Arthur Clarke: Polvere di Luna

«Affatto. Vedete, le forze del bene e del male sono al lavoro in tutto l’universo, proprio come sulla Terra. Alcuni di quelli dei dischi vogliono aiutarci, altri vogliono distruggerci. I due gruppi lottano tra loro da migliaia di anni. A volte il conflitto coinvolge anche la Terra. Fu così che venne distrutta l’Atlantide.»

Hansteen non poté reprimere un sorriso. L’Atlantide, prima o poi, c’entrava sempre.

La teoria dei dischi volanti aveva prosperato tra le menti più balzane dell’umanità per circa dieci anni; poi si era spenta bruscamente, come una epidemia che ha fatto il suo corso. Due fattori, secondo gli psicologi, avevano determinato quell’inaridirsi: la noia e la conquista dello spazio da parte dell’uomo.

È raro, tuttavia, che una teoria muoia del tutto, e un piccolo gruppo di fanatici aveva tenuto vivo il culto con «rivelazioni» fantastiche e l’asserzione di mantenere contatti telepatici con gli «extraterrestri».

«Però non ci avete ancora spiegato» ribatté Schuster «perché quelli dei dischi dovrebbero avercela con voi. Cosa avete fatto per irritarli?»

«Stavo per scoprire alcuni dei loro segreti, e così hanno approfittato di questa occasione per eliminarmi.»

«Avrebbero potuto trovare un modo meno complicato!»

«É sciocco credere che le nostre menti limitate possano capire il loro modo di pensare. Questo incidente aveva tutte le caratteristiche della fatalità. Nessuno avrebbe sospettato che fosse stato provocato ad arte.»

«Ah, capisco. E dato che ormai la cosa non ha più importanza, ci vorreste dire di quali segreti stavate per impadronirvi? Sono sicuro che qui muoiono tutti dalla voglia di saperlo.»

Hansteen diede una rapida occhiata a Irving Schuster. L’avvocato gli era sembrato un tipo solenne, privo di senso dell’umorismo. Quell’ironia sembrava stranamente fuori posto.

«Ma soprattutto» interruppe la signora Schuster, che invece aveva tutta l’aria di prendere Radley sul serio «vorremmo sapere che cosa ci faranno.»

«Vorrei saperlo anch’io, signora» replicò il neozelandese. «Sappiamo solo che hanno delle caverne, giù nelle profondità della Luna, e quasi certamente è là che vogliono trascinarci. Appena vedono che le squadre di soccorso stanno per raggiungerci, colpiscono di nuovo. Ormai temo che siamo precipitati troppo in giù perché i salvatori possano aiutarci.»

«Basta con queste scemenze» pensò Pat. «Finora abbiamo avuto un po’ di distrazione, ma adesso questo mentecatto minaccia di deprimere il morale di tutti. Come si fa per farlo tacere?». La risposta venne da un altro passeggero, sotto forma di un impercettibile cenno.

Harding si alzò dal suo sedile abbastanza vicino a quello di Radley. L’uomo si limitò a starsene in piedi, in silenzio, fissando il neozelandese con espressione indecifrabile. Forse era addirittura di pietà, ma con quella luce fioca Pat non poteva giurarci.

«Mi pare tempo che dica qualcosa anch’io» cominciò Harding. «Almeno una, delle cose che il nostro amico stava dicendo, è esatta. Il signor Radley è stato seguito. Ma non da quelli dei dischi volanti: da me. Per essere un dilettante, signor Wilfred George Radley» continuò Harding, rivolgendosi al neozelandese «meritate le mie congratulazioni. È stata una bella caccia: da Christchurch ad Astrograd, a Clavius City, a Tycho, a Ptolemy, a Plato, a Porto Roris… e infine qui, dove immagino che, in un modo o nell’altro, la vostra fuga abbia termine. Come avrete già capito, sono un investigatore, signor Radley. Per lo più mi occupo di truffe. Un lavoro interessantissimo, anche se, in genere, non posso parlarne con nessuno. Sono proprio contento che mi si presenti un’occasione come questa.»

