Terry Pratchett: Mécomptes de fées

— Ben… peut-être que je voulais juste la regarder, reconnut Mémé. La tenir un moment. Pas m’en servir. On me prendra jamais à me servir d’un de ces machins. Je l’ai vue qu’une ou deux fois. On en voit plus beaucoup dans le coin de nos jours. »

Nounou Ogg opina.

« On trouve plus le bois, dit-elle.

— Tu crois pas qu’elle s’est fait enterrer avec, dis ?

— Non, j’crois pas. Moi, je voudrais pas me faire enterrer avec. Un truc pareil, c’est de la responsabilité. N’importe comment, ça resterait pas enterré. Ces choses-là, ça veut qu’on s’en serve. Elle arrêterait pas de cogner partout dans le cercueil. C’est du tracas, tu sais bien. »

Elle se détendit un peu. « Je m’occupe des affaires pour le thé, reprit-elle. Toi, t’allumes le feu. »

Elle regagna tranquillement l’arrière-cuisine.

Mémé Ciredutemps tendit la main vers la tablette de cheminée pour prendre des allumettes et comprit alors qu’elle n’en trouverait pas. Desiderata disait toujours qu’elle avait beaucoup trop à faire pour ne pas se servir de la magie chez elle. Même sa lessive se faisait toute seule.

Mémé désapprouvait la magie pour des besoins domestiques, mais elle était contrariée. Elle aussi voulait son thé.

Elle jeta deux bûches dans l’âtre et les fusilla du regard jusqu’à ce qu’elles s’embrasent toutes seules, l’air gênées.

C’est alors que son œil tomba sur le miroir recouvert du chiffon.

« Elle l’a masqué ? murmura-t-elle. J’savais pas que la vieille Desiderata avait peur des orages. »

Elle écarta le chiffon d’un coup sec.

Elle fixa le miroir.

Peu de gens au monde avaient autant de maîtrise de soi que Mémé Ciredutemps. Une maîtrise aussi rigide qu’une barre de fonte. Et tout aussi souple.

Elle mit le miroir en miettes.

Lilith se redressa comme un piquet dans sa tour de miroirs.

Elle ?

Le visage était différent, évidemment. Plus âgé. Ça remontait à longtemps. Mais les yeux ne changent pas, et les sorcières regardent toujours les yeux.

Elle !

Magrat Goussedail, sorcière, se tenait elle aussi devant un miroir. Dans son cas, il n’avait rien de magique. Il était aussi toujours entier, mais il l’avait échappé belle en une ou deux occasions.

Elle se renfrogna devant son reflet puis consulta la petite brochure aux estampes bon marché arrivée la veille.

Elle articula quelques mots à voix basse, se redressa, tendit les mains devant elle, boxa énergiquement dans le vide et fit : « HAAAAiiiiieeeeeeehgh ! Hum. »

Magrat était la première à reconnaître qu’elle avait l’esprit ouvert. Aussi ouvert que le ciel, ouvert à tous les vents. Aucun esprit ne pouvait être plus ouvert sans matériel chirurgical adéquat. Et elle attendait toujours que quelque chose le remplisse.

Ce qui le remplissait pour l’instant, c’était la recherche d’une paix intérieure, d’une harmonie cosmique et de la véritable essence de l’Être.

Quand on dit « Une idée m’est venue », il ne s’agit pas seulement d’une métaphore. Des inspirations à l’état brut, de toutes petites particules de pensée indépendante, tombent sans arrêt du cosmos comme de la neige fondue. Elles sont aspirées dans des têtes comme celle de Magrat à la façon de l’eau qui s’écoule dans un trou du désert.

Tout ça, c’était à cause de sa mère dont l’orthographe laissait à désirer, estimait-elle. Une mère prévenante aurait épelé « Margaret » correctement. On l’aurait alors appelée Marge ou Maggie – de bons gros noms robustes, fiables. On n’allait pas loin avec un nom comme Magrat. Ça évoquait des démangeaisons ou de la viande de canard.

