Laurell Hamilton - El Cadáver Alegre

– ¡Dos millones! ¡Tres! -La voz le temblaba por el miedo; había presenciado la muerte de Dominga desde una localidad mejor que la mía, y sabía qué le esperaba-. ¡Cuatro millones!

– No es bastante -dije.

– ¿Cuánto? -gritó-. ¡Pide lo que quieras!

Lo había perdido de vista; los zombis me lo tapaban.

– No quiero dinero, Gaynor. Me basta con tu muerte.

Empezó a emitir gritos inarticulados. Pude notar las manos que lo desgarraban, los dientes que se le hundían en la carne.

– No le hagas nada, por favor. -Las manos de Wanda me agarraron las piernas.

Me quedé mirándola. Recordé el osito de peluche cubierto de sangre de Benjamin Reynolds, la mano con el estúpido anillo de plástico, la habitación ensangrentada, la manta de bebé.

– Merece morir -dije con una voz distante que pareció reverberar. No se parecía en nada a mi voz.

– No puedes matarlo por las buenas -dijo Wanda.

– Huy que no.

Intentó trepar por mi cuerpo, pero la traicionaron las piernas y cayó a mis pies, sollozando.

No entendía cómo podía suplicar por su vida después de lo que le había hecho. Por amor, supongo. Al final iba a resultar que lo quería de verdad, y puede que aquello fuera lo más triste de todo.

Cuando Gaynor murió, lo supe. Los muertos se detuvieron cuando casi todos tenían en las manos o en la boca un trozo de su cuerpo. Se volvieron hacia mí, en espera de nuevas órdenes. Seguía henchida de poder; ¿me quedaría bastante para ponerlos a descansar a todos? Eso esperaba.

– Volved a las tumbas y yaced en la tierra plácida. Volved, volved.

Se revolvieron como agitados por el viento y, uno a uno, se dirigieron a sus sepulturas. Se tumbaron en la tierra seca y agrietada, y las tumbas se los tragaron enteros, con la magia que las convierte en arenas movedizas. La tierra se estremeció bajo mis pies, como un durmiente que intentara acomodarse mejor.

Había reanimado a varios cadáveres tan antiguos como el del antepasado de Gaynor, y eso significaba que no necesitaba ningún sacrificio humano para alzar a un muerto de trescientos años. Bert se pondría contento. Los sacrificios humanos parecían ser acumulativos: con dos había vaciado un cementerio. No era posible, pero lo había hecho de todas formas. Quién lo iba a decir.

La primera luz del alba despuntó en el horizonte oriental, apaciguando el viento. Wanda estaba acurrucada en la hierba manchada de sangre, llorando. Me arrodillé a su lado.

Cuando la toqué, se apartó bruscamente. Supongo que no podía reprochárselo, pero me molestó de todas formas.

– Tenemos que salir de aquí. Tiene que verte un médico -dije.

– ¿Qué eres? -Levantó la cabeza para mirarme.

Por primera vez, no supe contestar a aquella pregunta. No creía que bastara con decir que era una simple humana.

– Reanimadora -dije al fin.

Siguió mirándome en silencio. Yo tampoco me habría creído. Pero me dejó ayudarla a levantarse; algo es algo.

Sin embargo, no dejó de observarme de reojo. Me consideraba un monstruo más, y quizá tuviera razón.

De repente abrió mucho los ojos y contuvo la respiración.

Me volví muy despacio. ¿Sería otra vez la quimera?

Jean-Claude salió de entre las sombras, y me quedé a cuadros. No me lo esperaba.

– ¿Qué haces aquí? -pregunté.

– Tu poder me ha convocado, ma petite. No ha habido un solo muerto en toda la ciudad que no lo haya percibido. Y esta ciudad es mía, así que he venido a investigar.

– ¿Cuánto tiempo llevas aquí?

– Te he visto matar a esos hombres y reanimar a todo el cementerio.

– ¿Y no se te ha ocurrido echarme una mano?

– No necesitabas ayuda. -La luna iluminó débilmente su sonrisa-. Además, ¿no habrías sentido la tentación de triturarme a mí también?

– No es posible que me tengas miedo. -En respuesta, Jean-Claude puso cara de circunstancias-. ¿O es que temes a tu sierva humana? ¿A la pequeña y desvalida moi?

– No es miedo, ma petite; sólo precaución.

Así que me tenía miedo. Casi hacía que toda aquella mierda hubiera valido la pena.

Ayudé a Wanda a bajar la colina; no quería que Jean-Claude la tocara. Pero la pobre tuvo que elegir entre dos monstruos.

Dominga Salvador no compareció en su juicio, mira tú.

Cuando Dolph se enteró de que Dominga había salido bajo fianza, fue a buscarme a casa, pero se encontró el piso vacío. Después, cuando me preguntó dónde me había metido, no quedó nada convencido con mis evasivas, pero no tuvo más remedio que aceptarlas.

Encontraron la silla de ruedas de Gaynor, pero ni rastro de él. Es uno de esos misterios que se cuentan alrededor de las hogueras: la silla ensangrentada en mitad del cementerio. En la casa del guarda aparecieron fragmentos de cadáveres variados, tanto de animales como de personas: el poder de Dominga había mantenido la cohesión de la quimera, que se deshizo con su muerte. Menos mal. Se barajaba la teoría de que el monstruo hubiera matado a Gaynor, aunque nadie parecía saber de dónde había salido. La policía recurrió a mí en busca de explicaciones para la presencia de los restos, y así fue como supo que habían estado unidos.

Irving estaba empeñado en averiguar qué sabía yo realmente de la desaparición de Gaynor, pero me limité a sonreír y hacerme la enigmática. Estaba seguro de que había tenido algo que ver, pero sólo tenía conjeturas, y hace falta algo más para escribir un reportaje.

Wanda trabaja en un restaurante del centro. Jean-Claude le ofreció trabajo en El Cadáver Alegre, pero ella lo rechazó, y no de buenas maneras. Había ahorrado bastante con su trabajo anterior, y aunque no sé si saldrá adelante, ahora que Gaynor no está, al menos puede intentarlo. Era una adicta cuya droga había muerto; qué mejor rehabilitación.

Cuando se celebró la boda de Catherine, el único rastro de mi herida de bala era una venda en el brazo, pero las magulladuras que tenía en la cara y el cuello habían adquirido un tono amarillo verdoso que se daba de hostias con el vestido rosa. Le ofrecí a Catherine la posibilidad de no participar, y la organizadora de la boda no pudo estar más de acuerdo, pero mi amiga se negó tajantemente. Me maquillaron y tuvimos la fiesta en paz.

Tengo una foto en la que salgo con ese vestido espantoso, abrazada a Catherine. Las dos estamos sonrientes; la amistad tiene esas cosas.

Jean-Claude me mandó una docena de rosas blancas al hospital. En la tarjeta ponía: «Acompáñame al ballet. No como mi sierva, sino como mi invitada».

Pero no fui. Ya tenía bastantes problemas sin necesidad de salir con el amo de la ciudad.

Había realizado sacrificios humanos… y había disfrutado. El recuerdo del subidón de poder se parecía al del sexo doloroso: parte de mí deseaba repetir. Quizá Dominga Salvador estuviera en lo cierto; quizá el poder atrajera a todo el mundo, hasta a mí.

Soy reanimadora y soy la Ejecutora. Pero ahora sé que también soy otra cosa, la que más temía mi abuela materna: soy nigromante. Los muertos son mi especialidad.