Stephen King - Das Monstrum - Tommyknockers

»Okay«, sagte Gardener. »Ich bin bereit. Laß uns ballern.«

Nach ein paar Drinks in der Hotelbar deutete Ron an, daß zwei kluge Jungs wie sie einen Ort finden konnten, wo die Unterhaltung ein wenig aufregender war als die Musikkonserven, die aus der Lautsprecheranlage über ihren Köpfen rieselten. »Ich glaube, mein Herz kann es vertragen«, sagte Ron. »Ich meine, ich bin nicht sicher, aber...«

»... Gott haßt Feiglinge«, beendete Gardener für ihn.

Ron gackerte, schlug ihn auf den Rücken und verlangte die Rechnung! Er zeichnete sie schwungvoll ab und fügte dann ein großzügiges Trinkgeld aus seinem Geldclip dazu. »Let's fetz, Mann.« Sie brachen auf.

Die Spätnachmittagssonne stach Gardener wie ein gläserner Speer in die Augen, und plötzlich dachte er, daß es vielleicht doch keine so gute Idee war.

»Hör zu, Ron«, sagte er. »Ich glaube, ich sollte vielleicht doch...«

Cummings schlug ihm auf die Schulter, die ehemals blassen Wangen gerötet, die ehemals wäßrigen blauen Augen funkelnd (für Gard sah Cummings nun eher wie Kröterich von Krötenhall aus, nachdem er sein Auto bekommen hatte), und schmeichelte: »Verpiß dich jetzt bloß nicht, Jim! Boston liegt vor uns, so vielfältig und neu, es glitzert wie das frische Ejakulat vom ersten feuchten Traum eines Knaben...»

Gardener brach in hilfloses Gelächter aus.

»Das ist schon mehr der Gardener, den wir alle kennen und lieben«, sagte Cummings, nun gleichfalls lachend.

»Gott haßt Feiglinge«, sagte Gard. »Ruf uns ein Taxi, Ronnie.«

Da sah er ihn: den Trichter am Himmel. Er war groß und schwarz und kam immer näher. Bald würde er herunterkommen und ihn wegtragen.

Aber nicht nach Oz.

Ein Taxi fuhr an den Straßenrand. Sie stiegen ein. Der Fahrer fragte sie, wohin sie wollten.

»Nach Oz«, murmelte Gardener.

Ron gackerte. »Er meint einen Ort, wo sie schnell trinken und noch schneller tanzen. Glauben Sie, daß Sie das schaffen?«

»Oh, ich glaube schon«, sagte der Fahrer und fuhr los.

Gardener legte Ron einen Arm um die Schultern und schrie: »Laß das wilde Spektakel beginnen!«

»Darauf trinke ich«, sagte Ron.

2

Gardener erwachte am nächsten Morgen vollkommen bekleidet in einer Badewanne voll kaltem Wasser. Seine besten Kleidungsstücke - die er unglücklicherweise getragen hatte, als er und Ron Cummings tags zuvor die Segel gesetzt hatten - klebten sich langsam an seine Haut. Er betrachtete seine Finger und sah, daß sie sehr weiß und sehr runzlig waren. Fischfinger. Er war offenbar schon eine Weile hier. Das Wasser war vielleicht sogar heiß gewesen, als er hineingestiegen war. Er konnte sich nicht erinnern.

Er zog den Stöpsel der Wanne. Sah eine Flasche Bourbon auf dem Toilettendeckel stehen. Sie war halb leer, außen schmierig von irgendwelchem Fett. Er hob sie auf. Das Fett roch vage nach Brathähnchen.

Gardener war mehr an dem Aroma in der Flasche interessiert. Tu's nicht, dachte er, aber er hatte den Flaschenhals schon zwischen den Zähnen, bevor er den Gedanken halb zu Ende gedacht hatte. Er trank. Rastete wieder aus.

Als er wieder zu sich kam, stand er nackt in seinem Hotelzimmer, hatte den Telefonhörer am Ohr und die vage Vorstellung, daß er gerade eine Nummer gewählt hatte. Wessen Nummer? Er hatte keine Ahnung, bis Cummings sich meldete. Cummings hörte sich noch schlechter an, als Gardener sich fühlte. Gardener hätte geschworen, daß das unmöglich war.

»Wie schlimm ist es?« hörte Gardener sich selbst fragen. So war es immer, wenn er sich im Griff des Zyklons befand; selbst wenn er bei Bewußtsein war, schien alles die graue, körnige Konsistenz eines alten Fotos zu haben, und er schien niemals regelrecht in sich zu sein. Die meiste Zeit schien er wie der silbrige Luftballon eines Kindes über seinem eigenen Kopf zu schweben. »Wieviel Ärger haben wir uns eingehandelt?«

»Ärger?« wiederholte Cummings und verstummte dann. Gardener dachte, daß er nachdachte. Hoffte, daß er nachdachte. Vielleicht grauste ihn aber auch vor dem Nachdenken. Er wartete mit sehr kalten Händen. »Kein Ärger«, sagte Cummings schließlich, und Gard entspannte sich ein wenig. »Das heißt, abgesehen von meinem Kopf. Mein Kopf hat eine ganze Menge Ärger.«

»Bist du sicher? Nichts? Überhaupt nichts?«

Er dachte an Nora.

