J.K. Rowling - Harry Potter e l'Ordine della Fenice

«Non lo so, ma di sicuro era pericoloso» rispose lei decisa, tracciando una croce fiammeggiante sulla porta che avevano appena attraversato.

Ancora una volta la stanza ruotò e si fermò. Harry si avvicinò a un’altra porta a caso e la spinse. Non si mosse.

«Che cosa c’è?» chiese Hermione.

«È… chiusa… a chiave» spiegò Harry, spingendo invano la porta con tutte le sue forze.

«Dev’essere questa, allora, no?» esclamò Ron eccitato, unendosi a lui nel tentativo di forzarla. «Di sicuro!»

«Allontanatevi!» ordinò Hermione. Puntò la bacchetta contro il punto dove sarebbe dovuta esserci la serratura e disse: « Alohomora! »

Niente.

«Il coltello di Sirius!» esclamò Harry. Lo cavò da sotto la veste e lo infilò nella fessura fra la porta e la parete. Sotto lo sguardo attento degli altri lo fece scorrere, lo ritrasse e colpì di nuovo la porta con la spalla. Quella rimase chiusa. Harry guardò il coltello e vide che la lama si era fusa.

«D’accordo, questa stanza la lasciamo perdere» concluse Hermione.

«Ma se fosse quella giusta?» obiettò Ron, fissando la porta con un misto di timore e desiderio.

«Impossibile. Nel sogno, Harry apriva tutte le porte» ribatté Hermione, tracciando anche su quella una croce fiammeggiante, mentre Harry si rimetteva in tasca il manico del coltello di Sirius ormai inutile.

«Hai idea di che cosa potesse esserci dentro?» chiese Luna curiosa, mentre la parete riprendeva a ruotare.

«Qualcosa di schiattoso, senza dubbio» rispose Hermione a mezza voce, strappando a Neville una risatina nervosa.

La parete si fermò e Harry, con un senso di disperazione crescente, spinse un’altra porta.

«È questa !»

Riconobbe subito la bella luce danzante che brillava diamantina. Mentre i suoi occhi si abituavano allo sfavillio, vide orologi luccicare da ogni parte, grandi e piccoli, pendole e sveglie, appesi fra le librerie o posati sui tavoli allineati. Un ticchettio costante, ritmico, riempiva la stanza, come il suono di migliaia di piccoli piedi in marcia. La luce danzante, simile a uno scintillio di pietre preziose, proveniva da una gigantesca campana di vetro posta su un tavolo al capo opposto della stanza.

«Da questa parte!»

Col cuore in gola, sicuro d’essere sulla pista giusta, li guidò nello stretto corridoio fra i tavoli e puntò, come già in sogno, verso la sorgente della luce: la campana di vetro, alta quasi quanto lui, che sembrava piena di un turbinoso vento luccicante.

«Guardate!» esclamò Ginny mentre si avvicinavano, indicando il centro della campana.

Un uovo minuscolo, luminoso come una gemma, era sospinto in alto dal vortice di luce. Salendo, si dischiuse e ne emerse un colibrì che fu trascinato fino all’imboccatura del vaso, e quando ridiscese con la corrente le piume tornarono rade e fradicie, e una volta che ebbe raggiunto il fondo della campana, era ancora un uovo.

«Muovetevi!» ordinò brusco Harry, perché Ginny sembrava decisa a fermarsi per vedere l’uovo che tornava a trasformarsi in uccello.

«Tu hai perso tutto il tempo che hai voluto con quello stupido arco!» replicò lei stizzita, ma lo seguì verso la porta dietro la campana di vetro.

«È questa» disse Harry di nuovo, il cuore che gli batteva così forte e rapido da impedirgli quasi di parlare. «È di qua…»

Si voltò a guardarli; avevano tutti la bacchetta pronta e l’espressione seria, ansiosa. Tornò a fissare la porta e la spinse. Si spalancò.

Erano arrivati, avevano trovato il posto giusto: una stanza alta come una cattedrale, piena di enormi scaffali zeppi di piccole, polverose sfere di vetro che luccicavano scialbe nella luce diffusa dai candelieri fissati in testa agli scaffali. Come quelle della stanza circolare, anche queste fiammelle ardevano azzurrine. Faceva molto freddo.

