,
В вихре вальса закружит,
На пустеющем мольберте
Пусть ещё поворожит!

Мне кажется, глаза мои глядят
Куда-то в неземную высоту,
Где времени песчинки шелестят,
Искрясь на млечном стареньком мосту.
Там колокольцы смеха юных звёзд
Мою чудную душу теребят,
И я, ступив на звёздный этот мост,
Уже не жажду повернуть назад,
Туда, где смога купол над Москвой
Луне в ночи растягивает рот,
И яростной неоновой канвой
Пустопорожне улица течёт.

Несерьезной, весёлою россыпью
Прозвенел надо мной соловей.
С белоствольной чернёною проседью
Нас с берёзами принял ручей,
Покачал на поверхности с радостью,
Отраженьем играя в волне,
Поделилась я с ними усталостью,
Возвратили сияние мне.
И наполнилось сердце надеждою,
Что ещё не испиты до дна,
Что ещё не охвачены веждами
Этой жизни судьба и весна,
Что ещё наколдует неистово
Небосвод в голубых хрусталях
Непомерные властные истины,
Что на млечных разлиты путях.
Что ещё будут годы и странствия,
И огонь, и зовущая медь…
Только как бы вот в этом пространстве мне
Ощутить их, признать их суметь….

…Чай в старинном подстаканнике
Из гранёного стакана,
Каплет кипяток из краника
Самовара. Смотрят пьяно
Осовевшие бездельники,
Вкруг стола усевшись чинно,
Горкой белою вареники
Из горшка парят картинно.
Замерла, сыта застолица,
Самогон допит до донышка,
И бормочет, будто молится,
Бабка — старенькая золушка.

Темы все переговорены,
Ругань кончилась под рыбку,
Окна, двери, всё отворено…
Вот теперь пора бы скрипку!
Самоделку — табуреточку
Ставит бабка под окошком:
«Ну, давай, порадуй деточка,
Поиграй нам хоть немножко!»
И запела «Перепёлочку»
Скрипка, тоненько вибрируя…
Просит дед: «Налейте стопочку!»
Бабка: «Громче, моя милая!»

Укатился день под горочку,
Гости пьяны и довольны.
Доедает Шарик косточки
В логове своём подпольном,
А малышка спит со скрипочкой
На терраске на диване,
Под ногами коврик ниточный,
Горсть конфет в её кармане.
С утрева — поход на кладбище
С куличом, с питьём неистовым,
Под восторг, Христоса славящий,
С крошевом яиц немыслимым…

Бабка прыгает с посудою,
Убирает за гостями,
Огурцы относит грудою,
Сыплет семечки горстями.
Дед храпит весьма уверенно,
Пасха — это так чудесно,
Всё цветёт, свежо и зелено,
Подгуляли — всем известно.
Ну, когда ещё попраздновать,
Да собрать родню любезную?
С пьянкой весть благую связывать —
Логика почти железная!

«В грязь нисколько не ударено,
Все довольные остались,
Холодца и щей наварено,
И вареники удались.
Самогонка словно слёзонька,
Ажно, где такую пили?
Там, на кладбище берёзонька,
Вот, покойных навестили…
У Аксиньи сын бессовестный,
Ольга пьет вовсю извозчиком…»
Бабка причитает горестно,
Вытирая слёзы кончиком

Старого платочка белого,
Керосинку протирает,
«Я на пять минут присела бы,
Да помощниц не хватает.
Поднимайся, детка, я тебя
Уложу, моя кровинка.
Уморилась, знамо, затемно
Встала… дай поглажу спинку…
Спи, твоя уснула скрипочка,
Ах, ты, жалкий мой дитёночек.
Спи, пойду запру калиточку,
Да насыплю курам корочек…

Сам Христос воскресе, милая,
Он теперича меж нами,
И тебя своею силою
Он укроет. За горами,
За долами жил он в городе,
Был учителем чудесным,
Кто и в голоде и в холоде
Слит с дыханием небесным.
Не гордился и не чванился,
Был велик в своей огромности,
Он о людях так печалился!
Да они лишились скромности…