Terry Pratchett - Mécomptes de fées

— Mais il y a des centaines d’autres gens, fit Mémé. On peut guère parler d’intimité.

— Oui… mais rien qu’à l’idée, tu sais, qu’il puisse la toucher… J’veux dire, ce serait comme tenir une…

— Est-ce qu’il faut considérer Illon comme une princesse, à ton avis ? demanda Mémé.

— Quoi ? Oh. Ouais. Sûrement. Pour un pays étranger. Pourquoi ?

— Alors ça veut dire qu’il y a pas qu’un seul conte en jeu. Lili en a mis plusieurs en chantier en même temps. Réfléchis. Toucher le grand-duc, ça compte pas. Magrat doit l’embrasser.

— Faut qu’on y aille ! dit Nounou. Faut qu’on arrête ça ! J’veux dire, tu me connais, j’suis pas bégueule, mais… beurk…

— Dites ! La vieille ! »

Elles se retournèrent. Une petite grosse en robe rouge et perruque blanche imposante les toisait d’un air hautain de derrière un masque de renard.

« Oui ? fit sèchement Mémé.

— Oui, milady , rectifia la petite grosse. Et vos bonnes manières, alors ? J’exige que vous me conduisiez aux toilettes sur-le-champ ! Et à quoi croyez-vous jouer, vous ? »

Cette dernière question s’adressait à Nounou Ogg qui lui tournait autour en examinant sa robe d’un œil critique.

— Vous faites du 48, ou peut-être du 50 ? demanda Nounou.

— Quoi ? Quelle impertinence ! »

Nounou Ogg se frotta le menton d’un air songeur. « Ben, j’sais pas, dit-elle, les robes rouges, ça m’va pas. Vous auriez rien en bleu, des fois ? »

La femme colérique se retourna pour donner un coup d’éventail à Nounou, mais une main maigrelette lui tapota l’épaule.

Elle leva les yeux sur la figure de Mémé Ciredutemps.

Tandis qu’elle s’évanouissait en douceur elle eut conscience d’une voix au loin qui disait : « Ma foi, ça m’va. Mais elle fait sûrement pas du 48. Et moi, avec une tête pareille, j’porterais pas du rouge… »

Lady Volentia d’Arrangement se détendait dans le saint des saints des toilettes pour dames. Elle ôta son masque et pécha une mouche dans les profondeurs de son décolleté. Puis elle se passa la main dans le bas du dos et s’efforça de rajuster sa tournure, un exercice garanti déclencher la gymnastique féminine la plus ridicule sur tous les mondes sauf ceux où l’on a inventé la gaine-culotte.

Parasite aussi bien adapté que le polypore du bouleau, Lady Volentia d’Arrangement restait dans l’ensemble sans reproche. Elle assistait toujours à des manifestations pour les bonnes œuvres de grand standing et mettait un point d’honneur à connaître les prénoms de presque tous ses serviteurs – les plus propres en tout cas. Et elle se montrait en général aimable avec les animaux, voire avec les enfants à condition qu’on les ait lavés et qu’ils ne fassent pas trop de bruit. L’un dans l’autre, elle ne méritait pas le sort qui l’attendait, celui que dame Nature réservait à la première femme qui passerait ce soir-là aux toilettes et présenterait en gros les mêmes mensurations que Mémé Ciredutemps.

Elle eut conscience qu’on s’approchait d’elle.

« ’scusez, m’dame. »

Elle découvrit une petite femme repoussante de basse condition, à la figure fendue d’un sourire cauteleux.

« Que voulez-vous, vieille femme ? demanda Lady Volentia.

— ’scusez, répéta Nounou Ogg. Mon amie, là-bas, voudrait vous dire un mot. »

Lady Volentia tourna une tête arrogante et plongea le regard dans…

… l’oubli hypnotique, glacé, de deux yeux bleus.

« C’est quoi ce machin comme un deuxième c… une deuxième croupe ?

— Une tournure, Mémé.

— C’est sacrément inconfortable, oui. J’ai sans arrêt l’impression qu’on me suit partout.

