Ted Dekker - Blanco

Algo goteaba cerca… una simple gota cada cuatro o cinco segundos, gua, turbia o pura, sería ahora un sabor bienvenido. El lejano chirrido metálico de la puerta externa resonó en las escaleras.

Thomas se puso en cuclillas al lado de un muro y los demás hicieron lo mismo. Habían estado de pie desde que los despertaran en el desierto para a última etapa de su marcha.

Nadie dijo nada por un interminable minuto. William fue quien rompió el silencio.

– Bueno, estamos perdidos. Esta es nuestra tumba.

No había ligereza en su voz. Nadie se molestó en contradecirlo.

La puerta exterior volvió a chirriar. Pisadas de botas bajaban por las escaleras. Podían oír cualquier aproximación como esa, no es que les diera algún consuelo saber cuándo entraba el verdugo a la mazmorra.

Un nuevo guardia apareció y empujó un contenedor a través de las barras.

– Agua -informó; entonces señaló a Thomas-. Bébala.

Thomas miró a los demás y luego agarró la jarra. Por el olor se dio cuenta que habían mezclado jugo de rambután con el agua, pero no tenía alternativa. Estaba fría y dulce.

Satisfecho, el guardia se retiró sin esperar que los demás bebieran. Ellos vaciaron toda la jarra antes de que se cerrara la puerta exterior.

Una vez más se sentaron en silencio.

– ¿Alguna idea? -inquirió Thomas.

– No soñaremos ahora -contestó William.

– Correcto.

– Lo cual significa que no puedes ir a este otro mundo tuyo y rescatar alguna información que nos pudiera ayudar a salir. Como pasó cuando hicimos la pólvora.

– Así es. Estoy atascado aquí. Podría pasar un mes en este calabozo mientras allá solo pasan minutos u horas.

– ¿Y qué está sucediendo allá? -indagó William; Thomas se dio cuenta de que el hombre empezaba a creer.

– Estoy durmiendo en un avión después de lograr subir a un helicóptero en el sur de París.

La explicación le ganó una mirada en blanco.

– Tú conoces a la hija de Qurong -intervino Suzan-. Fue ella qui^11 una vez te dio un caballo.

La mente de Thomas regresó a Chelise, quien enfrentaba su propia clase de ejecución sin siquiera saberlo. ¿Por qué esta preocupación de Suzan?

– ¿Estás pensando en algo?

– No. Solo que parecía interesada en ti.

– £n su muerte, querrás decir -se burló William-. ¡Ella es una encostrada!

– También es una mujer.

– Igual que su madre. La vieja bruja es peor que Qurong.

– Déjala hablar -pidió Thomas; luego miró a Suzan-. Ella es una mujer, ¿qué hay con eso?

– Ella podría pensar de manera distinta a su padre. No con relación a nosotros, desde luego. Pero podría ser más razonable que Qurong.

– ¿Razonable respecto a qué? -inquirió William-. Ella solo nos vería morir tan pronto como su padre lo hiciera.

– Razonable respecto de los libros de historias.

– ¿Los libros de historia? -indagó Thomas parpadeando a la tenue luz.

– Las hordas aún los tienen, ¿correcto?

– Hasta donde sabemos.

– Y tú tienes conocimiento especial acerca de las historias.

– No veo…

– ¿No dijiste que ella estaba fascinada por las historias cuando se conocieron en el desierto?

De repente Thomas vio adónde iba ella. Se puso de pie lentamente.

– Si logras tener una audiencia con ella -continuó Suzan-, y la persuades de que puedes mostrarle cómo interpretar las historias, ella podría influir en retardar nuestra ejecución. O al menos la tuya.

– ¿Pero cómo obtendría yo una audiencia con ella?

Esto es una locura -objetó William-. ¡Las hordas ni siquiera pueden interpretar los libros de historia!

No sabemos que no se les pueda enseñar -opinó Thomas-. Suzan Podría tener razón.

~~¿Y qué conseguiría la demora de nuestra ejecución? -cuestionó William.

¿Vas a discutirlo todo? -preguntó Thomas-. Aquí no es que estemos Precisamente llenos de alternativas. Dale una oportunidad. Luego se dirigió a Suzan.