Elle envisageait d’en changer, mais elle savait en son for intérieur que ça ne marcherait pas. Même si elle devenait une Chloé ou une Isabelle en surface, elle resterait une Magrat par-dessous. Mais ce serait chouette d’essayer. Ce serait chouette de ne plus être Magrat, même quelques heures.

Ce sont des pensées pareilles qui poussent les gens à se retrouver eux-mêmes. Et l’une des premières choses qu’avait apprises Magrat, c’est qu’il valait mieux, quand on s’était retrouvé soi-même, éviter d’en informer Mémé Ciredutemps pour qui l’émancipation féminine, c’était des doléances dont il ne fallait pas discuter devant les hommes.

Nounou Ogg était mieux disposée, mais elle avait tendance à dire ce que Magrat appelait des phrases à double-essence, même si dans le cas de Nounou il s’agissait plus souvent de phrases à sens unique et fières de l’être.

Bref, Magrat désespérait d’apprendre quoi que ce soit de ses aînées et jetait ses filets plus loin. Au diable vauvert. Au diable vacheverte, même.

C’est l’originalité des amateurs de sagesse : où qu’ils se trouvent, ils cherchent toujours la plus éloignée. La sagesse est une de ces curiosités dont l’importance semble s’accroître avec la distance [9] D’où la Voie de madame Cosmopilite, par exemple, très populaire chez les jeunes qui habitent les vallées cachées au-dessus de la limite des neiges éternelles des hautes montagnes du Bélier. Dédaignant les paroles de leurs aînés vêtus de jaune safran et agitateurs de moulins à prières, ils entreprennent parfois le long voyage jusqu’au n°3 de la rue de Quirm, dans la plate et brumeuse Ankh-Morpork, afin de chercher la sagesse aux pieds de madame Marietta Cosmopilite, une couturière. Nul ne connaît la raison qui les y pousse en dehors de l’attrait ci-dessus mentionné pour la sagesse lointaine, vu qu’ils ne comprennent pas un traître mot de ce qu’elle leur raconte ou, plus exactement, de ce qu’elle leur crie. Plus d’un jeune moine regagne son repaire de montagne afin de méditer sur l’étrange mantra dont on l’a gratifié, comme «Fous le camp, toi!» et «Si j’en prends encore un à me reluquer, bande de petits salopiauds orange, il va la recevoir, ma main, compris?» et «Qu’est-ce que vous avez tous, espèces de cons, à venir me regarder les pieds?» Ils ont même, à partir de leurs expériences, mis au point une technique spéciale d’arts martiaux qui consiste à lancer des cris incompréhensibles à l’adversaire puis à lui taper dessus à coups de balai. .

Pour l’heure, Magrat trouvait sa voie sur le Sentier du scorpion, lequel offrait l’harmonie cosmique, l’unité intérieure et la possibilité d’expulser d’un coup de poing les reins d’un agresseur par ses oreilles. Elle s’était fait envoyer le manuel.

Il y avait des problèmes. L’auteur, le grand maître Lobsang Planteur, avait son adresse à Ankh-Morpork. On imaginait mal le siège d’une sagesse cosmique dans une ville pareille. Des notes nombreuses rappelaient qu’on ne devait pas se servir de sa Méthode à des fins agressives – seulement pour atteindre la sagesse cosmique –, mais écrites en tout petits caractères entre des dessins enflammés de gens qui se tapaient dessus à coups de fléau en criant « Hai ! » Plus tard on apprenait à casser des briques en deux à la main, à marcher sur des charbons ardents et autres spécialités cosmiques.

Magrat trouvait que Ninja faisait un joli nom pour une fille.

Elle se refit face dans le miroir.

On frappa à la porte. Magrat alla ouvrir.

« Hai ? » fit-elle.

Hurecaire le braconnier recula d’un pas. Il était déjà bien secoué. Un loup enragé l’avait poursuivi un bout de chemin dans la forêt.

« Hum », fit-il. Il se pencha en avant, à présent moins choqué qu’inquiet. « Vous vous êtes cogné la tête, mademoiselle ? »