— Le blanc te va bien, en tout cas.

— Non. Le noir, y a que ça de vrai pour une sorcière digne de ce nom. Et cette perruque tient trop chaud. Quelle idée de se coller une épaisseur pareille de cheveux sur le crâne ! »

Mémé mit son masque. Une tête d’aigle à paillettes et plumes blanches.

Nounou procéda à quelque étayage inavouable quelque part sous sa crinoline et se redressa.

« Bon sang, regarde-nous, dit-elle. Ces plumes dans tes cheveux, ç’a vraiment de l’allure.

— J’ai jamais été une m’as-tu-vu, fit Mémé Ciredutemps. Tu le sais, Gytha. On peut pas dire que moi, j’suis une m’as-tu-vu.

— Non, Esmé », reconnut Nounou Ogg.

Mémé tourna un peu sur elle-même.

« Etes-vous prête, alors, dame Ogg ? fit-elle.

— Oui. On y va, Lady Ciredutemps. »

La piste de danse grouillait de monde. Des décorations pendaient à chaque pilier, mais dans les tons noir et argent, couleur de la fête du Samedi soir des morts. Un orchestre jouait à un balcon. Des danseurs virevoltaient. Le vacarme était infernal.

Un serveur chargé d’un plateau de boissons se retrouva soudain serveur sans plateau de boissons. Il regarda autour de lui puis baissa les yeux sur un petit renard sous une perruque blanche monstrueuse.

« Fous l’camp nous en chercher d’autres, fit aimablement Nounou. Vous la voyez, Votre Seigneurie ?

— Y a trop de gens.

— Est-ce que tu vois l’grand-duc, alors ?

— Comment j’saurais ? Tout le monde porte un masque !

— Hé, y a de quoi manger là-bas ? »

Nombre de membres moins vigoureux ou plus affamés de la noblesse de Genua s’entassaient autour du long buffet. Tout ce qu’ils remarquèrent, en dehors des méchants coups de deux coudes diligents, ce fut une voix aimable et monocorde à hauteur de poitrine débitant des bouts de phrase du genre « … Attention le dos… Ecartez-vous… Je passe. »

Nounou se fraya un chemin jusqu’à la table et dégagea, toujours à coups de coude, un espace pour Mémé Ciredutemps.

« Bon sang, un vrai festin, hein ? fit-elle. Dis donc, ils ont des tout petits poulets dans l’pays. » Elle attrapa une assiette.

« C’est des cailles.

— J’en prends trois. Hé, charlie chan ! »

Un laquais les regarda fixement.

« Z’avez des cornichons ?

— J’ai peur que non, m’dame. »

Nounou Ogg passa en revue la table chargée de mets : cygnes rôtis, un paon également rôti que ça n’aurait sûrement pas réconforté de savoir qu’on allait lui replanter les plumes de la queue après coup, et plus de fruits, homards bouillis, noix de toutes sortes, gâteaux, crèmes et diplomates que dans un rêve d’ermite.

« Ben, vous avez des achards ?

— Non, m’dame.

— D’la sauce tomate ?

— Non , m’dame.

— Et ils appellent ça un paradis des gastéronomes », marmonna Nounou alors que l’orchestre attaquait la danse suivante. Elle flanqua un coup de coude à une haute silhouette qui se servait en homard. « Pas mal, hein ?

— TRÈS BIEN.

— Chouette, votre masque.

— MERCI. »

Nounou pivota sous la traction de la main de Mémé Ciredutemps sur son épaule.

« Là, Magrat !

— Où ça ? Où ça ? fit Nounou.

— Là-bas… assise à côté des plantes en pot.

— Oh, oui. Sur l’érottomane, dit Nounou. Ça veut dire “canapé” en étranger, tu sais, ajouta-t-elle.

— Qu’est-ce qu’elle fait ?

— Elle séduit les hommes, je pense.

— Quoi ? Magrat ?

— Ouais. Tu deviens drôlement bonne en hypnotisme, dis donc. »

Magrat joua de son éventail et leva les yeux sur le comte de Yoyo.