T. Bass - Humanité et demie

L’image s’obscurcit, la chambre fut à nouveau rincée. On répéta l’opération. Cette fois, d’autres synapses réagirent aux traceurs neurochimiques.

« L’adrénaline. Ici encore, rien d’anormal. Nous allons maintenant passer au point critique : la sérotonine. La R.M. et le CI. l’affectent tous deux. La R.M., en créant un paradis subjectif ; le CL, en bloquant les centres avec des anticorps ectodermiques. Attention… voilà. »

L’image s’obscurcit à nouveau, puis s’éclaira sous l’effet des isotopes traceurs fluorescents. L’imprimante transmit le résultat : seulement 24 pour cent des synapses fonctionnaient.

« C’est ce à quoi il faut s’attendre dans les cas de suicide : un blocage sérotonique. Nous allons procéder à l’analyse de quelques cellules supplémentaires pour plus de certitude, mais je serais fort surpris de découvrir autre chose. »

Walter contempla l’organigramme coloré qui s’élaborait peu à peu. On établissait à présent la différentielle C.L-R.M. Des anticorps fluorescents de traçage devaient servir à déterminer ce qui bloquait les centres sérotoniques.

« Ce n’est pas le CI. », dit le tech ; il n’y avait aucune réaction aux anticorps ectodermiques.

Mais les synapses inactifs devinrent fluorescents au contact des traceurs anti-R. M.

« C’est bien ça, fit le tech. Votre ami a dû se prendre pour un oiseau.

— Un oiseau ?

— Eh oui ! » dit le Neurotech en finissant de remplir son rapport préliminaire, dont il tendit une copie à Walter, effondré. « Nous en avons de toutes sortes : des oiseaux, des champignons, des fleurs. En tout cas, ils meurent heureux. »

En sortant du Neurolabo, Walter fixa le rapport, ébahi.

« Jo Jo… transformé en oiseau par la R. M… » marmonna-t-il.

Val haussa les épaules et s’avança jusqu’à la rampe. Il regarda vers le bas et frissonna.

« Ça me fiche la trouille. Il faudrait que mon métabolisme sérotonique soit complètement détraqué pour que j’aie envie de plonger. »

Walter courba le dos. Déprimé, il répondit : « Nous aurions dû le surveiller de plus près, et nous assurer qu’il était bien redescendu de son paradis avant d’aller nous coucher.

— Enfin, il vaut mieux que ce soit la R.M. plutôt que le CI. Au moins, nous n’avons pas fusionné avec un psychotique. Laisser un cinglé s’introduire dans notre âme collective…

— C’est quand même un sacré gâchis », murmura le vieux Walter.

Arthur et Bitter reçurent le candidat suivant ; un corps d’Howell-Jolly, salarié, du nom de 1/4 D.P.N.H.

« Etes-vous les parents du défunt ?… La famille éplorée ? » demanda 1/4 D.P.N.H.

Arthur acquiesça et l’aida à se débarrasser de sa cantine. Ce nouveau était une femme ; mince, polarisée de fraîche date, elle avait la peau blanche et douce, des cheveux fins châtain clair. Sa taille était étroite, et elle paraissait frêle, même pour une Néchiffe.

« Je suis 1/4 D.P.N.H. Quatrième sous-culture de la ligne delta du pancréas du clone Nora Howell… un des corps d’Howell-Jolly. Mes amis m’appellent Dé Pen. »

Arthur prit note de sa petite taille : elle ne mangeait probablement pas beaucoup et prenait peu de place. Il sourit et regarda dans le boyau derrière elle. Une douzaine de candidats démesurément gras attendaient, à quatre pattes dans la poussière ; leurs cantines raclaient bruyamment les murs et ils se cognaient la tête au plafond bas. Il pouvait sentir d’ici leur odeur fétide : une flore microbienne se développait entre les replis moites de leur peau inflammée.

« Polarisée ? interrogea-t-il. Vous devez être active dans la fusion.

— Oh ! oui » affirma-t-elle en souriant. « On a testé mon quotient d’échauffement et mon réflexe spasmodique. Dans une bonne fusion, mon pouls monte à 160 », ajouta-t-elle avec fierté.

Bitter-Femme se rembrunit. « Mais qu’êtes-vous ? Quel est votre travail ? »

Dé Pen eut un sourire engageant à l’adresse d’Arthur Neutre, puis se tourna vers Bitter-Femme avec une expression beaucoup plus sérieuse.

