Terry Pratchett - Le huitième sortilège

— Salut, Zakriah, dit Belafon. Qu’est-ce qui se passe cette fois ?

— Tout est foutu. Aujourd’hui il a prédit le lever du soleil trois minutes trop tôt. Tu parles d’un branque, alors ! »

Belafon passa sur l’échelle et disparut de la vue des passagers qui se regardèrent, puis contemplèrent en contrebas le vaste espace dégagé compris dans le cercle de pierres intérieur.

« On fait quoi, maintenant ? demanda Deuxfleurs.

— On pourrait aller dormir ? » suggéra Rincevent.

Deuxfleurs l’ignora et descendit l’échelle.

Autour du cercle, des druides tapaient sur les mégalithes à l’aide de petits marteaux et écoutaient attentivement. Plusieurs des formidables cailloux gisaient sur le flanc, chacun entouré de son groupe de druides qui l’examinaient soigneusement et discutaient entre eux. Des bouts de phrases mystérieux parvenaient à Rincevent, assis sur son rocher :

« Ça ne peut pas être une incompatibilité de logiciel… Le Chant de la Spirale Battue a été conçu pour des anneaux concentriques, crétin…

— Moi, je dis qu’il faut le rallumer et tenter une cérémonie à la lune toute bête…

— … d’accord, d’accord, rien ne cloche dans les pierres, c’est l’univers qui s’est détraqué, c’est ça ? »

À travers les brumes de son esprit harassé, Rincevent se rappela l’horrible étoile qu’ils avaient vue dans le ciel. Quelque chose s’était bel et bien détraqué dans l’univers la nuit dernière.

Comment avait-il pu revenir sur le Disque ? Il avait le sentiment que les réponses se trouvaient quelque part dans sa tête. Et une impression encore plus désagréable lui vint : autre chose suivait la scène en contrebas… qui observait de derrière ses yeux.

Le Sortilège s’était glissé hors de sa tanière, par les chemins de terre inexplorés de son esprit, pour s’installer sans se gêner au premier rang de son cerveau, assister à la scène en cours et accomplir l’acte mental qui équivalait à manger du popcorn.

Il voulut le repousser… et le monde disparut.

Il était dans l’obscurité ; une obscurité chaude aux relents de moisi, l’obscurité de la tombe, le noir velouté du sarcophage.

Une forte odeur de cuir fatigué lui frappa les narines, puis l’aigreur du vieux papier. Le papier bruissa.

Il sentait l’obscurité pleine d’horreurs inimaginables… et l’ennui avec les horreurs inimaginables, c’est qu’on ne les imagine que trop facilement…

« Rincevent », dit une voix. Rincevent n’avait jamais entendu de lézard parler, mais s’il s’en était trouvé un pour le faire, il aurait eu cette voix-là.

« Euh… dit-il. Oui ? »

La voix gloussa. Un bruit curieux, qui rappelait le parchemin.

« Tu devrais dire : « Où suis-je ? » fit-elle.

— Est-ce que j’apprécierais de le savoir ? » répondit Rincevent. Il écarquilla les yeux dans l’obscurité. Maintenant qu’il avait accommodé, il distinguait quelque chose. Quelque chose de vague, à peine assez clair pour qu’il n’y ait pas erreur, de simples entrelacs dans l’air. Quelque chose d’étrangement familier.

« D’accord, dit-il. Où suis-je ?

— Tu rêves.

— Je peux me réveiller maintenant, s’il vous plaît ?

— Non, fit une autre voix, aussi vieille et sèche que la première mais pourtant légèrement différente.

— Nous avons quelque chose de très important à te dire », fit une troisième, si possible encore plus désincarnée que les autres. Rincevent hocha stupidement la tête. Dans un recoin de son esprit, le Sortilège se tapit et jeta un coup d’œil prudent par-dessus son épaule mentale.

« Tu nous as causé beaucoup de soucis, jeune Rincevent, poursuivit la voix. Cette idée de passer par-dessus le bord du monde sans une pensée pour les autres ! Il nous a fallu sérieusement distordre la réalité, tu sais.