«Non m’interessano, almeno professionalmente, le strane convinzioni del signor Radley. Vere o no che siano, questo non toglie che Radley fosse un ottimo contabile, il quale nella Nuova Zelanda si guadagnava anche un ottimo stipendio. Non abbastanza alto, però, da consentirgli un viaggio sulla Luna. Ma questo, evidentemente, non era un problema per lui. Dovete sapere che il signor Radley era capo contabile alla filiale di Christchurch della Società Anonima Viaggi Universali. Non si sa ancora come, ma il signor Radley è riuscito a procurarsi un biglietto di Categoria Q, valido per viaggi illimitati in qualunque parte del Sistema Solare, per alloggiare gratuitamente negli alberghi e nei ristoranti, per incassare assegni a vista fino a cinquecentomila dollari. Non ce ne sono molti, in giro, di questi biglietti, e vengono concessi con la massima cautela, neanche fossero di plutonio.

«Già altri avevano tentato qualche piccolo trucco del genere. Spesso i clienti smarriscono la tessera, e qualche intraprendente si diverte per qualche giorno prima di venire acciuffato. Ma solo per pochi giorni; il sistema di controllo della S.A.V.U. è molto efficiente, e fino a ora il più fortunato l’ha fatta franca per una sola settimana.»

«Nove giorni» corresse subito il signor Radley.

«Scusate… voi siete certo meglio informato di tutti. Bene, nove giorni. Ma Radley se l’è spassata per tre settimane prima che riuscissimo a scoprire dov’era. Si era preso le ferie annuali e in ufficio aveva detto che andava in vacanza nell’Islanda del Nord. Invece è andato ad Astrograd, e di là è partito per la Luna, segnando un precedente nella storia. Infatti Radley è il primo uomo, e speriamo anche l’ultimo, che sia riuscito a lasciare la Terra senza spendere un soldo di tasca sua. Ora, noi vogliamo sapere come ha fatto a eludere i controlli automatici per il rilascio del documento. Aveva un complice nell’ufficio di programmazione della calcolatrice elettronica? Spero, Radley, che vorrete avere la bontà di raccontarmi tutto. E il minimo che possiate fare, viste le circostanze, non fosse altro che per soddisfare la mia curiosità.»

«Mi dispiace» rispose Radley, non senza dignità. «La Ditta mi ha sempre trattato bene, e mi è dispiaciuto truffarla. Ma si trattava di una buona causa, e se avessi potuto raccogliere le prove che cercavo…»

In quel momento, tutti, salvo l’investigatore Harding, persero ogni interesse per Radley e per i suoi dischi volanti. Il rumore atteso con ansia si era fatto finalmente sentire.

La sonda di Lawrence aveva urtato contro il tetto del Selene.

«Mi sembra di essere qui da un’eternità» pensava Maurice Spenser «eppure il sole è ancora basso all’ovest, da dove nasce su questo mondo strano. E mancano ancora tre giorni a mezzogiorno! Quanto tempo dovrò restare appollaiato quassù, ad ascoltare i racconti spaziali del capitano Anson e a contemplare quella piattaforma laggiù, con i suoi due igloo gemelli?»

Domanda senza risposta. E d’altra parte sarebbe stato assurdo abbandonare il campo. Prima o poi, ci sarebbe stata ancora una scena da riprendere: drammatica, se tutto andava bene, tragica, se le cose si mettevano al peggio. Le slitte da polvere dovevano pur tornare a Porto Roris, con o senza i ventidue del Selene. Nel frattempo bisognava aspettare, perché ora l’attività più interessante si svolgeva all’interno di un igloo, e Lawrence rifiutava ostinatamente di ospitare una telecamera sulla piattaforma. Dopo quello che era successo, Spenser non osava dargli torto.

Appena ritrovata l’esatta collocazione del Selene, Lawrence aveva ricominciato a perforare. Sul monitor, Spenser vedeva il piccolo tubo dell’ossigeno compiere la sua seconda discesa nella polvere. «Perché Lawrence perde tempo con l’ossigeno» si domandava Spenser «se non sa nemmeno se quelli laggiù sono vivi o morti? E come farà a saperlo, ora che la radio non funziona?»

Anche i telespettatori si ponevano la stessa domanda, e forse qualcuno conosceva la risposta. Eppure, la trovata di Lawrence non sarebbe mai venuta in mente a quelli del Selene, nemmeno allo stesso commodoro.