Por otra parte, él tiene razón. Dudo que a un encostrado se le pueda enseñar a interpretar los libros de historias. No logran descifrar la verdad en ellos.

– ¿Funcionó el libro en blanco? -indagó ella.

El libro había entrado en la otra realidad. Thomas no les había hablado a sus compañeros de la desaparición del libro.

– Sí. Sí, en realidad sí.

– ¿Hay más libros en blanco? Él no había considerado esta posibilidad.

– No sé.

– Tal vez no logres tener una audiencia con Chelise, pero Ciphus te verá -juzgó Suzan-. Hazle promesas relacionadas con el poder de los libros en blanco.

– No funcionan en esta realidad.

– Promesas, Thomas. Solo promesas.

Entonces Thomas vio claramente todo el plan. Se volvió hacia Caín.

– ¿Cómo logro captar la atención de un guardia?

CINCO ENCOSTRADOS totalmente armados introdujeron a Thomas al Thrall por una entrada trasera. Toda la estructura fue construida pensando en el Thrall original. Al no tener madera colorida, Ciphus había usado barro, que luego cubrió con paja seca… al estilo de las hordas. El enorme piso circular en el auditorio en cúpula era verde, también trabajado en paja seca en vez de la resina brillante que en otro tiempo moldearon las manos de hombres inocentes. Cientos de adoradores yacían postrados alrededor de la circunferencia, con solo las cabezas y las manos en el círculo verde.

Era como si estuvieran rindiendo homenaje a este lago verde.

La orientación principal del Thrall original era la enorme estatua de la serpiente alada, la cual se hallaba en lo alto de la cúpula. Una réplica más pequeña colgaba de la cima interior.

Este era el Thrall de Teeleh.

Thomas fue obligado a atravesar el auditorio, entrar a un pasillo y luego a una oficina lateral, donde se hallaba un solo hombre encapuchado con la espalda hacia la puerta, mirando por una ventana pequeña. La puerta se cerró detrás de Thomas.

Permaneció encadenado ante una gran tabla de madera, a la que se Podría llamar escritorio, bordeada a cada lado con estatuas de bronce de la serpiente alada. Ardían velas en dos grandes candeleros, cuyo grasiento humo se elevaba al techo.

El hombre se volvió lentamente. El primer pensamiento de Thomas fue que Ciphus se había convertido en fantasma. El polvo en su rostro era tan blanco como la túnica blanco que usaba, y sus ojos solo un tono más oscuro.

El sumo sacerdote lo miró como un felino, sin emoción, los brazos cruzados dentro de mangas cubiertas que le ocultaban las manos.

– Hola, Thomas.

– Ciphus -contestó Thomas inclinando levemente la cabeza-. Qué bueno verte, viejo amigo.

El sumo sacerdote únicamente lo miró por largo rato y Thomas no quiso volver a hablar. Con determinación jugaría y ganaría este juego.

Ciphus fue hacia un elevado frasco sobre su escritorio y le agarró el delgado cuello con sus largos dedos blancos. Usaba el mismo polvo que utilizaran Chelise y su madre, reflexionó Thomas. La piel rajada aún se veía debajo, pero no en la misma forma escamosa que caracterizaba a los llene de costras.

– ¿Bebes? -preguntó el sacerdote vertiendo un líquido verde en un cáliz.

– No, gracias.

– ¿Estás seguro? Es jugo de fruta.

– Tenemos fruta, Ciphus. ¿La has probado?

– ¿Tus semillas amargas? Que prefieras eso debería ser la primera señal de que has perdido tu juicio. Las aves y los animales comen ansiosamente semillas amargas. Igual tú -declaró, y sorbió el jugo de fruta.

– ¿Sanan también a los animales las semillas que ellos se comen? – inquirió Thomas.

– No. Pero los animales no practican brujería. La cuál es la única clara indicación de que ustedes en realidad no son animales. ¿Qué son entonces Thomas? Es claro que ya no son humanos; una mirada a tu carne es suficiente prueba. Y en realidad no eres un animal como aseguran otros. ¿Que eres entonces? ¿Um? ¿Nada más que un enemigo de Elyon?