Auf Ihre Frau geschossen, was? ertönte plötzlich eine Stimme in seinem Kopf - die Stimme des nasebohrenden Deputy mit dem Comic. Verdammt starke Sache.

»Nu-un...« sagte Cummings nachdenklich und verstummte.

Gardeners Hand umklammerte wieder den Hörer.

»Nun was?« Plötzlich war das Licht im Zimmer zu grell. Wie die Sonne, als sie gestern nachmittag das Hotel verlassen hatten.

Du hast etwas getan. Du hattest wieder einen verfluchten Blackout und hast eine Dummheit begangen. Oder etwas Verrücktes. Oder etwas Schreckliches. Wann wirst du endlich lernen, es sein zu lassen? Kannst ( du das überhaupt lernenl

Ein Dialog aus einem alten Film drängte sich absurd in seine Gedan ken.

Der böse El Commandante: Morgen vor Tagesanbruch, Senor, wer den Sie tot sein! Sie haben die Sonne zum letzten Mal gesehen!

Der tapfere Americano: Mag sein, aber Sie werden den Rest Ihres Lebens einen Kahlkopf haben.

»Was war es?« fragte er Ron. »Was habe ich getan?«

»Du hattest einen Streit mit ein paar Jungs in einem Lokal, das Stone

Country Bar and Grille hieß«, sagte Cummings. Er lachte ein wenig »Aua! Herrgott, wenn das Lachen wehtut, dann weiß man, daß man sie selbst mißhandelt hat. Erinnerst du dich an die Stone Country Bar and Grille und die guten alten Jungs, James, mein Bester?«

Er verneinte. Wenn er sich wirklich anstrengte, dann konnte er sich an eine Kneipe mit Namen Smith Brothers erinnern. Die Sonne war gerade in einem Kessel voll Blut untergegangen, und da es Ende Juni war, bedeutete das, es mußte... wann? zwanzig Uhr dreißig? Viertel vor neun? gewesen sein; jedenfalls etwa fünf Stunden nachdem er und Ron angefangen hatten. Er konnte sich daran erinnern, daß das Schild draußen das Porträt der berühmten Hustenbonbon-Zwillinge getragen hatte. Er konnte sich daran erinnern, daß er mit Cummings heftig über Wallace Stevens diskutiert hatte, wobei er schreien mußte, um die Musicbox zu übertönen, aus der etwas von John Fogarty geplärrt hatte. Dort endeten die letzten bruchstückhaften Erinnerungen.

»Das war das Lokal mit dem WAYLON-JENNINGS-FOR-PRESI-DENT-Aufkleber über der Bar«, sagte Cummings. »Frischt das die alten grauen Zellen auf?«

»Nein«, sagte Gardener kläglich.

»Nun, du hast dich auf einen Streit mit ein paar von den guten alten Jungs eingelassen. Worte wurden gewechselt. Diese Worte wurden zuerst warm, dann hitzig. Es folgte ein Schlag.«

»Von mir?« Jetzt war Gardeners Stimme düster.

»Von dir«, stimmte Cummings fröhlich zu. »An diesem Punkt flogen wir mit der größtmöglichen Anmut durch die Luft und landeten auf dem Gehsteig. Um die Wahrheit zu sagen, ich finde, wir sind verdammt gnädig davongekommen. Sie haben geschäumt, Jim.«

»Ging es um Seabrook oder Tschernobyl?«

»Scheiße, du erinnerst dich ja doch\«

»Wenn ich mich erinnerte, würde ich dich nicht fragen, worum es ging.«

»Eigentlich um beides.« Cummings zögerte. »Alles in Ordnung, Gard? Du hörst dich echt an, als wärst du ganz unten.«

Ja? Nun, eigentlich bin ich ganz oben, Ron. Oben im Zyklon. Ich wirble im Kreis herum und nach oben und nach unten, und niemand weiß, wo es enden wird.

»Ich bin okay.«

»Das ist gut. Man hofft, du weißt, wem du das zu verdanken hast.«

»Vielleicht dir?«

»Keinem anderen. Mann, ich landete auf diesem Gehsteig wie ein Kind, das zum ersten Mal am Ende einer Rutschbahn ankommt. Ich kann meinen Arsch nicht ganz im Spiegel sehen, aber das ist wahrscheinlich ganz gut so. Ich wette, er sieht wie ein Day-Glo-Grateful-Dead-Poster von neunundsechzig aus. Aber du wolltest wieder hineingehen und darüber reden, daß alle Kinder im Umkreis von Tschernobyl innerhalb von fünf Jahren an Leukämie sterben würden. Du wolltest darüber reden, wie ein paar Jungs einmal beinahe Arkansas hochjagten, weil sie in einem Kernkraftwerk mit einer Kerze nach einer schadhaften Stromleitung suchten. Du sagtest, daß sie das Ding in Brand gesteckt hätten. Ich konnte dich nur ins Taxi locken, indem ich dir sagte, wir würden später noch einmal wiederkommen und ein paar Schädel einschlagen. Ich lockte dich mit zuckersüßen Worten in dein Zimmer und ließ ein Bad für dich ein. Du sagtest, es wäre alles in Ordnung mit dir. Du sagtest, du würdest ein Bad nehmen und dann einen Kerl namens Bobby anrufen.«