« Nous sommes toutes Assistantes, nous autres corps de Jolly. Mais j’ai étudié la philosophie dans les entrepôts de formation ; de la sorte, la vigueur de mon A.D.N. Nora Howell est contrebalancée par l’intellectualisme de la Grande S.T..

— Vous êtes polarisée, accusa Bitter en pointant un doigt vers ses seins, d’un volume moyen.

— Toujours la vigueur de l’A.D.N. Nora Howell. Mais je porte ma capsule A.O. sous-cutanée, constamment. » Elle montra une fine cicatrice sur son bras gauche. « Je ne peux pas ovuler. »

Arthur expliqua à Bitter que la polarisation était nécessaire pour certaines des fonctions d’une Assistante qui exigeaient une stratification des muqueuses.

« Et la polarisation accroît le sens du rythme, pour la danse », plaida-t-il.

Bitter était encore réticente.

« Il faut que les autres membres de la famille la voient avant de prendre une décision. »

Arthur prit Bitter à l’écart et chuchota : « Tu veux une autre chaudière de quatre-vingt-quinze kilos comme Walter pour nous empuantir ? » Bitter haussa le sourcil. Il poursuivit sotto voce : « Eh bien, jette un coup d’œil dans le boyau. »

Il aida Dé Pen à trouver dans sa cantine sa fiche d’identité, tandis que Bitter suivait son conseil. Il étudiait son curriculum vitae quand il entendit Bitter annoncer que le poste était pourvu. Il sourit : « Nous allons faire transférer tes crédits, et pour la fusion vespérale, nous serons à nouveau une famille-5. »

Val et Walter firent une halte au Contrôle des Chasses pour méditer sur la mort tragique de Jo Jo. L’endroit était très calme. Le Scrutateur dit qu’il n’y avait rien à signaler dans les jardins. Les appareils de Chasse étaient dans leur niche, où ils s’alimentaient en énergie.

« Nous avons les enregistrements optiques du jour concernant la Moissonneuse renégate du mont Table », reprit le Scrutateur, sur le ton de la conversation. Il projeta sur l’écran des vues aériennes. Des plantes à vrilles entravaient les énormes roues, dissimulant les squelettes.

« Son attitude mentale a-t-elle changé ? demanda Val.

— Aujourd’hui, elle ne répond pas. Elle est à l’arrêt. Nous n’avons pas réussi à la faire redémarrer.

— Ses plaques sont-elles encore chargées ?

— Suffisamment pour une activité mentale. » Walter, qui écoutait en silence, prit alors la parole : « Quels ont été ses derniers mots ? A-t-elle parlé de reprendre son travail ? »

Le Scrutateur répondit sur un ton d’excuse : « Elle a dit qu’elle préférait mourir que retourner en esclavage. »

Val prit un air mécontent. « Ces foutus circuits Et Si et Association d’Idées ! Comment un Bronco a-t-il pu s’y prendre pour l’intimider ainsi ? Sans alimentation en énergie, la mort n’est plus qu’une question de temps pour elle. »

Walter, lui, éprouvait une certaine compassion envers la rebelle.

« Peut-être s’agit-il de séduction, et non d’intimidation. Un Bronco malin a pu lui promettre quelque chose pour sa trahison.

— Qu’aurait-il pu lui promettre ? fit Val, sarcastique. Que peut-on offrir à une machine pour fausser la directive première ? »

Walter leva ses épaules lasses. La liberté, pensa-t-il. Mais la liberté de quoi faire ?

« Si je vais là-bas, menaça Val, je la rechargerai et la ferai bouger. Elle ferait mieux de revenir faire réviser ses C.E.S. /C.A.I.

— Tu vas y aller ?

— Je sais comment m’y prendre. Et puis, qui d’autre le ferait ? Nous sommes à court de Bricoleurs. Il me suffira de grimper sur son dos pendant qu’elle est au repos. Démonter l’arbre moteur inférieur, le recharger et la réveiller par télécommande. Si elle accepte de revenir, parfait. Je lui fournirai l’énergie nécessaire au trajet. Si elle refuse, je la ferai venir grâce aux télécommandes, après avoir démonté l’arbre moteur. Elle y perdra sa personnalité, mais nous garderons le châssis. Nous aurons au moins sauvé ça. La Grande S.T. n’a pas les moyens de laisser perdre la machine entière.