Terry Pratchett - Le huitième sortilège

« Vous avez déjà vu un truc pareil ? » dit-elle.

Deuxfleurs secoua la tête. Sa bouche s’ouvrit toute grande.

« Vous allez bien ? demanda Bethan.

— Je crois que je n’ai jamais rien vu d’aussi beau », dit-il.

Un ronronnement se fit entendre au-dessus d’eux. Ils levèrent la tête.

Un gros globe noir était descendu de l’obscurité du plafond. De petites lumières rouges s’allumaient et s’éteignaient brièvement à sa surface. Tandis qu’ils l’observaient, il tourna sur lui-même et les fixa d’un gros œil de verre. Il était menaçant, cet œil-là. Il donnait l’impression très nette de contempler un spectacle dégoûtant.

« Hello ? » lança Deuxfleurs.

Une tête apparut au-dessus du comptoir. Elle avait l’air en colère.

« J’espère que vous comptez le payer », fit-elle méchamment. Son expression disait qu’elle s’attendait à ce que Rincevent réponde oui mais qu’elle ne le croirait pas.

« Quoi ? Ça ? fit Bethan. Je ne voudrais pas l’acheter même si vous me donniez en plus un plein chapeau de rubis et…

— Moi, je vais l’acheter. Combien ? » s’empressa de proposer Deuxfleurs qui fouilla dans ses poches. Sa mine s’allongea.

« À vrai dire, je n’ai pas d’argent sur moi. Il est resté dans mon Bagage, mais je…»

La tête émit un grognement. Elle disparut sous le comptoir pour ressurgir derrière un présentoir de brosses à dents.

Elle appartenait à un tout petit homme qu’on ne voyait presque pas dans son tablier vert. Il avait l’air dans tous ses états.

« Pas d’argent, fit-il. Vous entrez dans ma boutique…

— On n’a pas fait exprès, dit en hâte Deuxfleurs. On n’avait pas remarqué qu’elle était là.

— Elle n’y était pas, dit Bethan, catégorique. Une boutique magique, hein ? »

Le petit boutiquier hésita.

« Oui, admit-il avec réticence. Un peu.

— Un peu ? fit Bethan. Un peu magique ?

— Un peu beaucoup, alors, concéda-t-il. Bon, d’accord, reconnut-il devant le regard toujours furibond de Bethan. Elle est magique. Je n’y peux rien. Cette foutue porte n’est quand même pas encore apparue avant de disparaître, si ?

— Si, et ce machin au plafond nous embête. »

Il leva les yeux et fronça les sourcils. Puis il s’éclipsa par un petit rideau de perles à demi dissimulé parmi les marchandises. Des cliquètements et des ronronnements se firent entendre puis le globe noir s’évanouit dans l’ombre. Le remplacèrent successivement : un bouquet de fines herbes, un mobile de réclame pour un produit dont Deuxfleurs n’avait jamais entendu parler, apparemment une boisson à prendre avant d’aller au lit, une armure complète et un crocodile empaillé à l’expression de douleur et de surprise plus vraie que nature.

Le boutiquier réapparut.

« Vous préférez ? s’enquit-il.

— Il y a du progrès, dit Deuxfleurs sans conviction. J’aimais mieux les fines herbes. »

À cet instant Rincevent poussa un gémissement. Il était sur le point de se réveiller.

On a avancé trois théories pour expliquer le phénomène des boutiques errantes ou, pour employer le nom communément admis, tabernœ vagantes .

La première pose en postulat qu’il y a des milliers et des milliers d’années s’est développée quelque part dans le multivers une race dont l’unique talent était d’acheter à bas prix et de vendre cher. Cette race aurait très vite dirigé un vaste empire galactique, l’Emporium, ainsi qu’elle le nommait, et ses chercheurs de pointe auraient découvert le moyen d’équiper leurs magasins de systèmes de propulsion uniques, capables d’abattre les murs sombres de l’espace lui-même et d’ouvrir de nouveaux marchés immenses. Les mondes de l’Emporium ont depuis longtemps péri dans la fournaise de leur univers particulier, sur une ultime et provocante vente après incendie, mais les boutiques stellaires errantes exercent toujours leur commerce et font leur chemin dans les pages de l’espace-temps comme un ver grignote un roman en trois volumes.

