Александр Милитарёв - Охота за древом

Так рождается замкнутой крови круг.
Так родилась Кот Парба 64.
Так может родиться последняя мировая война.
В Бхугол-парке Шанкара 65— молчаливый свидетель тех дней,
когда женщин тащили за волосы в сумрак аллей,
а идущие мимо становились как статуи немы,
и, равнодушны к чужим матерям, каменели
их глаза, живые глаза людей.
Так как могу я забыть, что все это вскормлено молоком материнской корыстной любви?
Как могу я сказать, что вскормила меня моя мать?
Когда вскормила она только сгусток крови своей.
Кто на этой Земле приласкать способен чужих детей?
И грудью своей накормить, и родными назвать?
Я сегодня ищу среди множества лже-матерей
одну настоящую мать.

Зорко
клюю Настоящего зерна
день за днем.
Я утверждаю, что истина —
это всего лишь логика.
В этой часовой мастерской, где Настоящее
разобрано на части,
где в нем,
как в осколках разбитого зеркала,
отражаются судьбы людей,
меня душит апатия.
Я обречен жить без солнца,
ран на теле моем не счесть.
Диогены по принуждению
расставили бочки лачуг
в моем сердце.
Бесцельно плывя по реке горестей и забот,
я стал равнодушен
к высоким словам на древних пальмовых листьях
и к лучам надежды, пробивающимся сквозь туман
этих городов,
их жутких улиц и переулков.

Этот блеклый цвет неба — бесплоден.
Тучи — не в силах нести в себе дождь.
Ты можешь стереть весь этот хаос линий,
но тщетно
Искать здесь гармонии красок.
Но хватит воспоминаний —
Ведь я дорожу своей шкурой,
а память — опасная штука,
хорошая память — это почти преступление.
Безвозвратно потерян выход
из лабиринта Времени
непонимающими его.
Солнце еще не взошло,
дождь не выпал,
и, насколько хватает глаз,
печально плывут берега
и как будто уходят в себя — бесконечные желтые линии,
ползущие в тусклых зрачках людей
как безголовые духи звуков,
заселяющие каждый разрушенный дом,
и бледные лица стариков и детей, дрожащих от стужи,
подобны лицам девушек,
напуганных конским ржаньем.

Итак, давайте же сменим
естественность на притворство
и красоту на уродство.
Смерть может за нами прийти
в любой дом и в любой момент.
Зерно разрастается в заданном почвой пределе.
Небо, сойдясь с землей,
образует замкнутый круг.
Эй, садовник!
Подойди и медленно слушай меня.
Не сей здесь семян,
ибо эта земля бесплодна.
Ибо это — зима,
солнце еще не взошло,
дождь не выпал
и, насколько хватает глаз,
печально стоят берега.

Как увижу ноги свои,
вспоминаю,
что до цели еще далеко,
что путь мой долог.
Как увижу закрытую дверь,
сжимается сердце:
понимаю — надо идти,
когда-то толкнуть эту дверь
и выйти в сутолоку улиц, где выставлено напоказ
тщеславие нищих циновок.
Улица создана для встреч.
Без улицы мы разучились бы узнавать друг друга.
Я замкнут в себе,
А за дверью — мир нараспашку
Невыносимо сидеть взаперти.
Никак не найду покоя.
Я хочу в лицах толпы увидеть свое лицо,
Хочу найти свое «я»,
ибо мое лицо выставлено в витринах улиц
и где-то там затерялась моя судьба,
и моя жизнь уже просочилась из дома и течет
в переулках познания.
Что такое комната, где ты живешь?

Это лишь маленький репетиционный зал.
Мой путь начинается по ту сторону двери.
Потому-то мое лицо — где-то на улицах,
а лица других — во мне.
Так разве я не должен идти?
Пусть оборвется мой путь,
Пусть никто не станет убеждать меня, что этого не случится,
Никто в этой вечно спешащей толпе, занятой только собой,
Пусть — ведь может в машине сломаться один незаметный винтик?
Ведь может тихо погаснуть один
Из уличных фонарей?

Близко так вижу тебя — разглядеть тебя не могу.
Ясно так представляю тебя — описать тебя не могу.
Так во всем понимаю тебя — объяснить тебя не могу.
Так во мне ты растворена — ощутить тебя не могу.
Так ты в сердце моем слышна — воспеть тебя не могу.
В ста рожденьях и воплощеньях я любовь твою сберегу.
Ты — на сердце печать творенья, что вовек стереть не могу.
Образ твой вылит из слез — выплакать тебя не могу.
Ты — сиянье небес надо мной. Достать до тебя не могу.

Молния!
Вмиг исчезаешь ты.
Как жизнь прожить успеваешь ты?
На мгновенье на свет родясь,
Все взоры мира ты пускаешь в пляс.
Телом — силы и света заряд,
ты вся — один мимолетный взгляд.
Но счастье — жизнь так прожить суметь,
чтоб цели достигнуть
и умереть.
Молния,
вот слов моих суть:
перед человеком — похожий путь.
Только стало не хватать нам страсти…
Поделись огнем,
хотя б отчасти.