Юнна Мориц - По закону – привет почтальону

Что Бродский, Довлатов, Овидий?!.
Европа их видела, да.
А Пушкина Лондон не видел,
Не видел Париж никогда.

Народы садятся в карету,
Чтоб где-то на западе слезть,
А Пушкина нету и нету
В Европе, где все уже есть.

А Пушкин лежит на диване,
Компьютер его – в лопухах,
Туда и диктует он няне
Роман гениальный в стихах.

«ВСЕ ГОВОРЯТ…»

«Все говорят…» – какой бессмертный довод,
Как много в нём кровавой простоты!..
Как медленно, как быстро этот провод,
Как жертвенно ломает он хребты,
Как безупречно убивает током,
Как выбивает почву из-под ног,
Судьбу подвесив… Как сверкает оком
Тот, кто последний делает пинок!..

Потом, потом цитаты тащит с кладбищ
Общественное мненье, тащит с гряд,
Где листья не снимают кисти с клавиш,
А рукописи как бы не горят, —
Вы слышали?.. О да! Все говорят,
Об этом только все и говорят.

Заткни свой слух руками и ногами,
Горами, облаками, берегами.
«Все говорят…» – я знаю этих «всех»!
Вовек не приближайся к ним – как птица,
Пока тебе поётся и летится,
Любовь моя, мой драгоценный грех.

И ваша действительность, вся целиком,
Давно недействительна,
Её нечувствительность в смысле таком —
Особо чувствительна.

Действительность – это чувствительность, ткань,
Особо ранимая…
Действителен даже разбитый стакан,
И боль его – зримая.

Но в час, когда на бойне интересов
Изгоем станет всяческий народ,
Который в интересах мракобесов
Страну не сдаст и не заткнёт свой рот, —
Тогда в изгойской быть хочу природе,
С изгойским снегом, на изгойском льду,
Со снегирём изгойским на свободе,
С его изгойским посвистом в саду, —
Изгойским хлебом быть с изгойской солью,
Где серебром сверкая и парчой,
Мороз, как зверь, свою диктует волю
И метит территорию мочой.

Страна – изгой?!. Народ – изгой?!. Я с ними,
Я в этом списке – первого первей!..
Тот не поэт, чье в этом списке имя
Щеглом не свищет в пламени ветвей.
Изгоев нет для Господа, для Бога,
Изгоев нет для Бога, господа!
Господь един, а черных списков много,
Изгойство Бога – вот что в них всегда…

Им подлой силой навязали эту роль,
Им отказали в человечестве и в Боге,
И вот теперь, когда они – вопящий ноль,
У победителей от страха пляшут ноги,
У победителей в мозгах летает моль
И червь безумия копает там берлоги.

У победителей – содомские мечты,
Цивилизация содомского гламура,
Ещё и носит христианские кресты
На голом теле их содомская натура.
Какая месть коварней, чем возврат
Содомских стад к возлюбленным и детям,
Домой, на родину?!. Какой сравнится ад
С возмездием таким, с подарком этим?..

И, более того, страшны мне люди эти,
Что говорят: «Стихи рождаются, как дети,
И собственных детей они дороже»… Бред!
Быть может, их стихи с такой натугой лезут,
Что надобны щипцы и прочее железо,
И роды принимать к ним ходит Мусагет?..
Большой Секрет для маленькой,
Для маленькой такой компании,
Для скромной такой компании
Огромный такой Секрет.