— Ben mince !

— Et maintenant une tâche très importante t’attend.

— Oh. Bien.

— Il y a longtemps, nous nous sommes arrangés pour que l’un des nôtres se cache dans ta tête, car nous savions que viendrait un temps où il te faudrait jouer un rôle de premier plan.

— Moi ? Pourquoi ?

— Tu fuis beaucoup, dit l’une des voix. C’est bien. Tu es apte à la survie.

— Apte à la survie ? J’ai failli me faire tuer des dizaines de fois.

— Précisément.

— Oh.

— Mais évite de tomber encore du Disque. Nous ne pouvons vraiment pas nous le permettre.

— Qui c’est, « nous », exactement ? » demanda Rincevent.

Il y eut un bruissement de papier dans l’obscurité.

« Au début était le Verbe, dit une voix sèche juste derrière lui.

— C’était l’Œuf, corrigea une autre voix. Je m’en souviens parfaitement. Le Grand Œuf de l’Univers. Un peu caoutchouteux.

— Vous vous trompez tous les deux, en réalité. Je suis sûr que c’était le Limon originel. »

Une voix près du genou de Rincevent dit : « Non, ça, c’était après. Il y a d’abord eu le Firmament. Plutôt collant, comme de la barbe à papa. Très sirupeux, en fait…

— Au cas où ça intéresserait quelqu’un, graillonna une voix à gauche de Rincevent, vous avez tous tort. Au début était le Raclement de la Gorge…

— … puis le Verbe…

— Je vous demande pardon, le Limon…

— Nettement caoutchouteux, me semblait-il…»

Il y eut une pause. Puis une voix dit d’un ton prudent : « En tout cas, quoi que ce fût, nous nous en souvenons parfaitement.

— Tout à fait.

— Absolument.

— Et notre tâche est de veiller à ce que rien de terrible ne lui arrive, Rincevent. »

Rincevent loucha dans les ténèbres. « Auriez-vous la gentillesse de m’expliquer de quoi vous parlez ? »

Il entendit un soupir parcheminé. « Tant pis pour les métaphores, fit l’une des voix. Écoute, il est très important que tu gardes le Sortilège à l’abri dans ta tête et que tu nous le ramènes au bon moment, tu comprends, pour qu’à l’heure dite nous puissions être prononcés. Tu saisis ? »

Rincevent songea : «… nous puissions être prononcés » ?

Et il comprit alors ce qu’était cet entrelacs au-dessus de lui. C’était de l’écriture sur une page, vue par en dessous.

« Je suis à l’intérieur de l’In-Octavo ? demanda-t-il.

— Par certains côtés métaphysiques », répondit l’une des voix avec désinvolture. Elle se rapprocha. Il sentit le bruissement sec juste sous son nez…

Il prit la fuite.

Le point rouge solitaire luisait dans son pan de ciel tout noir. Toujours vêtu des robes de cérémonie qu’il avait passées pour son intronisation de maître de l’Ordre, Trymon ne pouvait se départir de l’impression qu’il avait sensiblement grossi depuis qu’il le regardait. Il quitta la fenêtre sur un frisson.

« Alors ? fit-il.

— C’est une étoile, dit le professeur d’astrologie. Je crois.

— Vous croyez ? »

L’astrologue tressaillit. Ils se tenaient dans l’observatoire de l’Université, et la minuscule tête d’épingle rubis à l’horizon avait l’air moins menaçant que le nouveau maître de l’Ordre.

« Ben, vous voyez, le fait est que nous avons toujours cru les étoiles grosso modo semblables à notre soleil…

— Vous voulez dire des boules de feu d’un à deux kilomètres de diamètre ?

— Oui. Mais cette nouvelle, là, elle est… euh… grosse.

— Plus grosse que le soleil ? » fit Trymon. Il avait toujours trouvé impressionnante une boule de feu d’un kilomètre et demi de diamètre, même s’il désapprouvait les étoiles par principe. Elles mettaient la pagaïe dans le ciel.