La seconde théorie soutient qu’elles sont l’œuvre d’un Destin obligeant dont le rôle consiste à fournir exactement le bon article au bon moment.

La troisième n’y voit qu’un moyen astucieux de contourner les lois de fermeture dominicale.

Toutes ces théories, aussi différentes soient-elles, ont néanmoins deux points communs : elles expliquent les faits observés et se trompent de bout en bout.

Rincevent ouvrit les yeux et les garda un moment fixés sur le reptile empaillé au plafond. Il aurait préféré voir autre chose après ses rêves agités…

La magie ! Voilà donc à quoi ça ressemblait ! Pas étonnant que les mages n’aient guère de goût pour le sexe !

Rincevent savait ce qu’étaient des orgasmes, bien sûr, il en avait connu quelques-uns au cours de sa vie, parfois même en compagnie, mais aucune de ses expériences n’avait ne fût-ce qu’approché cet instant intense et fantastique où chaque nerf de son corps avait charrié un feu blanc-bleu et que la magie pure lui avait jailli des doigts. Ça vous emplissait, ça vous soulevait et vous surfiez au creux de la force déferlante des éléments. Pas étonnant que les mages se battent pour s’approprier la puissance…

Et ainsi de suite. Mais c’était le Sortilège dans sa tête qui avait agi, pas Rincevent. Il commençait vraiment à le détester, celui-là. Il était sûr que si le Sortilège n’avait pas effarouché tous les autres qu’il avait essayé d’apprendre, il aurait fait un mage tout à fait honorable.

Quelque part dans l’âme meurtrie de Rincevent, le ver de la révolte montra un croc fugitif.

Parfaitement, songea-t-il. À la première occasion, tu retournes dans l’In-Octavo.

Il se redressa sur sa chaise. « Bon sang, c’est quoi, ici ? fit-il en s’étreignant la tête pour l’empêcher d’exploser.

— Une boutique, dit Deuxfleurs d’un ton lugubre.

— J’espère qu’on y vend des couteaux, parce que j’aimerais bien me couper la tête. » Quelque chose dans l’expression des deux autres en face de lui le dessoûla.

« Je blague, dit-il. Enfin, en grande partie. Qu’est-ce qu’on fait dans ce magasin ?

— On ne peut pas sortir, dit Bethan.

— La porte a disparu », ajouta Deuxfleurs, serviable.

Rincevent se mit debout, encore tremblant.

« Oh, fit-il. C’est une de ces boutiques-là ?

— C’est ça, fit le boutiquier avec irritation. Elle est magique, oui ; elle se balade, oui ; non, je ne vous dirai pas pourquoi…

— Je peux avoir un verre d’eau, s’il vous plaît ? »

Le boutiquier prit un air outré.

« D’abord pas d’argent, ensuite ils veulent un verre d’eau, jeta-t-il. Alors ça, c’est…»

Bethan grogna et traversa la pièce en direction du petit homme qui tenta de battre en retraite. Trop tard.

Elle le souleva par les bretelles de son tablier et le regarda dans les yeux d’un air mauvais. Malgré ses vêtements déchirés, malgré ses cheveux en désordre, elle symbolisa l’espace d’un instant la femme qui vient de surprendre un homme dont le pouce fait pencher la balance de la vie du mauvais côté.

« Le temps, c’est de l’argent, siffla-t-elle. Je vous donne trente secondes pour lui ramener un verre d’eau. Je pense que c’est une affaire, non ?

— Dites donc, chuchota Deuxfleurs. C’est une vraie terreur quand elle est en colère, hein ?

— Oui, fit Rincevent sans enthousiasme.

— Très bien, très bien, dit le marchand qui n’en menait visiblement pas large.

— Ensuite vous pourrez nous laisser partir, ajouta Bethan.

— D’accord ; je n’étais pas ouvert, de toute manière. Je me suis juste arrêté quelques secondes pour m’orienter et vous avez fait irruption. »