Harry mosse qualche passo e sbirciò nel corridoio buio che separava due file di scaffali. Non sentì alcun rumore, e nemmeno scorse la minima traccia di movimento.

«Hai detto che era la fila novantasette» sussurrò Hermione.

«Sì». Alzò lo sguardo all’inizio della fila più vicina. Sotto le fiammelle azzurre di un braccio carico di candele scintillava un numero argenteo: cinquantatré.

«Dobbiamo andare a destra, credo» bisbigliò Hermione, strizzando gli occhi verso quello successivo. «Sì… cinquantaquattro».

«Tenete le bacchette pronte» disse Harry.

Avanzarono cauti, guardandosi alle spalle, superando una dopo l’altra file di scaffali le cui estremità lontane svanivano nell’oscurità quasi totale. Piccole etichette ingiallite erano fissate sotto ogni sfera di vetro. Alcune sfere emanavano uno strano bagliore liquido; altre erano opache e scure come lampadine fulminate.

Superarono la fila ottantaquattro… ottantacinque… Harry aveva le orecchie tese, pronto a cogliere il minimo movimento, ma Sirius poteva essere imbavagliato, svenuto… o, disse una voce non richiesta dentro la sua mente, già morto…

Lo avrei sentito, replicò in silenzio, il cuore che pulsava contro il pomo d’Adamo. Lo saprei già.

«Novantasette!» mormorò Hermione.

Si raggrupparono all’inizio del corridoio, scrutando l’oscurità. Nessuno.

«È laggiù in fondo» disse Harry, la bocca arida. «Da qui non si vede».

Li precedette tra le file torreggianti di sfere di vetro; alcune brillarono fioche al loro passaggio…

«Dovrebbe essere qui vicino» sussurrò, certo che da un momento all’altro avrebbero visto Sirius accasciato sul pavimento oscuro. «Qui… molto vicino…»

«Harry» disse Hermione esitante, ma lui non le rispose. Aveva la bocca completamente asciutta.

«Da qualche parte… qui…» ripeté.

Arrivarono in fondo al corridoio ed emersero nella luce velata di altre candele. Non c’era nessuno. Solo polveroso echeggiante silenzio.

«Potrebbe essere…» bisbigliò Harry con voce roca, scrutando il corridoio accanto. «O forse…» Controllò quello ancora dopo.

«Harry» ripeté Hermione.

«Che cosa c’è?» ringhiò lui.

«Non… non credo che Sirius sia qui».

Nessuno parlò. Harry non aveva il coraggio di guardarli. Aveva la nausea. Non capiva perché Sirius non era lì. Doveva esserci. Era lì che lui, Harry, lo aveva visto…

Percorse in fretta lo spazio in fondo alle file, controllandole una dopo l’altra, superando un corridoio vuoto dopo l’altro. Rifece la strada di corsa in senso inverso, fino a raggiungere i compagni che lo fissavano a occhi sgranati. Nessun segno di Sirius, e nemmeno tracce di lotta.

«Harry» chiamò Ron.

«Che cosa c’è?»

Non voleva ascoltarlo; non voleva sentirsi dire che era stato uno sciocco, o che era meglio tornare a Hogwarts, ma una vampa rovente si diffondeva sul suo viso e avrebbe voluto rintanarsi là sotto, al buio, per un bel po’ prima di affrontare la luce dell’Atrium e gli sguardi di rimprovero degli altri…

«Hai visto questa?» disse Ron.

«Che cosa c’è?» chiese Harry, ora di nuovo ansioso… forse era un segno della presenza di Sirius, un indizio. Ma quando ebbe raggiunto Ron a metà della fila novantasette, lo trovò intento a fissare una delle tante polverose sfere di vetro sullo scaffale.

«Che cosa c’è?» ripeté per la terza volta, deluso,

«C’è… c’è il tuo nome scritto qui» disse Ron.

Harry si avvicinò. Ron indicava una sfera che emanava una luce smorzata, anche se era coperta di polvere e non sembrava fosse stata toccata da anni.

«Il mio nome?» disse Harry con espressione vacua.

Si avvicinò. Era meno alto di Ron, perciò dovette allungare il collo per leggere l’etichetta sullo scaffale sotto la piccola sfera impolverata. Una calligrafia spigolosa vi aveva scritto una data di più o meno sedici anni prima, e subito sotto: